La page blanche est lucide, c’est elle qui a raison.
Elle n’est jamais perfide, elle s’ouvre à tous les tons.
Devinant les silences, dessinant les fêlures,
Fuyant les évidences, sublimant les blessures.
Elle sait tous les mensonges, tous les espoirs meurtris,
Les fantasmes qui rongent, les rêves inassouvis.
Sa mémoire supérieure observe le passé
Analyse les erreurs, les voit se répéter.
Elle ne peut rien changer, elle n’est d’aucun secours.
Elle ne sait qu’absorber le sang de nos amours.
Elle exprime tout ce vide, elle est son oraison.
La page blanche est lucide, c’est elle qui a raison.