La nuit retombe, bientôt, sur tout. Il fait déjà sombre, l’ombre est déjà là, petit objet, sous les affects jaunes des lampes publiques, et la pluie. La nuit est une écluse. Le mécanisme est actionné, doucement, tout doucement, la voûte amorce de se relever, et le liquide de débuter de s’exfiltrer. Sous la pluie, et les millions de petits reflets mouvants, du bitume luisant. La nuit est une écluse, se lèvent avec elle les ombres, et l’obscurité. Il marche, il rentre chez lui, arrondissant un peu son dos, dans l’espoir que son sac s’en retrouve allégé. La pluie tombe, sur son manteau, sur sa capuche ruisselle, s’égoutte ; dégoutte. Il pense que la pluie ne trempera pas ses cahiers, il redoute, pourtant ; il sait que ce qui cisaille son dos devra l’empêcher. Le trottoir est trempé, il regarde le sol, et les milliers de petits éclats lui reflètent son regard, la lumière fractionnée qui commence à s’estomper ; des flaques, sous ses semelles de caoutchouc. Il est bientôt rentré.
La nuit est là. Le sombre, l’ombre, les ombres, le camouflé ; tout peut enfin scruter. On l’observe. L’obscurité, le voilé, ce qui est là, aux lisières de son champ de vision, à la lisière de lui-même, le détaille, l’observe, surveille, son pas. Et tout ce qui le dépasse, ce qu’il omet, tout ce qu’il ne voit pas. Tout cela. Tout cela le tend, le saisit, le plonge, en lui. Son imagination ; l’imagination…
L’imagination est palpable. L’imagination est la créatrice, et l’imagination est une dimension.
Il ne les voit pas, toutes les ombres, les silhouettes, qui se tiennent, les yeux grand ouverts, juste derrière chaque ornière de sa perception.
Toutes ces silhouettes, elles existent, réellement ; l’Imagination est créatrice, elle est, et ses créations sont.
Ce qui se tasse dans son dos l’oppresse. L’esprit humain est composé de telle façon. Chaque individu est au cœur absolu de son existence, chaque individu n’existe qu’en lui-même ; ne peut se concevoir autrement.
La réalité n’a qu’un seul visage : le sien.
Ces créatures, tout autour, elles s’existent ; cruelles.
Il s’avance, n’allume pas la lumière, n’effleure pas l’interrupteur, ne touche à rien, surtout, fixe l’écran luminescent de son téléphone, qui distille en lui la mélopée… Jusqu’à ce qu’il l’éteigne ; que rien n’existe plus que l’encre. C’est à ce moment précis, où son champ de vision n’existe plus, où il n’y a plus aucun pigment – que les monstres le démembrent.
Mais il continue d’avancer, lentement, se reconstruisant au fil de la seconde qui ruisselle ; chez lui, en direction de sa chambre, son antre, à la porte derrière lui verrouillée, qui a déjà claqué depuis longtemps, fait place le silence.
Le dévoré ne souffre pas. Il ne souffre pas de sa disparition. Là, dans le noir absolu, il a intégré l’immense. Il a rejoint l’imagination. Elle l’a dévoré. Avant de rentrer dans sa chambre. La fatalité est la libération de toute l’angoisse.
À cet instant où tout est joué, où tout va se terminer, il est exaucé.
Il avachit son sac, s’allonge sur son lit ; étale son dos. Il pose son cellulaire, sur son palpitant, tenu dans sa main ; respire. Sans hâte. La nécessité recouvre son organisme, miniature, sa colonne vertébrale se desserre, se décontracte, et il ne peut fin plus bouger.
Il est figé.
Figé par la terreur.