Salut, alors voici une nouvelle que j'ai commencé il y a quelques temps mais je bloque un peu pour la suite donc peu importe je vous poste au moins le début. N'hésitez pas à me dire ce que vous en pensez! ;)
Pensive, Layla contemplait le mur blanc distraitement, en faisant nerveusement tapoter son stylo sur son cahier. Les voix de ses camarades et de sa professeure d’histoire lui parvenaient à peine, étouffées par ses pensées en ébullition. Depuis le début du cours, elle n’écoutait absolument rien, comme à tous les autres cours. Elle avait bien d’autres choses importantes en tête et n’arrivait pas à se concentrer. L’effort était trop immense pour elle. Et puis, de la table du fond, où elle s’asseyait toujours et toujours seule, elle distinguait à peine le tableau. Elle discernait seulement la forme de plusieurs lignes écrites, qu’elle n’avait pas recopié sur son cahier. A présent, la professeure dictait rapidement des phrases, sûrement pressée d’en finir, mais Layla n’écrivait toujours rien, la tête baissée et tournée vers le mur, un rideau de cheveux roux la dissimulant aux yeux des autres, la protégeant de leurs regards méprisants. Dieu qu’elle les détestait tous !
Une pile de copie à la main, l’enseignante commença à passer dans les rangs pour les distribuer. Layla se creusa un peu plus dans sa chaise, reconnaissant leur dernier devoir, qu’elle avait lamentablement foiré, comme toujours, et jeta un œil impatient à l’horloge indiquant qu’il restait à peine cinq minutes avant la sonnerie. Elle la fixa avec la curieuse impression que le temps ralentissait, mais ça arrive toujours lors de la fin de l’heure, surtout si cette heure-là est la dernière de votre journée.
L’enseignante fit glisser la copie de Layla jusqu’à elle en la regardant brièvement. La jeune fille attendit qu’elle s’éloigne avant de s’emparer de la feuille pour lire sa note. Sept sur vingt. Elle avait déjà eu bien pire.
Enfin, le son annonciateur de délivrance retentit et Layla commença à ranger lentement ses affaires, attendant que la cohue de ses camarades se ruant vers la sortie se soit estompée. Elle ne voulait pas se prendre des coups ou être bousculée. Elle finit par se lever en fermant son sac noir et, en le mettant à l’épaule, elle marcha hors de la salle, enfin, elle boitilla gauchement à cause de sa jambe malade. Elle descendit pesamment les marches de l’escalier en sifflant parfois de douleur quand la descente était trop rude. Même après plusieurs mois, il lui arrivait d’avoir des douleurs d’intensité variante mais qui pouvaient parfois être lancinantes. Bien sûr, à son retour au lycée après l’accident, la vie scolaire avait voulu lui délivrer une clé de l’ascenseur, mais elle avait refusé, arguant fermement qu’elle se débrouillerait. Elle n’avait pas voulu en démordre. Elle serait certainement boiteuse à vie et ne voulait pas dépendre de qui que ce soit, ou de quoi ce soit. Les ascenseurs, c’est bien pratique, jusqu’au jour où ça tombe en rade au moment où on s’y attend le moins. Elle, elle pouvait se gérer et savait par avance si elle tiendrait le coup.
Arrivée en bas, elle soufflait comme une machine à vapeur et était couverte de sueur. Elle s’essuya machinalement le front et tenta de respirer plus calmement en songeant au passé lointain où elle pouvait courir un marathon sans éprouver la moindre fatigue, sans avoir l’impression que son cœur allait exploser, sans avoir les poumons brulants, complètement enflammés. Elle regrettait vraiment l’avant.
Elle poussa la lourde porte blanche et sortit dehors, dans la cour de pierres grises presque noires. Le dehors était encore pire que l’intérieur. C’était un lycée de briques salies par le temps et l’usure, dans l’enceinte duquel on ne voyait aucune verdure : pas d’arbres, d’herbe, de feuilles, seulement quelques fleurs fanées dispersées dans de vieux bacs à fleurs en pierre blanche-jaune. On voyait à peine le ciel, il était masqué par la hauteur des bâtiments qui ne laissait voir qu’un petit carré quand on se trouvait au centre de la cour. C’était un lycée mort, un lycée qui ne vit que par l’agitation des élèves et du personnel, un lycée sans Histoire et insipide. Un lycée qu’elle détestait au plus haut point, elle, fervente admiratrice de la Nature, elle qui aimait les arbres, les plantes et les fleurs, les animaux, elle qui ne pouvait passer un jour sans river son regard dans l’infini du ciel et qui mourait à petits feux d’être coincée, jour après jour, comme un cercle vicieux, dans cette geôle qui la retenait prisonnière. Et, chaque soir, c’était un tel bonheur, un tel sentiment de liberté qui l’envahissait lorsqu’elle franchissait le portail encerclant la cour, qu’elle se pensait alors aussitôt incapable de revenir le lendemain.
Ce soir ne fit pas exception à la règle. Elle passa le portail et, une fois à l’extérieur de l’enceinte, elle s’immobilisa quelques secondes pour apprécier une petite brise qui lui paraissait plus vivifiante une fois sortie. L’instant passé, elle se hâta, autant qu’elle le put en clopinant, de rejoindre son arrêt de car, en faisant bien attention au passage des bus sur la route et du tramway. Arrivée, elle sortit sa carte par avance et patienta tranquillement, perdue une nouvelle fois dans ses pensées, sans faire attention au tumulte des adolescents qui attendaient eux aussi. Quelqu’un la bouscula en passant, la forçant à prendre appui sur son membre malade, et elle étouffa un gémissement. Après une journée de travail, après avoir monté et descendu des escaliers, s’être assise, levée, assise, levée, c’était évidemment plus douloureux. Elle ne dit rien cependant, comme elle ne prêta pas attention au regard qu’il lui jeta et aux mots qu’il lui cracha à la figure :
- Pousse-toi, l’estropiée ! Tu ne peux pas regarder où tu marches !
C’était Dylan, un des garçons de sa classe. Elle ne savait pas pourquoi il la détestait tant, d’ailleurs, elle ignorait pourquoi ils la détestaient tous autant. Elle n’avait rien fait. Mais elle était victime, comme dans tant d’autres établissements scolaires, de la méchanceté et de la cruauté qui peut habiter n’importe quel élève, motivées par des frustrations ou des problèmes qui ne paraissent résolubles que par la violence, en se déchainant sur un être plus fragile que les autres, une personne qui a un jour commis l’erreur de laisser passer une insulte ou un coup, qui n’a pas réagi et est resté tête baissée, tendant le bâton pour se faire battre. Mais comment avoir la force de lever la tête, de river son regard à celui qui a insulté, à celui qui a frappé ? C’est une personne plus forte que vous, qui a l’assurance et la popularité qui vous manque, qui a des tas d’amis au sein de la classe prêts à la défendre bec et ongles et à prendre son parti. Un élève attaque, les autres suivent comme des moutons, et la victime se retrouve seule face à eux tous. Qui aurait le courage de les affronter ? Qui n’aurait pas peur de risquer bien pire si elle se révolte ?
Bien sûr, certains disent : « Il faut en parler. ». Ces personnes-là n’ont pas vécues ce que les victimes vivent, et n’ont pas ressenties ce qu’elles ont ressenti. Un sentiment inexplicable, qui n’a absolument rien à faire là, un sentiment injustifié : la honte. Oui, on a honte d’être aussi faible, on a honte d’avoir peur et de pleurer, on a honte de ne pas savoir se défendre seul, d’avoir besoin des adultes, on a honte encore de se faire agresser et insulter, on a honte alors qu’on ne devrait pas. Parce qu’on a tort. Parce que rien, là-dedans, n’est de notre faute. On n’a simplement pas eu la force de poser des barrières dés le début, mais ça ne veut pas dire qu’on s’est montré faible. Ça veut peut-être simplement signifier qu’on a fait confiance a tort et aux mauvaises personnes. Et maintenant, c’est trop tard pour changer cela. On ne peut que regretter, et avoir honte de ce qu’on interprète comme une faiblesse.
Le harcèlement nous fait croire que nous sommes faibles. Il nous torture, nous met à sa merci, et nous marque pour toute notre vie. Des mois, des années après, on s’en souviendra et on se sentira brusquement aussi faible qu’avant, on se reverra dans la cour et les couloirs, rasant les murs, on se reverra dans la cantine, la tête baissée pour ne pas surprendre des regards hautains et méprisants qui vous voient manger seul, si toutefois vous mangez. Le harcèlement ouvre une plaie immense dans le cœur que rien ne peut jamais refermer. On restera à jamais, au plus profond de nous, cet adolescent persécuté par des autres plus forts, on restera celui qui est seul, toujours seul, celui qu’on ne remarque pas, qui est invisible.
Il en allait de même pour Layla. Le sort l’avait condamnée à vivre dans l’ombre des plus forts et populaires qu’elle, à servir de souffre-douleur, à rester seule et invisible. Déjà qu’elle n’était pas le genre de fille qu’on aimait facilement avant son tragique accident, maintenant, en raison de son handicap et de son renfermement, elle n’était plus bonne qu’à servir de torchon et qu’à être dénigrée et méprisée. Mais elle s’en accommodait, tant bien que mal. Elle n’avait pas tellement le choix.
Le car arriva enfin et se stoppa en chuintant devant la foule d’adolescents qui s’étaient massés au bord de la route et se bousculaient déjà alors que les portes n’étaient même pas encore ouvertes. Layla attendit sur le côté que tous furent montés à bord. Se mêler à ce troupeau de sauvages lui aurait garanti un aller simple à l’hôpital, qu’elle avait bien trop vu ces derniers temps. Elle s’assit sur une place près d’une des grandes fenêtres, et assez proche de la porte. Elle posa son sac sur le siège à côté, sortit son portable et ses écouteurs, qu’elle mit aux oreilles avant de se laisser bercer par les voix de Louis Delort et Camille Lou dans La Guerre pour se plaire :
Je vous en prie
Soyez mon ennemie
Le poison me dévore
De vous aimer si fort.
Je vous conjure
Vos pensées me torturent
J’ai beau livrer bataille
Je ne suis pas de taille.
Elle avait toujours été passionnée par les comédies musicales, depuis toute petite, avec Notre-Dame de Paris. Et en grandissant, elle n’avait pas perdu sa passion, loin de là. A ce jour, ses comédies favorites étaient 1789, les amants de la Bastille (dont faisait partie la chanson qu’elle écoutait en ce moment) et La Légende du Roi Arthur.
Faut-il faire la guerre pour se plaire ?
Faut-il faire l’amour et se taire ?
Faut-il réduire au silence
Nos différences ?
Faut-il fuir encore nos blessures ?
Effacer le fer des morsures ?
Se trahir sans s’avouer nos différences ?
Elle adorait Camille Lou. Elle l’avait beaucoup écouté à l’hôpital, et après sa sortie encore plus. En quelque sorte, c’est cette chanteuse qui lui avait permis de tenir à certains moments. Quand tout devenait trop dur, elle s’évadait dans ses chansons, et l’énergie qu’elle voyait en l’artiste lui paraissait si communicative qu’elle avait l’impression d’en regagner un peu. Layla était fan de Camille Lou, mais pas le genre de groupie prête à tout pour une photo ou une minute avec elle. Non, elle était le genre discret, qui se contentait de se guérir un peu par les mots et la voix de la talentueuse chanteuse.
A présent, la voix de Fabien Incardona emplissait ses écouteurs, sur la mélodie d’Un Nouveau Départ, alors que le car sortait de la ville pour s’engager sur la tangentielle. Elle colla sa tête contre la vitre fraîche sans cesser de marmonner les paroles qu’elle connaissait par cœur, comme celles de toutes les comédies musicales qu’elle adorait. Le paysage défilait à toute vitesse devant ses yeux et elle fixait un point imaginaire, le vide. Une trentaine de minutes la séparait de sa maison, qui semblaient passer très vite quand elle se plongeait dans les chansons qui la réconfortaient un tant soit peu.
Pour preuve, elle remarqua qu’elle était arrivée seulement quand le car se stoppa et que les portes s’ouvrirent. Layla se saisit de son sac, l’épaula et put sortir avant tous les autres, se trouvant près des portes. Elle descendit avec prudence les quelques marches glissantes et posa le pied sur la terre ferme avec soulagement. Maintenant, il lui restait une vingtaine de minutes à pied pour rentrer chez elle, personne ne pouvant venir la chercher. Elle vivait seule avec son père depuis la mort de sa mère, quand elle était petite, et il travaillait tard à l’hôpital. Ça ne la dérangeait pas, elle avait toujours aimé marcher, et si elle ne prenait pas trop appui sur sa mauvaise jambe et qu’elle déplaçait lentement, elle pouvait apprécier la balade.
Dans ses écouteurs, la voix de Zaho sur Ce que la vie a fait de moi avait succédé à celle de Fabien. Cette chanson tenait une place spéciale dans son cœur. C’aurait pu être elle qui chantait sa souffrance ainsi, c’aurait pu être à elle que ces mots s’adressaient.
Elle entendit vrombir une voiture derrière elle et se gara un peu plus, marchant sur l’herbe. Ici, les véhicules roulaient drôlement près du bord de la route. Elle continua à marcher sans ralentir et la voiture la dépassa en accélérant. Elle leva les yeux et fixa les nuages qui se mouvaient paisiblement dans l’océan du ciel. Elle aimait vraiment la nature. Sur son passage, quelques pies s’envolèrent en piaillant et un chat malingre prit ses jambes à son cou.
Enfin, elle arriva devant sa porte, sortit sa clé et l’introduisit dans la serrure. Elle poussa et la porte s’ouvrit dans un crissement effroyable. Elle referma derrière elle et partit poser son sac dans sa chambre avec son portable où elle avait arrêtée la musique, avant de se rendre à la cuisine pour se servir un verre d’eau qu’elle but avec ses médicaments. Elle alla ensuite se changer. Là où elle se rendait tous les soirs après les cours et les jours où elle n’avait pas école, elle ne pouvait pas y aller vêtue de son jean et de ses converses.