Ceci est le premier jet du début d'une nouvelle. J'espère que vous saurez me guider dans ce projet fastidieux (pour moi, du moins, il l'est).
=======
Chanceux sont ceux qui ont peur de la mort. C'est cette peur, cette angoissante ignorance de ce qui nous attend, qui permet à la plupart des gens de profiter de leur vie. Sachant que leurs jours sont comptés et que tout peut s'arrêter, ils embrassent chaque nouveau jour qui se lève, se laissent dériver sur le cours du temps en redoutant ce qui les attend. Aimez cette peur. C'est elle qui vous maintient en vie.
Malheureusement pour moi cette peur m'a quitté depuis bien longtemps. En à peine quelques secondes, avec une simple pensée, tout peut basculer. Le tranquille flot du temps se transforme alors en un vif torrent secoué par une multitude de questionnements. Il y a bien sûr des moments de calmes, mais le moindre relâchement peut avoir de funestes conséquences. On se retrouve projeté par-dessus notre radeau, essayant tant bien que mal de ne pas se noyer dans nos incertitudes, espérant que quelqu'un encore à bord viendra nous sauver.
Et si personne ne nous voyait sombrer ?
Enfant, j'étais quelqu'un d'assez insouciant. J'avais peur de bien des choses, mais je n'étais pas toujours conscient du danger que je pouvais créer, que ce fût pour moi-même ou pour les autres.
Un jour d'hiver, lorsque j'avais douze ans, mes parents m'envoyèrent faire des courses. J'avais donc attrapé mon vélo sans lequel je ne pouvais me déplacer plus d'une dizaine de mètres et me mis à pédaler sans me préoccuper du sol gelé. J'empruntais les pistes cyclables, en grillant les feux pour ne pas m'arrêter.
Alors que j'allais traverser un carrefour, un énorme berger allemand me repéra et se mit à aboyer dans ma direction. Surpris et effrayé, je perdis alors le contrôle de mon vélo. J'empruntais une rue en pente en étant retrouvé je ne sais comment au milieu des deux voies. La peur ayant pris le dessus, je ne contrôlais plus mon corps, je me rappelle seulement que mes mains s'étaient alors crispées sur les freins. Cela n'avait pourtant eu aucun effet et les roues, bien que bloquées, continuaient de transporter inexorablement au milieu des voitures.
Je sentais mon coeur battre très vite dans ma poitrine, mais je pouvais entendre chacun des battements très distinctement. Le sang me montait à la tête, ainsi que les larmes qui se mirent à geler face au vent glacial qui caressait violemment mon visage. Je n'entendais rien d'autre. Rien, à part une voix dans ma tête, qui répétait inlassablement: "Je ne veux pas mourir".
Mais il suffit de moins d'une seconde pour tout changer. En seulement un petit instant, tout se bouscule et tout bascule. Les pensées s'entremêlent, se mélangent, et l'amalgame se révèlent comme une évidence. Pourquoi avoir peur de la mort ? La peur est une émotion que l'on ne ressent que de son vivant. Les moments de doutes ou de joies ne sont que des évènements ponctuels qui disparaissent. Tout ce que nous avons vécu se retrouve balayé et ce que nous sommes disparaît. Notre conscience s'enfuit devant la mort, ne laissant plus de place que pour le néant. Alors, pourquoi avoir peur ?
Tout à coup, je me retrouvais en bas de la pente, au sol, avec mon vélo quelques mètres plus loin. Mon coeur avait repris un rythme normal. De toute évidence, j'étais encore en vie. La chute n'avait laissé que quelques égratignures à la surface de ma peau et une entaille sur le bras droit. Mais la descente elle m'avait laissé une faille bien plus profonde, que rien ne sut soigner, et qui dirigea ma vie pendant bien des années.
Bien loin de mes douze ans et de cet hiver, je me retrouvais maintenant à trente-deux ans sous une chaleur étouffante. Le ciel sans nuages laissait passer chacun des rayons du soleil qui venaient me réchauffer. Je sortais à peine du restaurant de burger dans lequel je venais de déjeuner et je sentais déjà un filet tremper le dos de ma chemise.
Sans m'attarder plus longtemps je me dirigeais vers mon hôtel afin d'y récupérer mes quelques bagages et de régler la semaine que je venais d'y passer. À mon départ, l'homme à l'accueil marmonna quelques mots que son accent américain mêlé de mexicain m'empêchait de comprendre.
J'empruntais Lombard Street pour la dernière fois et me dirigeait vers la gare où m'attendait le train. Lorsque j'arrivais enfin à la gare, il ne restait plus que cinq minutes avant l'arrivée du prochain train. Je ne perdis pas de temps et me dirigeais donc vers le quai n°3 pour prendre le train à destination de Los Angeles, la ville des anges.
Plus qu'une minute avant l'arrivée du train. Je posais mes affaires au bout du quai, fermais les yeux et me dirigeais mon visage en direction du soleil. Sa douce chaleur était là pour me rappeler que je vivais.
J'entendais enfin le train approcher. Il était à quelques centaines de mètres seulement, il ne lui faudrait que quelques secondes pour arriver. Je me plaçais tout au bord du quai et aspirais une dernière bouffer d'air.
Si quelqu'un voulait me jeter une bouée c'était le moment ou jamais.