Glissement, de ses talons, grippages, de ses articulations, un peu, lointains. Flare crépusculaire. Il s’allonge, repose sa tête, sur le sol, sur le coussin de ses mains, ses aisselles s’exposent et il se sent un instant à découvert ; il expire, sèchement, futile un instant. Il sourit, ses lèvres décrivent la parabole. Sa bouche retombe, inerte, fatiguée : dénuée. Il sourit naturellement, par à-coups, avant que sa peau tendue ne constate la désuétude, puis abandonne. Soudain ensuite son philtrum se durcit, raidi, ses yeux s’ouvrent légèrement plus, parfois, et de ce durcissement subit naît son expression : la Froideur. Il en reste stoïque, un peu. Ses membres s’éloignent un peu de lui, fuient la falaise ; il regarde les feuilles, le tronc, en contre-plongée. Il attend. Il attend et le frisson ne vient pas ; le frisson le faisait ébrouer son échine. Il regarde de droit les rayons, qui filtrent au travers du feuillage ; des feuilles de contre-jour, détourées de vert chlorophylle.
Ses perceptions l’ont fui, la chaleur, le froid ; la douleur, la joie, il ne les perçoit plus. Les petits picotements du muscle engourdi, du cartilage grinçant, ne sont plus que des petites pointes, d’apathie, dans sa chair qui se détend. Son esprit laissé à lui-même, son corps las, il s’ennuie, parfois. Il bouge, il se déplace, marche, part, ne revient pas. Il est sous l’ombre, et sous les bogues des marrons, qui ne menacent pas encore de s’ouvrir ; il réfléchit un peu.
La vie l’a laissé. Cela s’est étudié tout lentement, si doucement, alors, qu’il s’y est laissé prendre ; il était tout juste curieux. Elle s’effilochait, dans son propre sillage ; il ne s’était pas rendu compte.
Il imaginait que subitement un matin il ne se réveillerait plus, que sans l’en alerter son souffle s’expirerait indéfiniment, au creuset d’un rêve, qui aurait été le dernier, et que rien plus rien n’aurait soudainement compté. Il se figurait aussi que pour cesser il fallait en amont commencer, depuis longtemps, très longtemps. Puis il se sentait toujours exclu, parce que de toute façon il avait commencé trop tard, et qu’il était vain, qu’il était vain d’être quiconque, pourvu qu’on ne soit pas celui qui serait parvenu le plus en amont. Il n’avait pas eu le temps de choisir, et alors il était déjà trop tard. Tout lui apparaissait comme une fatalité vague ; qui lui semblait tellement opprimante qu’elle n’oppressait personne, et pas même lui.
Cela et puis le reste, ce qui se jouxte, auquel on ne peut jamais penser vraiment ; parce que c’est trop vaste, qu’il faudrait se poser, assis, et alors prendre tout le temps, et que le temps file, se défile, et s’évente. Mais maintenant le temps est là pour lui, tout entier, alors il en prend à peine, il se pose, s’allonge comme cela, et puis réfléchit un peu, à-tâtons. Il se dit que cela servira peut-être, à rien, sûrement, et qu’en tout cas à pas grand-chose. Il se dit parfois et cela est tout étrange qu’il devrait s’actionner, qu’il devrait l’utiliser, qu’il devrait faire l’usage du temps. Et une immense impression de gâchis monte en lui ; crève l’égo. Il se lève et se prend à vouloir se noyer de mélancolie. Et il a alors parfois subitement terriblement honte. Mais il ne peut pas se noyer, d’aucune façon, et finalement le terrible est bien trop immatériel, pour sa conception. Enfin il imagine, il imagine que si finalement il n’avait pas tout le temps, que finalement ‘il devait’ encore, que finalement cela devrait cesser un jour, et même une nuit ; alors tout cela n’aurait rien plus rien de sens. Si ‘il devait’, se retrouver cessé, et tout à fait inutile, indéfiniment, alors ce serait l’existence du Sens. Il ne perçoit plus bien l’inutile, alors il a du mal avec l’idée d’arrêt. Il croit, parce qu’il a oublié. Mais ici tout est bien dégrafé, il n’y a pas de Sens, et il a cessé de chercher. Le Sens est une illusion ; le Sens, c’est le nom que donne l’Espoir à son absurdité.
Le vent continue à souffler, il ne le ressent plus mais il le sait, les jours ont simplement l’air de ne plus devoir s’achever. Il n’a plus besoin du repos. Il découvre qu’il n’a plus vraiment d’intérêt, qu’il en fait partie, lui aussi, alors il n’a plus trop d’intention. Un petit peu comme si le temps ayant troqué son unité le résultat se déliterait ; que, sans ancrage, tout resterait en suspens. Mais ce n’est jamais vraiment cela.
Il n’a plus de considération, il n’a même plus faim, ou soif, il ne se sent plus « bien », quand il l’est ; il n’en a plus besoin. Il croit qu’il voudrait retrouver le ‘bonheur.’
Il s’ennuie.
Il s’aperçoit qu’il regarde en l’air et qu’il a perdu le fil de son regard. Les feuilles, un peu, le soleil, derrière, et les ombres projetées sur son visage ; calquées. En fait il croit que la seule espèce de sensation n’est plus qu’une perception des ombres, et de la lumière, en une sorte de contraste entre les deux complémentaires ; il croit que c’est la dimension de l’esprit, et il pense, aussi.
Il fait beau. Parfois il préfère, lorsqu’il fait beau. Mais cela dépend. Il ne sait pas vraiment. Il croit qu’il aimerait bien, savoir, de quoi cela dépend.
La vie l’a quitté, en lenteur et avec une douceur impalpable, en même temps que ses sensations, l’a laissé tout exsangue, fatigué mais en sa possession ; presque agréable, parfois.
Il ne sait plus se repaître, il ne sait plus se sustenter, non, il ne sait plus que subsister.
Bel objet diaphane, un infini clôturé… l’humain ne se représente pas l’infini, comment pourrait-il le vivre. L’humain infini n’est plus humain, il est autre ; il est Immortel.
Il pense.
Il sourit, stoïque.
Il a quinze ans, et tout immensément plus de printemps, pourtant.