Texte écrit en une heure, le thème : "Lestage gestuel", bref, défi tic tac (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,21935.msg363272.html#msg363272)
Edit : les seules modifs sont les corrections orthographiques (merci Miro, j'ai trouvé deux autres coquilles ^^)
Lestage gestuel
Le repas touche à sa fin et le serveur s’approche de la table où notre demi-douzaine de copains vient de faire bombance. Si vous aimez le goût de l’authentique, les pizzas de chez Luigi vous raviraient. Pour ma part, je prends toujours la Vegana, aux légumes confis à l’huile d’olive : la saveur des aubergines est tout simplement incroyable. Le vin de Toscane délie les langues et dans le brouhaha de la conversation, Paul se fait nostalgique.
— Je vous ai déjà raconté mes jeux de gamins, avec Antoine, mon voisin de l’époque ?
— Non, répond Virginie, la belle rouquine de la bande.
— D’habitude, tu es plus doué pour les blagues de cul !
Ça, c’est Pedro. Je l’aime bien Pedro. Parfois un peu lourdingue, d’accord, mais pour mettre l’ambiance il est indispensable dans une soirée.
— Moi j’aimerais bien que tu nous racontes, que je dis.
Alors Paul se tait un instant, se recule en tendant son assiette au serveur. Ensuite, il s’avance sur la table et y pose ses coudes. Ses mains se joignent et puis s’ouvrent.
— Voilà, je devais avoir dix ans environ, j’habitais Boulogne-sur-Mer à l’époque. Plus exactement, un petit bled à la limite de la ville, et derrière chez moi démarrait la campagne. Dans la maison d’à côté – c’était un lotissement – habitait Antoine, qui avait un an de plus que moi.
— C’est mal barré pour la blague, remarque Erwan.
— Pour une fois qu’on a autre chose comme histoire, laisse-le parler deux secondes ! propose Miléna.
Miléna ne parle pas beaucoup, du coup les copains l’écoutent quand elle en place une, et les regards se tournent vers Paul. Il se redresse et d’un geste ample décrit son paysage de l’époque.
— Donc, derrière chez moi, les prés descendaient en pente douce vers les falaises à quelques centaines de mètres. Mon voisin Antoine venait souvent me chercher à la fin de l’après-midi ou le dimanche, pour aller galoper au grand air. On passait sous les barbelés, on se faisait peur en s’approchant un peu trop près des vaches, on rigolait bien.
Son visage s’illumine. Il se passe la main dans les cheveux – il aime les avoir ébouriffés quand on le regarde, et je pense qu’il sait qu’il est encore plus beau comme ça.
— Vous savez qu’autour de Boulogne, et tout le long de la côte, il y a des tas de blockhaus ?
— Oui, j’ai visité celui d’Éperlecques, annonce Erwan, tout fier.
— Éperlecques, c’est pas à côté. C’était la base de lancement des V2, précise Paul. C’étaient les premiers missiles, et les allemands avaient comme projet de détruire Londres : les premiers bombardements sans avions ! Imaginez des rampes géantes sur lesquelles étaient posés ces monstres de plus de sept mètres !
Paul nous montre de ses mains la grandeur des engins, la forme de la rampe de lancement et on croit voir entre ses doigts les explosions qu’ils pouvaient provoquer. L’assemblée est silencieuse, pendue à ses lèvres, même si je sens que Pedro a envie de balancer une vanne.
— Les blockhaus à Boulogne sont plus petits, mais il y en a tout le long de la côte, jusqu’en Belgique d’ailleurs.
— Je confirme, dit Erwan qui fait souvent du char à voile à Oostende.
— Avec Antoine, nous avions l’habitude de nous cacher dans une de ces fortifications délabrées, couvertes de graffitis. L’odeur était nauséabonde là-dedans, et ça rajoutait au charme de l’aventure. Un jour, nous nous sommes aventurés plus loin dans le bâtiment (il se ratatine sur sa chaise et joue des épaules, comme s’il se faufilait), et au fond, nous avons découvert un tunnel. Comme nous jouions souvent avec des pétards, j’avais un briquet et nous avons progressé à la lumière de la petite flamme vacillante.
Je suis impressionné. Personne n’interrompt Paul et moi-même je me surprends à me passionner pour son histoire. Tout en l’écoutant continuer, je me demande ce qui lui donne tant de charisme. Qu’est-ce qui fait que quelqu’un obnubile l’attention ainsi ? L’intérêt de ce qu’il raconte ? Le suspens ? Je ne trouve pas de réponse.
— Antoine s’est alors retourné d’un coup, juste après que la lumière se soit éteinte ; il m’a effleuré la joue avec une mèche de ses cheveux et nous avons hurlé tous les deux, comme des fous.
Paul s’arrête, les paumes de ses mains ouvertes de chaque côté de son visage. Tous les copains, attendris, ont les yeux écarquillés. C’est Virginie qui demande, d’une petite voix.
— Et depuis, tu le revois, Antoine ?
— Non. Il a déménagé avant la fin du collège et à cette époque-là, on n’avait pas internet pour rester en contact. On s’est appelé deux trois fois, on s’est revus aux vacances de la Noël – il était venu voir de la famille, et c’est tout.
— C’est trop triste.
Paul s’appuie sur le dossier de sa chaise, bien calé en arrière et se gratte l’arrière du crâne.
— Non, ce n’est pas triste. Je préfère le garder comme je l’ai connu dans ma mémoire.
Je crois qu’il a raison. La légèreté de ce souvenir, sa naïveté, ça n’a pas de prix. Cette insouciance partagée, ces premières aventures, ça compte pour un homme, mais ça ne pèse pas. Formidable légèreté d’un passé sans autres enjeux que de se découvrir, entre gamins. Paul se lève, attrape la bouteille de vin et remplit les verres. Il raconte maintenant ses premiers flirts, au lycée. On pourrait croire que les copains autour de la table se sont donnés le mot : personne ne parle, personne ne change de sujet de conversation, tous boivent littéralement ses paroles et le regardent. Ses mains passent sur ses épaules lorsqu’il évoque les premières caresses, sa bouche se fait gourmande lorsqu’il nous narre ses hésitations d’avant les premiers baisers, et moi je suis sous le charme. Encore et encore, ses mains dessinent dans les airs des arabesques au fur et à mesure du déploiement de ses premières aventures amoureuses. Dans les profondeurs de ma poitrine, mon émoi grandit, se fait organique et je rêve autant que je l’écoute.
— Et c’est comme ça que j’ai connu Flore. À la fac d’art plastique, à Lille III.
Personne ne relève, on sait tous ce qui s’est passé ensuite. Erwan joue avec un cure-dents, Virginie a la larme à l’œil, Pedro est médusé, je ne lui ai jamais vu une telle figure.
— Ne faites pas cette tête-là ! Flore était condamnée, elle le savait et moi aussi.
Il croise les mains sur sa poitrine et la frappe doucement du bout des doigts.
— Pour toujours elle reste ici.
— Elle est encore dans notre cœur, à tous.
Miléna parle peu, mais ce qu’elle dit a du poids, même lorsque l’on voudrait y voir de la mièvrerie, on ne ressent que la profondeur de ses sentiments. Paul l’enlace et sourit.
— Et puis, j’ai mon petit Florian qui rentrera bientôt à la maternelle ! Qu’est-ce que ça passe vite. Tenez, il m’a dessiné un truc de fou.
Il attrape sa sacoche et y cherche le dessin qu’il ne trouve pas.
— Attendez, je vais vous montrer.
De sa poche, il sort un marqueur noir. Du revers de la manche, il balaye la nappe devant lui et se met à dessiner. D’abord une grande diagonale, qui fend l’espace. Ensuite, un arc de cercle, épais, qu’il travaille à grands gestes qui partent de l’épaule, sous la ligne énergique. Des mouvements de poignets forment deux cercles concentriques en bas à droite, la composition s’équilibre.
Paul continue, sans un mot, la grande composition. Sa gestuelle est lyrique, son paysage abstrait emplit nos yeux et nous fait voyager. Du bout des doigts il nous propose des infinis profonds, des résonnances harmonieuses et nous sommes scotchés devant sa légèreté.
— Voilà, c’est mon fils, dit-il.
Je sais que jamais un discours ne sera plus parlant, je serre Paul entre mes bras.