Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: sonadoré le 05 novembre 2016 à 10:22:13
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J'avais bu un peu d'alcool, fumé un peu d'herbe, bouleversé quelques cœurs, mais toujours en petite quantité. Je veux dire par là que me restreindre suffisait à me donner bonne conscience. Les allées du Jardin des Plantes m'avaient fait écrire plusieurs pages que j'avais proposées à la lecture de quelques passants sur le chemin du retour. J'y racontais l'histoire de Tom, un petit garçon victime de harcèlement scolaire qui un soir, au moment de soulever son lit pour y faire le ménage, se découvrait une force extraordinaire. Sans haine ni désir de vengeance, Tom se la jouait Nelson Mandela et se servait de son pouvoir afin de défendre seulement, sans jamais attaquer. Le récit était classique, j'avais tenté de l'embellir du mieux que possible sans pour autant parvenir à un résultat sensationnel. Les mots étaient ternes, les erreurs courantes, ...
« Il y aura une suite à l'histoire du petit Tom ? Vous ne pouvez décemment pas achever votre histoire sur un dénouement aussi heureux et convenu alors que tout le reste est d'une originalité et d'une splendeur déconcertante. Vous avez un réel talent et je vous encourage à poursuivre l'écriture. Ceci dit, je ne suis qu'une lectrice amateur, je ne sais pas si mon avis est d'une grande importance ». Mais si Mademoiselle, votre avis compte bien plus que n'importe quel autre. « Vous voulez en savoir plus sur Tom ? », elle acquiesce, je souris, elle me rend le carnet, je lui tends un papier sur lequel est écrit mon numéro, elle le jette derrière elle, « Je suis libre tout de suite ».
Le crépuscule s'installe peu à peu sur le centre-ville et la chaleur des bars remplace celle du soleil disparu. Sarah se tient face à moi à la terrasse d'un café que je connais par cœur. Elle a attaché ses longs cheveux blonds, elle plisse légèrement ses yeux marrons à chaque fois qu'elle m'écouter parler, elle sourit sincèrement et rigole avec une retenue polie à chacune de mes blagues. Elle a les habitudes gestuelles qui font chavirer le cœur des hommes, elle a les mots délicats qui séduisent l'intello que je me force à jouer ce soir-là. Sarah me parle de ses auteurs préférés et ponctue chacune de ses interventions d'une question curieuse qui ne m'invite pas totalement à donner mon avis : « Tu n'es pas d'accord avec moi ? ».
Je ne la préviens pas que le patron du bar est mon meilleur ami, je l'incite à prendre sans cesse un nouveau verre en lui promettant de partir sans payer, comme les héros de comédie romantique qu'elle admire. Au fil des alcools, son haleine prend la saveur citronnée du mojito, l'amertume de la bière, la force de la vodka. Je dois être totalement ivre et cela me rend amoureux. Ne parle plus de Baudelaire Sarah ne parle plus de tout ça de tous ces rêveurs du passé qui occupent les soirées où nous sommes seuls ne pense plus qu'à moi dis moi les mots d'amour que j'attendais depuis le moment où j'ai commencé l'histoire du petit Tom oublie jusqu'à la ponctuation qui fait le rythme de la vie perds toi dans l'instant et l'alcool et l'amour et la passion et moi, Sarah. Je ne veux plus que l'alcool de tes lèvres.
Dans son histoire, Tom peut soulever n'importe quelle pierre, peut battre n'importe quel combattant surentraîné, à la façon des gaulois dopés à la potion magique. Dans mon histoire, je peux boire un verre de plus, je peux séduire Sarah déjà emportée par l'alcool, à la façon des écrivains ratés qui cherchent l'inspiration dans le corps affaibli d'une fille qui les admire...
« Assieds-toi Sarah, je vais te faire la lecture ». Elle arrive en titubant jusqu'au lit et s'allonge complètement dans un rire d'adolescente bourrée qui cette fois m'agace un peu. « Tu te souviens de la dernière scène ? Tom vient en aide à la fille de sa classe dont il est amoureux depuis le jour de la rentrée alors qu'elle riait avec les autres des menaces qu'il subissait. La petite fille est coincée sous un arbre que la tempête a déraciné. L'histoire s'achève au moment où Tom arrive à côté du tronc. On se dit qu'il va sans doute la sauver n'est-ce pas, que la morale de l'histoire repose sur la négation de la vengeance, de tous ces sentiments malsains qui font beaucoup de malheurs dans ce monde. Tu trouvais ça un peu convenu et bienheureux. Je vais te raconter la fin : Tom soulève le tronc et découvre le corps blessé de Léa. Elle le reconnaît comme son sauver et esquisse alors un sourire. Pris de panique et sentant tout à coup sa force disparaître, Tom relâche brusquement le tronc qui finit sa course sur le crâne de Léa qui vole aussitôt en plusieurs morceaux ».
Sarah s'est redressée sur le lit et l'alcool semble avoir quitté ses yeux. Je lis dans ses pupilles une dose considérable d'angoisse. « De quoi s'inspire les écrivains ? » me demande-t-elle. Je saisis le couteau posé sur la table de chevet et le plante dans sa cuisse. Sarah émet le hurlement le plus féroce que je n'avais jamais entendu. Je m'approche d'elle et lui susurre à l'oreille « de ses failles... », avant de poser un baiser sur ses lèvres durcies par la douleur.
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Salut !
Franchement, c'est très sympa, il manque parfois des petites virgules ici et là, notamment quand tu cites Sarah, à la manière d'une apostrophe, il fait qu'il soit encadré par des virgules. La chute est vraiment cool, ça m'a fait rire (moi aussi je dois être un psychopathe :???:), tu as très bien amené ça pour moi, une romance charmante, le côté héroïque de Tom et de son histoire, puis la chute atroce et macabre ! Mais après je suis désolé de te dire que j'ai du mal à comprendre le vrai fond de ton histoire, les failles de l'écrivain ? ses faiblesses ? OK, ça serait donc l'inspiration véritable des écrivains, selon toi. Pourquoi pas. De Musset (il me semble) disait que la muse la plus redoutable de l'écrivain, c'est la mélancolie.
C'est bien écrit, c'est fluide, c'est beau dans certaines phrases, je ne vois pas trop ce que je peux te dire d'autres ah ah.
C'était sympathique !
à la prochaine.
Nvz.
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Merci beaucoup pour ce commentaire très sympa ! Tu te demandes quel est le message de l'histoire... Il n'y en a pas, ou du moins ce n'est pas une morale universelle : il est evident que ce personnage ne représente pas l'ensemble des écrivains. La toile de fond, c'est la peur d'être aimé mêlée à l'inévitable besoin de séduire. Mais ce ne sont que les sentiments de ce personnage-ci.
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Bonjour,
Absent depuis quelques jours, je reviens sur votre texte. J’ai hésité avant de faire un commentaire, non pas que votre texte me bloque à ce point, mais je me suis pensé : « Que dire qui n’a pas été déjà dit cent fois vous concernant ? ». Que dire d’original ? Et en fait, le problème est là (attendu, bien sûr, que ce soit un problème). Ce que vous faites, vous le faites très bien. C’est « propre », sympa, dès la première phrase on plonge dans votre univers qu’on ne quitte qu’au dernier mot, mais comme dirait Georges : « What else ! ».
Votre univers me semble restreint, cloisonné, clôturé. Je ne vais pas dire que c’est toujours la même chose, mais si la forme est riche, innovante, étonnante parfois (ou souvent), votre fond de commerce reste et demeure le même. Alors évidemment, c’est une réflexion égoïste, car connaissant la qualité de votre vision, on (je) espère vous retrouver sous d’autres tropiques. On a envie de vous voir explorer d’autres horizons.
J’aime à dire et à répéter que les écrivains (ou les artistes en général) sont les messagers de l’invisible. Ils sont là pour nous révéler l’invisible. On lit un texte, on regarde un tableau, on écoute une musique et on se dit : « Wouah, et dire que c’était là, devant moi et que je ne le voyais pas, ni ne l’entendait, ni ne le comprenait ».
Vous avez indéniablement cette capacité (ou don) de percevoir l’invisible et de nous le retranscrire. Donc, j’ai cette requête, celle qui vous demande d’aller peut-être au delà de ce que vous faites déjà.
Je n’ai pas compris l’histoire de la faille et quand je ne comprends pas j’ai tendance à ne pas remettre en cause mon intelligence, mais à accuser l’autre ne pas avoir su se mettre au niveau de celle-ci. J’ai failli (jeu de mots inutile et pathétique).
Bon week-end,
Berth
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Bonjour,
Hasard ou non, je réfléchissais justement à cette idée-là ce matin, en prenant un bain. Je me suis dis "tu as l'air de savoir faire ça, mais c'est toujours la même chose, essaye autre chose". Autre chose, cela reste vague : une histoire plus longue ? arrêter de raconter la passion et ses blessures ? mettre de côté ce que je maîtrise ? Oui, c'est sans doute ce qui me permettrait de progresser. Il paraît que le progrès c'est l'espoir, des fois, quand il n'est pas destructeur. Alors je vais essayer.
Bon week-end,
Sonadoré