Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: pehache le 14 décembre 2016 à 16:54:24
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Sonnés (2)
1 Ne comptez pas sur moi
Ne comptez pas sur moi pour célébrer l’amour
Dépeindre la si belle à l’image des roses
Et moi sous la statue que mes larmes arrosent
Tatoué sur la poitrine : « à toi seule toujours ».
Vous ne me verrez pas jouer de ce tambour
Jamais même en rêvant sous couvert d’une pause
Je n’embrasserai pas cette sinistre cause
A l’usage des oies Gloussez donc je suis sourd
Je ne demande rien drapé dans mon silence
De vos flèches vos mots je me ris par avance
Abondamment compisse et conchie votre honneur
Vos émois vos vapeurs ces passions qui vous lancent
Vos bêtes lâchetés le déni de l’honneur
Pas moi ! sur ce sujet je demeure en vacance.
2 Les doux apôtres
Qu’ils m’amusent, les doux apôtres de l’amour,
Ils ont l’âme joufflue, un joli teint de rose,
Ils sont toujours ravis si leurs larmes arrosent
Leur bonheur c’est au nom d’un merveilleux toujours.
Les amoureux sont vaniteux, battent tambour,
Refusent tout repos, trêve, halte ou pause,
Ils veulent que le monde épouse aussi leur cause,
Aliénés prisonniers drogués en tous points sourds
l’univers et la vie réduits à un silence
outrage à leur nombril leur délicieux bonheur
avance
auréolés d’azur refusant toute lance
ils s’engluent mollement renoncent à tout honneur
et leur âme demeure imbécile en vacance
3 collégien
Le seul mot qui me vienne à l’esprit, c’est amour
Je siffle à court d’idée, l’air de la vie en rose,
Ce sont larmes de joie qui coulent, qui m’arrosent
Ô mon petit chaton, je t’aimerai toujours.
Il s’emballe mon cœur, il bat comme un tambour,
Excité, il hoquète et manque alors la pause
De tout cela toi seule est l’éternelle cause
Que le monde s’écroule ! A tout, je reste sourd.
D’un battement de cil, tu m’imposes silence,
C’est le septième ciel ! le suprême bonheur !
Et je pense à demain, à tout ce qui s’avance.
Cette nuit sera longue, et déjà ça me lance
De te voir à nouveau et puis d’avoir l’honneur
De savoir où tu vas aux prochaines vacances.
4 fluvial
D’Europe, il est le premier fils, le grand Amour
Il varie de couleur, tantôt gris, tantôt rose,
Abreuvant de limon les rives qu’il arrose
Il est l’éternité en mouvement toujours
Il entendit souvent résonner les tambours
Surveilla le sommeil des ouvriers en pause,
S’il y eut quelques dégâts dont il était la cause,
Au chagrin des humains, Amour feint d’être sourd.
Il charrie dans ses flancs, en un quasi silence,
Des canons et des os, des serments de bonheur
Qu’il dissout lentement dans son flot qui avance.
Bien des choses se noient : bouquets, enfants, ou lances,
Il les accueille tous, mettant un point honneur
à proposer à tous l’éternelle vacance.
5 martial
Certains godelureaux prétendent que l’amour
Est la seule valeur. De leurs lèvres trop roses
Ils souillent cette terre et le sang qui l’arrose
C’est celui des Anciens qui coule en nous toujours
Il n’est qu’un seul moyen- et c’est face aux tambours-
De savoir si un homme abjure repos, pause,
Et se dévoue entier pour notre noble cause.
Aux lamentations de ces pleutres, je suis sourd.
Quoi de plus solennel que le parfait silence
Qui précède l’instant de l’absolu bonheur
D’être prêt à mourir, et de l’être en avance,
Par le feu, le fer, la pointe d’une lance,
Mourir pour la Patrie est le plus grand honneur
Et je pisse à la raie de qui pense aux vacances !
6 surréaliste
Le tonnerre a tonné c’est la nuit de l’amour
Si tous les chats sont gris tous les sexes sont roses
Et blanche la liqueur sacrée qui les arrose
Bénis soient ces moments où s’entrevoit toujours
Plus de clef plus de truc quand roulent les tambours
Le syndiqué lui-même oublie que c’est la pause
Sacrifiée sur l’autel de ce désir qui cause
Un impossible envol et pourtant nous rend sourds
Les ébats les émois dénudent le silence
Cœurs étincelés défroquent le bonheur
L’azur énucléé repousse leurs avances
Ton con est un filon ton clitoris la lance
Et moi je suis le flot qui vient te faire honneur
Avant que siphonné j’explore la vacance
7 floral
Je veux en quelques mots exprimer tout l’amour
Que je porte à La Fleur l’inégalable rose.
Je la chéris, bénis, l’entretiens et l’arrose,
Je n’ai d’autre destin que de l’aimer toujours.
J’attends impatiemment du printemps les tambours,
La fin de l’hivernale et si paisible pause.
Je lui fume les pieds, c’est pour la bonne cause,
Je frémis déjà quand un premier bourgeon sourd.
Je m’assieds à ses pieds, je goûte son silence,
Je partage un instant son végétal bonheur,
La tige caressée répond à mes avances.
S’ouvrent bientôt les fleurs, tous ces parfums que lancent
Vers les cieux ces beautés. Recueillant, quel honneur,
Ce trésor en premier, ce sont là mes vacances.
8 Satanique
A l’aube des volcans surgit diablesse Amour
Ni cornue ni dotée de sabots le teint rose
Le corps parfait cambré des yeux sombres qu’arrosent
Les fleuves de l’enfer les gouffres du toujours
Son cœur a dévoyé le rythme des tambours
Son ardeur bestiale ignore toute pause
C’est le mal incarné la blessure qui cause
Atrocement la mort les dieux sont-ils donc sourds ?
Et soudain je la sens l’épaisseur du silence
Rend dérisoire vain absurde tout bonheur
Je la sens elle est là elle vient elle avance
Au plus profond du cœur elle plante sa lance
C’en est fini de moi, de mon sens de l’honneur
M’amour veux-tu partir avec moi en vacances ?
9 le mot inconnu
Il m’est un mot à ce jour inconnu, l’amour,
Tout en lui est magie, l’aurore aux doigts de rose
Le bénit. Il est l’eau, suave, qui nous arrose,
Si elle se tarit, c’est la fin- pour toujours.
Il fait vibrer les cœurs, trompettes et tambours !
N’acceptant nulle trêve, c’est un combat sans pause ;
De toutes nos actions, serait-il donc la cause ?
Et moi, moi l’ignorant, je suis aveugle et sourd.
Qui ne voudrait que le transperce ce silence ?
Qui ne voudrait saisir cet absolu bonheur ?
Mais le lit reste vide et le vide s’avance.
Je sens là, près du cœur, une pointe qui lance
La vie s’en va. Jamais je n’aurai eu l’honneur…
Une existence vaine, une absolue vacance.
10 le mot
Amor, love, Liebe, et pour nous c’est l’amour,
Eros ou Cupidon, Circé aux doigts de rose,,
Fleuve béni des dieux changeant ceux qu’il arrose
En faisant miroiter l’impossible toujours.
Sa langue est gutturale, on croirait des tambours,
Ou suave, posée, ardente avant la pause.
D’entre tous les dieux le premier, il est la cause.
Et qui ne le sait pas, à la vie reste sourd.
Il faut souvent gravir les marches en silence,
Le fort est bien gardé, le chemin du bonheur,
Quoi qu’en disent certains, n’est pas gagné d’avance.
Epiniers et ronciers vous planteront leurs lances,
Car c’est meurtri, ayant consumé votre honneur,
Que vous pourrez enfin partager sa vacance.
11 M. Amour
Certains naissent Ducon, moi je suis né Amour.
J’étais, rapporte-t-on, un beau bébé tout rose,
Promesse qu’il suffit que les parents arrosent
Pour qu’elle pousse et croisse et grandisse toujours.
Je jouais de la musique, excellais au tambour,
Un problème survient : ma croissance est en pause.
On m’examine, on cherche- en vain- la ou les causes
Face à la batterie je frappe comme un sourd.
La musique est ce flot qui noie jusqu’au silence,
Elle a permis parfois de toucher le bonheur,
De tenter quelques fois d’arriver en avance.
Je joue pour toi ce soir et les cris que je lance
Vont vers toi jolie dame en tout bien tout honneur
qui se fout bien de moi et songe à ses vacances.
12 le poète pressé (1927)
Un sonnet ? Et sur quoi ? Vous dites sur l’amour ?
Sujet trop rabâché, bleu bouquet de fleurs roses…
Ne jamais oublier les joues douces qu’arrosent
Des larmes qu’on voudrait voir se verser toujours.
Les amants foudroyés ! Battez, roulez tambours !
L’univers tout entier semble marquer la pause…
Voilà bien des émois pour ce désir qui cause
Dit-on mille périls et pourrait rendre sourd.
J’oubliais les mines effarées, les silences,
Fervente, la promesse infinie du bonheur,
Sourires pudibonds, délicates avances…
La catastrophe alors :la mort, par une lance
Du bien aimé chéri pour la France et l’honneur
L’interview est finie ? Je m’en vais en vacances.
13 trivial
A trois, à quatre ou cinq, j’aime beaucoup l’amour,
Enfiler ou lêcher, faire feuille de rose,
Me perdre et m’enfoncer dans des jardins qu’arrosent
Un plaisir répété jusqu’à plus soif- toujours !
Oui quand un coup de reins déchaîne des tambours,
Des grelots, des sanglots réclamant une pause,
J’accentue mes pressions et c’est un chant qui cause
Finalement l’extase et le plaisir qui sourdent
De béances ourlées tendrement de silence,
Oui le sexe est pour moi le seul concret bonheur
J’acquiesce chaque fois à ses moindres avances.
Le désir est ce fer, ce pieu, cette lance
Pour elle nous sacrifions tout, jusqu’à l’honneur.
L’orgasme seul nous offre, inouïe, la vacance.
14 désordonné
Le ciel est bleu, fait ce qu’il peut, c’est les vacances.
Les sacs sont prêts moins ce qui manquera toujours :
Le lapin ou le couteau, parfois même un tambour,
Va savoir, un sourire, un adieu, un silence.
Pourtant on a noté, c’est là un point d’honneur,
De longues nuits durant, se réveillant à cause
D’un objet oublié. Le cerveau, même en pause,
Ne cessant de lister les détails du bonheur.
On imagine alors ces fleuves qui arrosent
La Terre. L’Oubangui, l’Amazone ou l’Amour,
La Sée, le Nil, le Gange où l’on jette des roses,
La Hienghene, le Yang-Tsé-Kiang, ces noms d’oùsourd
Un doux plaisir qui berce un doux plaisir qui lance
Notre esprit vers le but et nous l’offre en avance
15 Au tribunal
Oh je l’ai bien connue, un cul d’enfer, l’Amour,
Des jambes de velours, le velouté des roses,
Un long visage fin que des mèches arrosent,
Algues qu’elle chasse et qui reviennent toujours.
Son tapin s’effectuait rue des trois vieux tambours,
Tout près du centre-ville, idéal pour les pauses
Elle savait y faire, « mon mignon, que j’te cause ! »
Le quadra en costard restait rarement sourd.
Moi je l’aimais de loin, dans l’ombre, le silence,
J’ai bien couché parfois avec elle- un bonheur !-
En dépit du terrible : « on paye par avance ».
Si je pense à elle ? Eh ? Bien sûr et ça me lance
Dans les reins. L’Amour était plombée, votre Honneur.
Pourquoi l’aurais-je aidée à… »partir en vacances » ?
le (1) c'était ça: (je ne retrouve pas l'entrée pour la mettre en lien)
L’amour, l’art et la mort
L’amour, l’art et la mort et quoi d’autre à chanter
L’ennui, peut-être, son horloge opiacée
Le temps vain qui s’égrène et ne fait que passer
Les aiguilles affairées sur un fil emmêlé
Pourquoi chanter ? (sonnés!)
(Bout rimé)
1 éternel présent
L’amour, la mort et l’art- et quoi d’autre à chanter ?
du profond de la nuit s’enfantent des aurores,
des merveilles inouïes qui viennent nous hanter,
à l’oreille des sourds soufflent le mot « encore ».
Ils donnent tous les trois le droit de se hausser,
sur la pointe des vers, apercevoir le port,
sur la toile achevée le projet exaucé,
staccato de piano qui cèlera nos sorts.
L’absolu entrevu pousse l’esprit blessé
sur un rythme incessant. Que brasiers soient nos corps,
brandons face au soleil, refus d'être abaissé.
L’amour parfois, la mort enfin, donnent accord.
L’art, éternel présent, de battre n’a cessé
sur nos tams-tams, sur nos tambours en peau de porc.
2 à ceux
A ceux que rien n’émeut rien ne pousse à chanter
sourds à la mort en son requiem ceux que l’aurore
de ses doigts de rosée ne parvient à hanter
et que le quotidien englue à coup d’encore
A ceux là qui jamais n’oseront se hausser
aveugles pétrifiés ne sachant plus le port
loin d’eux mêmes du centre hommes inexaucés
qui ne protestent pas qui endossent leur sort
égarés- des Lotophages- sourds et blessés
les ailes atrophiées pendent le long du corps
esclaves du marché dévalués abaissés
toute leur vie à tout ils ont donné l’accord
geignant parfois piaillant mais sans jamais cesser
de battre le tambour pour la gloire des porcs
3 ce presque rien têtu
L’amour, l’art et la mort- et quoi d’autre à chanter,
nos ailes atrophiées désassoiffées d’aurores,
ces pincements au cœur qui viennent nous hanter,
ce presque rien têtu revendiquant l’encore ?
Vers le vide serein faudrait-il se hausser,
et se taire, arrimés aux ancres de ces ports
dans le morne bonheur de la paix exaucée ?
Mais je veux un destin ! Une part, pas un sort !
Les ailes se replient ainsi qu’oiseau blessé,
ramage du corbeau, le ver est dans le corps.
Emus d’un œil avide et vain, les yeux baissés,
nous recherchons le bleu, la note et puis l’accord,
tout ce qui vibre et de vibrer ne peut cesser
- voilant d’une main, calleuse, nos yeux de porcs.
4 dans la bauge
Regardez-le se rengorger : il va chanter !
Poète laboureur d’un chant en mal d’aurores,
sa muse s’est lassée de vainement hanter
ses logorrhées vomies sous le signe d’encore.
Chevilles, hauts talons, tentant de se hausser,
Il s’enflamme à l’idée de voiles et de ports,
Il rêve d’amours bleues dans des mers exaucées
Il s’empiffre de mots, tiens, voici Dieu qui sort !
Pauvre petite chose, ainsi tu t’es blessée ?
Ta toute petite âme a regagné son corps
Et garde avec pudeur ses doux yeux noirs baissés.
Il compulse le livre, y vole quelque accord,
se copie, se plagie, il voudrait tant cesser
de chercher l’edelweiss dans la bauge des porcs.
5 le sable ma moitié
L’art, l’amour, et la mort- et quoi d’autre à chanter ?
Je t’aime énumérés, attentes de l’aurore,
et patiente la faux qui revient nous hanter.
Mais nous, nous voulons vivre, aimer, aimer encore !
Pour cueillir cette étoile, il nous faut nous hausser
sur la pointe de l’âme -enfin mouiller au port.
Dans l’absolu fusion nos amours exaucées
éblouiront l’instant et défieront le sort !
Mais pourquoi, ma moitié, ce long regard blessé,
pour la ride qui dit : la mort, au sein du corps,
dois-tu garder les yeux, garder ton cœur baissés ?
Laisse nos mains trouver entre nous cet accord,
anéantir le temps qui bientôt va cesser,
oublier un instant le sable aux yeux de porc.
6 nietzschéen
Rien. Disons qu’il n’y a rien, plus rien à chanter.
Nous agacent les vers dédiés à l’aurore !
A l’amour éternel supposé nous hanter,
A la rose ! au jasmin ! – Et puis à quoi encore ?
Notre temps est trop vain, inapte à se hausser
vers l’infini , ce cœur, à la fois centre et port
Illusoire et trop plein. Nos conforts exaucés
ont calmé nos envies - quel minuscule sort !
Mon chant me saigne ainsi qu’oiseau blessé,
Chantera-t-il ton sein, l’écume sur ton corps,
Chantera-t-il l’amour, tes paupières baissées,
Chantera-t-il le bleu quand je sais que l’accord
A pour destin, m’amie, forcément, de cesser ?
Allez, suffit ! Rien. La colombe… et le porc.
7 le tambour médiéval des corps
L’art, la mort et l’amour, - et quoi d’autre à chanter ?
Amis de la chimère, exténués de l’aurore,
Que l’ombre du regret jamais ne vient hanter,
Nos appétits de loups en réclament encore.
Aux appels de la chair, il nous faut nous hausser,
C’est tout entier tendus que nous cherchons le port,
L’esprit enfin noyé dans l’extase exaucée,
Nos userons nos peaux à l’écume du sort.
Folie guidant Amour s’acharne à nous blesser,
Par les yeux, par les plaies, grand feu gagne le corps :
Que l’étendard brandi refuse à s’abaisser !
De ton sexe à mon sexe, abouchés, en accord,
La lyre à la corde tendue peut, sans cesser,
Vibrer ainsi que le tambour en peau de porc.
8
les porcs
puisque ce dire est à chanter
assomption de la nuit aurore
est-ce donc le génie qui devrait nous hanter
ou ce besoin vital de réclamer encore
Puisque ce chant devrait hausser
l’âme lui ouvrir grand le port
vers lequel tend la parole exaucée
Puisque ce chant jette des sorts
Puisque ce sort vise blessée
l’âme dans un oubli du corps
Il atteint au nombril Narcisse aux yeux baissés
Puisque ce sort atteint l’accord
jamais en nous ne peut cesser
(pour qui cette confiture pour nous les porcs)
9 cioranesque
Chanter ? Enchanté ! mais chanter ?
Poète en mal d’aurores…
Sa muse a-t-elle cessé de le hanter ?
Voudrait-il, malgré tout, durer, encore,
à l’âme nulle se hausser.
Loin de l’anse des ports,
laisser aux vents l’amer, âme exaucée,
libérée du poids, du fardeau du sort.
Laisser tous ces hiers blessés,
ces aubiers de nos corps,
ces yeux, ces paroles abaissés,
trouver, fragile, enfin l’accord,
celui qui n’a cessé
de battre tambour pour l’homme ou le porc.
10 la langue
"Si j'avais une langue, oh! j'aimerais chanter
la splendeur des couchants, la rosée de l'aurore,
ces merveilles du jour qui viennent vous hanter
tandis que vous comptez les étoiles encore.
Le long d'un haricot géant pour nous hausser,
nous grimperons vers un monde inversé, un port
où toutes libertés se trouvent exaucées,
où la vie est un choix- pas un tirage au sort!
Venez, amis tendres et fragiles, blessés,
Vous, âmes fatiguées, exaltez votre corps.
Sur ce monde, vos yeux se sont assez baissés.
Ecoutez se marier les sons, la nuit, l'accord
semble parfait, créé pour ne jamais cesser.
Si j'avais une langue…" Ainsi songeait un porc.
11 Plat
Tu allais au karaoké pour y chanter.
Moi aussi j'y allais. Tu t'appelais Aurore.
Depuis ce soir ton cul n'a cessé de hanter
mes nuits. (Je fantasmais que tu criais: "encore!" )
Quoi que je fisse alors, me saper, me hausser
la belle indifférente ignorait mes transports
je craignais que jamais je ne fusse exaucé
Mais je suis un têtu, je bravais donc le sort !
Finalement, un soir, un con t'ayant blessée
d'une remarque acerbe, impolie, sur ton corps,
d'un uppercut vengeur, je l'avais rabaissé.
Finalement, enfin, tu as été d'accord.
j'avoue que j'avais tort, que j'aurais dû cesser
plutôt que te filer ma maladie de porc.
**
12 quête vaine
c'est la mort et l'amour que j'aurais dû chanter
plutôt que balbutier des odes à l'aurore
car la mort et l'amour seuls viennent nous hanter
tout être dans son être aspirant à l'encore
j'ai cherché vainement longtemps à me hausser
à quêter l'infini à voguer vers le port
jouant avec l'idée des rêves exaucés
préférant bafouer l'inéluctable sort
et me voici chétif anxieux et blessé
mon âme rabougrie ratatiné mon corps
la tête désormais penchée les yeux baissés
j'ai tripoté ma lyre avide d'un accord
que je n'ai su trouver quand ma vie va cesser
je glisse ces remords à l'oreille du porc
13 l'élégance
L'amour l'art et la mort et quoi d'autre à chanter
l'élégance peut-être affrontant les aurores
le souvenir qui glisse et revient nous hanter
toutes ces choses-là qu'on voudrait vivre encore
Cet étrange besoin de vouloir se hausser
de s'inventer une âme imaginer des ports
ce sentiment poignant qu'on n'a pas exaucé
les promesses des fleurs qu'on a bafoué le sort
Parler de la douleur de l'oisillon blessé
de la pénible odeur de rance des vieux corps
de tout ce chagrin ces amours nos cœurs baissés
Parler de connivence et de ses doux accords
évoquer ce qui est, qui ne peut que cesser
enfin ce cousinage infâme avec le porc.
14 foire agricole
tous ces mots, stupides pour la plupart (« chanter »),
renvoient au lexique abêti de l’aurore ;
tout un chacun le sait, on tremble, on est hanté,
on veut que le lecteur, hagard, nous dise : encore.
Il faut les enfiler, un à un, se hausser,
monter tel un gabier pour annoncer le port,
tendre sa bosse afin qu’on se croie exaucé,
lancer les dès, pointer des os, jeter des sorts…
Les mots sont plats, pauvres choses, clichés blessés,
on parvient toutefois à y glisser des corps,
mais insuffisamment. On ne peut se baisser
vers la belle endormie, il faut rester raccord,
la bobine ronronne et jamais n’a cessé.
Premier prix au concours de St Jean Pieds de porc.
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Salut Manu.
Ben, dans le cas présent, tu vois, ce sont des bouts-rimés...
C'est un jeu, aucun n'a d'intérêt en soi, et le tout, quant à lui, peut juste provoquer la nausée, je le crains.
(Des gammes, que je fais, quand je n'ai pas grand chose à dire...)
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euh... j'insiste, Manu, rien de "bon" (ou sincère) là-dedans; des gammes, la difficulté de revenir et revenir encore sur les mêmes mots.
Merci.