La nuit n'est point une mère,
Tant la suite est amère,
Elle n'est pas non plus une femme,
Tout ce qui la suit n'est que drame,
Mais serait-elle une enfant?
Un doux mal insolant?
Rien qu'une malle remplie de maux,
Qui fracasse tant d'idéaux,
Parcelle de monde onirique,
Où le fantasme persiste,
Une lampée presque cynique,
Qui ne nous rend que plus triste...
Rêver sa vie ou vivre ses rêves?
Dans un monde sans trêve,
D'une violence omniprésente
Et de joies toujours absentes...
Les réponses sont complexes,
Drogue, argent ou sexe?
Mais la nuit finit déjà,
Le réveil en sonne le glas...
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