J’avais l’après tension.
De me croire invincible, cette détente indicible, sur des lauriers – d’où viennent-ils ? – au gout amer, sans repères, sans dessert. De me croire invisible, nul et non avenu, anéanti, divisé par zéro, c’est ainsi que j’ai entamé ma liturgie limbique – n’est-elle pas ? – dont les méandres n’auraient de circonvolutions que les infinités kyriellesques offrant à l’essence une étincelle à enflammer – sans quoi, quoi ? Démembrer l’oraculeux, le désosser au mieux, et m’ôter toute manifestation – me fondre – au sein de cette mixture universelle – dégueulasse – d’où nait l’inutile – l’inexpliqué – outrageusement persuadé du but de son avancement – C’est triste.
L’après tension – une fois la nitro consumée – c’est lorsque je perds en vie. Je plonge, augmentant mon taux mortel – est-ce un poison ? – et assume ma déchéance, acceptant par là un indice de ma timidité bienveillante – sans commentaire.
Larmoyante est mon âme, qui s’en va sans téléporter son bénéfice.
L’après tension, c’était de m’illusionner par constitution – biais – dans un art brut et convenu, sans ambition de communiquer – moi-même – autre chose que ce que j’ai appris – l’école est bien faite – dans les moindres détails de la boite qu’ils m’ont construite – cette boite dont je veux m’extraire. Automatique – automatique – est mon éthique frénétique, effrénée dans sa lancée non freinée quoique ralentie. Râle anti-tout-ce-que-vous-voulez, ma plainte gémit de milles pleurs – et sanglote – qui ruissèlent dans le torrent de mon amour.
Pour elle.
Qui m’a vu.