Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: pehache le 12 octobre 2016 à 21:07:37
-
Effacements
Cf. la poésie doigts d’ailes
1
herbier cassant du souvenir
De ce qui s’est enfui à peine si l’herbier
cassant du souvenir nous restitue l’offrande,
pâle rose ternie, inodore lavande,
comme ténu l’écho d’un pas sur l’herbe sèche.
2
Ces bouquets asséchés par hier arrosés
Ces mots que tu me dis les nommerai silence
Car les yeux de l’oubli sont prêts à se poser
Sur ton visage aimé et déjà sans défense
3
Le deuil était dedans l’accueil
comme la rime dans le ver
Et le chagrin feuille après feuille
peint la victoire de l’hiver
4
Palais pâlis voix enrouées
photos jaunies cartes postales
charrette à bras femme au rouet
vagues figées larmes séchées
que reste-t-il de ces amants
que reste-t-il de leurs amours
pas un frisson pas un tourment
qu’ils sont légers tous les toujours
5
l’absence de regard des soldats
pétrifiés de l’empereur de Chine
la mer déjà mange tes pas
elle s’échine
sur toute chose sonne le glas
mais je devine
encore
là sous l’effacement
de tes lèvres la trace ainsi qu’effleurement
6
C’est à l’effacement que toute chose aspire.
Ne te hérisse pas, interroge plutôt
Ces trop brefs instants d’ivresses ou d’extase…
Ta mémoire infidèle a peine à te les dire ?
Nos riches heures sont comme vécues sans nous.
On s’échappe, on s’oublie, on jouit sans plus savoir
qui du tien et du mien s’enlace et se renoue
- Et l’on s’embrase enfin dan un infini noir.
Nous cherchons à nous perdre, à poser le fardeau
de la lucidité, du chagrin, du savoir,
de l’impensable fin qui blanchira nos os.
- Pousse toujours la mauvaise herbe de l’espoir.
Nous lisons, nous rêvons, plongeons dans l’aventure,
fuyant ce triste habit d’un quotidien soucieux.
Nous nous disons hantés, de cul, d’amour, d’azur !
Et nous croyons, enfants ! ensemencer les cieux…
S’échapper par le haut, s’échapper par le bas,
Voilà le résumé de la vie de tout homme.
Bêtement s’occuper, dans l’ennui morne et las,
Ou chercher ce qui vibre- dans nos vides résonne,
C’est le sexe et la marche et la mer, l’art, le sang !
Mais à l’Oubli total nous n’osons pas songer.
Au bord du gouffre, alors, un vertige nous prend,
le léger se fait lourd, nous ne pouvons plonger.
L’extrême est ce qu’on aime et qui nous dépossède
Alors, de sa voix d’or, peut chanter le poète
Et ses mots affolés sont autant d’alouettes
Volant vers après vers ce qui toujours excède
7
Tout tend vers l’effacement
Tous nos vers tous nos serments
Maigres bonheurs ou tourments
Le mot toujours toujours noue
ment
8
On dit : « la »vague à la vague succède
Mais c’est toujours une vague une
Sous l’œil jaune de la lune
Une vague qui va- et puis décède
9
L’abandon, bien plus que la paresse…
A quoi bon - quand la vie est tristesse
ontique, existentielle détresse
que n’étanche plus aucune ivresse.
10
Mélancolie.
Accroché, pitoyable, au radeau de ma feuille,
Je sens, visqueux, le poids de toute vie qui meurt.
De tous mes doigts tendus, je plonge mais n’y cueille
Qu’amertume et grisaille escortées de douleurs.
Que m’importent l’azur ou toutes les splendeurs
vaines d’un monde en trompe l’œil ?
L’Ombre s’est abattue, cette ombre floue du deuil,
(peut-être dévoilée,) abrasion des couleurs.
Que m’importe Bouddha, tout est vallée de pleurs,
Que m’importe Jésus, la fin n’est pas un seuil,
Que m’importent l’amour, les factices bonheurs,
Ce qui s’efface est nul. -Qu’y a-t-il que je veuille ?
11
te souviens-tu de ce jour où
je t’avais pris la main
ce n’était rien mais c’était doux
l’imparfait tue les lendemains
te souviens-tu de ce jour-là
où tu m’avais donné la main
dans la tiédeur de mes jours las
je me réchauffe de ce vin
il est passé, mais son bouquet
bouquet de doigts de nos deux mains
a conservé pâle parfum
le triste et chaud de nos étés
12
(le temps est un rideur de gestes)
(le temps est un videur de sens)
13
Tracer du doigt dans la poussière,
des cœurs, qui ne l’a fait ? ou sur la buée.
Le doigt sera aussi poussière
et nos amours vite effacées.
Comme on le sait, on dit : « Et puis après ? »
Puis après rien. Sur cette vitre, un rai.
On voudrait croire à la mémoire
de la buée.
14
Oh je voudrais qu’infiniment
la vague à la vague succède
mais par mes mots médiocrement
je l’aplatis et la rends laide
15
… La barque glisse au fil de la rivière
Ni les joncs, les roseaux, les algues ni les ponts,
Ne savent retenir, s’effaçant comme lierre,
La barque s’en allant sans supporter de nom.
Où va-t-elle ?
Si ce n’est vers le fleuve et la mer…
A l’origine étaient la source et la cascade
Mais à la fin ? Quel port ? Rien ! Rien, ni baie, ni rade,
Mais le voyage encor, vers le fade et l’amer.
Plus de joncs, de roseaux, non plus de spectateurs.
Les flots rongent le bois, les vagues l’exaspèrent,
L’oubli tiède nivelle, désagrège la peur.
Tout se noie, se noiera avec elle : paysages,
Vols d’oiseaux, cris soudains, berges, pensées, images,
La barque glisse au fil de la rivière.
16
La mer est un instant étale
Là, l’éternité dans l’éphémère se mire
Et moi, copeau de bois, sachant déjà le pire
Face à elle cherchant ce bref instant létal
17
CREDO
Deux comètes se croisent et les cieux sont bénis
le poème est ce lieu où la rencontre advient
pied de nez au néant, à l’infernal déni
L’homme est dans le désert le seul agent du bien
18
C’est un vieux qui s’en va, pauvrement, dans son lit,
Sa main s’agrippe aux draps, ses yeux cherchent en vain
Qui l’accompagnerait jusqu’au bout de la nuit,
Encore lui tendrait, pour s’oublier, la main.
C’est l’ange leucémique, aux yeux noirs et blessés,
Tandis que ses parents, foudroyés de chagrin,
Se peignent un sourire à faire damner les saints
Qui meurt. Qui meurt ! qui meurt sans même avoir été.
Ce qu’on aime bientôt nous sera arraché
Et nous-mêmes marchons vers ce trop noir secret
19
Rimer le mal-être avec les peines
prendre plaisir, pervers, au chagrin
être frivole, accepter sans haine
de versifier le vil, le malsain…
Le non-être n’est pas. Il n’est rien
de dicible à son propos. Nul mot.
Rejeter l’acrobate au cerceau !
Ce bouffon qui, par ses pauvres vers,
espérait obturer la lumière
noire, atroce solution du lien.
20
Qui peut dire à quoi s’abreuvent
les regrets des amours veuves
Tout s’effleure et puis s’englue
ce qui est déjà n’est plus
21
Contre l’effacement la lutte est chose vaine.
Retourne-toi. Que reste-t-il ? Quelques fragments
Quelques tableaux figés que la mémoire à peine
Parvient à caresser de son aile qui pend.
De ce si court chemin qui vers la mort nous mène
Je n’aurai conservé, isolés, fulgurants
Que des cailloux épars, à ton front une veine
De l’aïeule un sourire, un bouquet de printemps…
S’entrecroisent ces fils, se nouent ces filaments
L’enfant dans son berceau, les Parques souveraines,
Nos amours, mon Hélène, ont le parfum des vents.
Aujourd’hui que demain s’enfuit à perdre haleine
Draper mon âme nue dans un regard d’enfant
A la fois me chavire à la fois me gangrène…
22
La mort est ce secret qui à jamais nous hante
Il nous remonte aux lèvres à nos lèvres d’enfants
Et nous le ravalons d’un geste triomphant
taraudés par la honte comme chienne mendiante
La mort est ce possible que nous frôlons sans cesse
Se pourrait-il qu’en fin nous achevions en liesse
Ce long chemin de croix que le vinaigre aiguise
Que fusent vers l’éther nos pauvres tours de Pise
23
Ils ont aimé se sont aimés
c’est dire assez
Les mots gravés dedans la pierre
vont s’effacer
Déjà ne reste plus d’hier
qu’un espace et
inscrit en creux dans la poussière
la cécité
24
Le vieux à ses enfants
Je veux croire qu’un jour
le chant lourd de la pierre
se posant sur hier
réveillera l’amour
25
Un jour, je descendrai au paradis
L’âme légère, à tout jamais ravie.
Fasse qu’en fin, en m’allongeant, ma main
Rencontre et serre une autre main, amie,
Qu’alors la terre efface mon chemin
En paix, je descendrai au paradis
26
Les enfants de Ramsès II sont morts
Et leur père et leurs chats et leurs dieux
Mais leurs jouets nous regardent encore
De leurs yeux de lapis - leurs yeux bleus-.
27
Le trésor à l'huître n'échappe pas.
On le lui arrache, parfois; rarement. Dans la plupart des cas, j'imagine, elle disparaît avec, malle à jamais fermée, trésor englouti, bouteille brisée, parole noyée.
Pourtant, nous autres, huîtres rêveuses de perles, (aux grossesses le plus souvent imaginaires,) sommes gagnées parfois par ce sentiment d'évidement.
28
Défaillir...
Oui, sans doute, la défaillance est elle la marque de l'humain. Et c'est cette défaillance même que nous tentons de combler, de remplir, avec nos perles de pacotille, notre verroterie, nos mots-bibelots, nos éclats d'azur...
Et puis les flots, impavides, aveugles et sourds, les flots nous recouvrent, nous enterrent- et c'est fini.
Et c'est enfin fini.
29
pourquoi faut-il maille après maille
qu’émail de nos amours s’en aille ?
30
Le grain de la peau
Une main sur un drap, une main sous la table
Une main qu’une main du bout des doigts appelle
Contact de deux peaux que n’usa pas le sable
Râpeux du sablier- Être ce grain rebelle.
31
chansonnette
J’ai amassé dit la fourmi
Pour jouir plus tard de mon butin
Voici venu le bout d’ la vie
Je n’ai plus goût pour le festin
J’ai tant chanté, dit la cigale,
Que je m’en suis cassé la voix
Mais parvenu au bout d’ la voie
La fin me prend comme une fringale.
« J’ai toujours su mes chemins faux. »
Pauvre monnaie de l’après-coup,
Quand siffle au loin l’air de la faux.
Ainsi s’admire le vieux loup.
Je n’ai jamais douté de rien
Le bélier n’est pas un loup
Me voici au bout du chemin
Je n’y ai rien compris du tout.
32
Catalogue
La hyène qui attend, sournoise et volubile
Le bonhomme repu tout à sa digestion
L’imbécile arrogant que sa folie aveugle
L’honnête homme indigné devant lequel il meugle
Vers un même néant unis en procession
Socrate sur sa croix Jésus et sa ciguë
L’enfer et ses pavés le serpent et sa mue
Le crapaud que des mains mains blanches d’enfants tuent
La gamine vendue la bêtise qui pue
L’impossible salut qu’à tout prix on oublie
Le confort et ses morts quotidiennes qui lient
L’envie qui comme un cœur peu à peu s’amollit
33
La ferme faux qui vient, le doux sommeil des flots,
Oui, la mort, magnanime, offre à sa chacun son lot :
L’effacement complet ; laissant même à autrui
La chandelle veilleuse et l’œil au fond du puits.
34
Que reste-t-il -sinon les larmes
moi que la vie a mis à nu
très pauvrement je rends les armes
face au néant qui tait qui tue
je me souviens pourtant d’un charme
qui me clouait au plus pointu
35
Sous le poids du comment le silence bavard
inocule
le poison des mots vains, l’oubli et le brouillard
crédules.
Le Roi Pêcheur est mort. Éteintes les questions,
sous les calculs.
L’origine noiseuse, ainsi qu’un horizon,
m’accule.
36
Nourrisson vagissant jeté en proie au monde
enfançon ignorant du gouffre qui l’attend
puis la compréhension soudaine que le temps
qui régit nos destins se décompte en secondes
Alors l’oubli s’emploie à camoufler l’immonde
sous le fard le vernis mais l’os déjà qui saille
trahira le secret tendu comme une fronde
sous la chair et le sang il n’est que vins de paille
37
Tu le sais, c’était- ce n’est plus
et tout glisse ainsi que soleil
aux jambes des filles
oh l’herbe tendre sous la feuille
Le c’est n’était que du c’était
(cœur à l’envers et cécité)
(les eaux du Styx ou du Léthé)
et moi qui suis déjà me tais
demain couvert par une taie
écrasant mes maigres étais
tout ce qui est déjà c’était
tout ce qui fut déjà n’est plus
Mais une plume vole au vent
Mais cet oiseau au ciel d’argent
et ce qui est déjà m’entraîne
loin du chant gourd tristes sirènes
38
Je suis l’enfant du sable et de chemins perdus.
Un jour, je chanterai la torpeur de l’absence,
Le gouffre blanc qui gît au cœur de la substance,
Un jour, le temps patient m’aura poncé à nu.
Quand ma voix sera pauvre et à demi éteinte,
L’adjectif inutile à qualifier la nuit,
Quand j’aurai épuisé l’artifice et la feinte,
Je raclerai le fond d’une soupe d’ennui.
Magnanime, le temps effacera, mémoire,
Ce qui m’engourdissait dans ma quête incertaine :
Que l’étoile ne soit, dans l’absolu du noir,
Que sous l’espèce rare et que tout m’y ramène.
Égaré, hésitant, je tendrai mes yeux secs
Vers ce si peu restant, ce cosmique brouet,
Espérant y trouver un sens ou une Mecque…
- Qu’une improbable extase épouse mon arrêt !
39
pourquoi écrire, écrire encore
ces phrases qui toujours échouent
qui n’atteignent jamais l’aurore
ni l’improbable cœur d’un nous
-
lu: 36 fois
commentaires: 0.
Utis: lu 37 fois.
commentaires: 0
.
Létales:
78
2 (merci Manu et Milena)
.
-
Bonjour pehache,
J'ai beaucoup apprécié cette ribambelle de poèmes prompts. Certain plus que d'autres.
Tu as de belles images et un rythme intéressant. Par contre je ne sais pas si c'est un choix ou une habitude, tu haï les virgules et autres signes de ponctuation autre que le basique point ?
De très beaux vers... Merci du partage !
Winelån
-
(petite précision, point de clanisme ici, mais simplement de la paresse. Plus c'est long et moins ça commente. Ensuite, il ne faut vraiment pas se fier au nombre de lectures, simplement parce qu'il existe ce qu'on appelle des "bots" (des entités informatiques qui ne sont pas des vraies personnes) qui ajoutent des lectures supplémentaires. Pour résumer, le nombre de lectures n'est pas représentatif des vraies personnes qui ont cliqué sur ton texte, et encore moins de celles qui l'ont lu jusqu'au bout. Mais dans le fond je suis d'accord, la paresse c'est le mal.)
-
.
-
Championne en matière de commentaires indigents, je ne dirai pas grand chose.
Je me contenterai de dire que c'est beau et sensuel comme la neige, quelque chose d'admirablement pur et délicat, entre cristal et liquide.
Bref, continue. :-*
-
Merci à vous de votre mot.
Ecrire est chose solitaire, je suis facilement la proie du doute, un petit coup de main, d'épaule, une bourrade, un sourire font du bien.
-
Hello !
pourquoi faut-il maille après maille
qu’émail de nos amours s’en aille ?
J'aime beaucoup celle-ci !
Il y a de belles choses dans ce fouillis !
-
Bonsoir Pehache,
Je ne lis que très rarement les longs textes sur l'écran ( malheureusement, à quand des écrans doux pour les yeux ? )
Alors je pioche au hasard…
Je tombe sur de vraies perles comme celle-ci :
"Que reste-t-il -sinon les larmes
moi que la vie a mis à nu
très pauvrement je rends les armes
face au néant qui tait qui tue
je me souviens pourtant d’un charme
qui me clouait au plus pointu"
(Je lirais bien la suite s'il en existait une ! )
ou bien :
"Palais pâlis voix enrouées
photos jaunies cartes postales
charrette à bras femme au rouet
vagues figées larmes séchées
que reste-t-il de ces amants
que reste-t-il de leurs amours
pas un frisson pas un tourment
qu’ils sont légers tous les toujours"
Merci de ces moments magiques vraiment.
De mon ressenti, "la vague succède à la vague "dans tes poèmes . Ils sont ciselés, énigmatiques juste ce qu'il faut, questionnant au plus près et … tristes. (Ceux que j'ai lu ) . Honnêteté de la plume et de l'humeur...
Je repasserai .
Merci beaucoup.
Luv
-
C'est très fort, et maîtrisé. Plus encore, il y a de l'intelligence dans ces mots. Sans doute, ici, l'une de mes plus belles expériences de lecture.
Je verrais néanmoins deux bémols - parce que là je t'ai quand même bien enguirlandé : d'une part la contrainte de l'alexandrin te porte quelquefois à des tournures un brin désuètes, auquel cas le texte perd en force d'expression ce qu'il gagne en fluidité. D'autre part, certains passages, en particulier lors des débuts concernant le ressenti amoureux, font un peu office de lieux communs (l'érosion de l'amour, la vanité des "toujours", etc.), ce qui est d'autant plus dommage que d'autres passages, en revanche, notamment vis à vis de la solitude et de la mort, sont particulièrement marquants.
À mon sens, ce genre de texte mérite d'être connu au delà du cercle fermé d'un site d'écriture. Ce qui peut-être est déjà le cas, après tout, j'en sais rien.
Merci pour ce partage.
-
Merci pour vos encouragements.
-
Bonjour Pehache,
Voilà , je repasse pour lire deux, trois de tes poèmes. Ce sont les textes les plus maitrisés que je lis sur le forum, en matière de poésie, vraiment. Je suis toujours saisie par la densité et la richesse de chaque vers. Leur beauté .
Est ce que tu as publié un recueil ?
Si oui, j'aimerais en offrir un…
Merci
Luv :-*
-
J'aurais de quoi en composer plusieurs, mais je n'ai jamais eu le courage d'affronter l'édition.
Merci de tes encouragements, ça réchauffe, au petit matin .
-
Bonsoir Pehache,
Je suis pratiquement sûre que tout bon éditeur aura du respect pour ton travail, que certains même t'orienteront, te conseilleront, dialogueront, voire peut-être plus.
Si je peux me permettre, tu n'as rien à craindre et tout à y gagner… non ?
Luv :-*
-
Deux petites retouches, alors je hoppe.
-
C'est plein de petits passages et de petits morceaux intéressants.
-
C'est marrant, Cyr, mais tes commentaires, jamais totalement négatifs, réduisent tjs ce que je fais à "quelques petits" passages, qques petits instants, bref, autant dire que dalle au milieu du néant.
Remarque, c'est peut-être toi qui as raison, mais si tu voulais me donner envie de renoncer à écrire, je crois que tu es en train d'y arriver.
-
Ah! Ce n'est pas mon intention, loin de là. Continue comme cela Pehache! Je te lis parceque je pense aussi apprendre des choses en te lisant.
-
Apprendre ? Tu crois ?
(J'entends bien que ce n'est pas ton intention, mais tes commentaires me font tjs penser à ces enfants qui se jettent sur la cerise du gâteau- mais ne touchent pas au gâteau...)
-
Bonjour Pelache
Je ne suis qu'une romantique et le hasard d'un clic a fait que je commence à lire ta série de poèmes ,
je me suis très vite trouvée accrochée et j'ai particulièrement aimé trois strophes , je vais te les
nommer - 11 - 22 - 32 .
Où vas-tu chercher tout ce que tu écris ,LUV raison et elle te dis tout ce que je ressens aussi . encore Bravo
-
Les commentaires sont souvent rares quand le contenu est bon.
C'est le cas ici et ailleurs.
-
merci
-
Bonjour pehache,
Je pourrais dire un simple « Coucou ! »
ou « Tu vas bien ? »
ou même « C'est bien, j'ai vu que tu avais publié. »
Mais je pense que tu attends plus de tes éventuels lecteurs.
Je vais me pencher sur ton poème vingt-et-un. J'espère pouvoir apporter depuis celui-ci quelque chose à l'ensemble.
21
Contre l’effacement la lutte est chose vaine.
Retourne-toi. Que reste-t-il ? Quelques fragments
Quelques tableaux figés que la mémoire à peine
Parvient à caresser de son aile qui pend.
De ce si court chemin qui vers la mort nous mène
Je n’aurai conservé, isolés, fulgurants
Que des cailloux épars, à ton front une veine
De l’aïeule un sourire, un bouquet de printemps…
S’entrecroisent ces fils, se nouent ces filaments
L’enfant dans son berceau, les Parques souveraines,
Nos amours, mon Hélène, ont le parfum des vents.
Aujourd’hui que demain s’enfuit à perdre haleine
Draper mon âme nue dans un regard d’enfant
A la fois me chavire à la fois me gangrène…
Alors,
Ici, on touche ton fort intérieur. Tu nous donnes à voir de ton identité. La démarche a effectivement quelque chose de romantique. Qu'en retient-on ? Beaucoup de souffrance, le sentiment de disparaître et de se laisser gangréner par l'espoir de garder un souvenir.
Je pense que tu maîtrises plutôt bien la démarche, en tant que tel, mais je suis inquiet de voir ton chagrin. Tu nous fais constater un triste paysage dont nous n'aimerions pas être la cause. Comme tu le sais, le romantisme est habituellement drapé dans la conquête, l'héroïsme et le prestige ; même face aux monstres terrifiants de la menace, le poète garde son geste adroit, sa fierté inévitable et sa volonté intacte.
La beauté intérieure, elle stimule notre intérêt.
Pour conquérir de nouveaux lecteurs, quelque chose me dit que tu pourrais entreprendre quelque long combat pour marquer la lecture d'une véritable présence.
Quand on manque de quelque chose, ne jamais hésiter à s'en emparer par le vers, c'est mon conseil.
-
Salut pehache,
il me semble n'avoir jamais commenté ni lu tout cet ensemble de poème d'une traite. J'en picore quelques uns de temps en temps, toujours avec plaisir.
En lisant je parle souvent de sonorité mais cette fois-ci, c'est un autre sens que j'ai été heureuse de retrouver : les premières entités (je ne sais comment les nommer...) ont fait remonter des souvenirs olfactifs. Merci pour ces sensations.
-
merci cyamme.
Alan, comme tjs, ambigu.
-
Comme tu es souvent sincère dans tes commentaires... Je trouve tes poèmes la plupart du temps trop emphatiques (si je ne me trompe pas sur le sens du mot). Je n'arrive pas à "croire" ce que tu écris. Et je pense que j'aurais plus de plaisir à lire tes brouillons, ces premiers remous peut-être que tu ne juges pas assez torturés, travaillés.
-
Tu ne me vexes en rien, les commentaires se doivent d'être sincères, le tien l'est.
Emphatique? non, je ne crois pas.
[TLF: A. RHÉT. Figure consistant à employer un mot ou un groupe de mots d'une force expressive exagérée par rapport à l'idée exprimée. Synon. hyperbole. N'y a-t-il pas un peu d'emphase oratoire dans tous ces participes? (ABOUT, Grèce, 1854, p. 354) // B Exagération dans la manière de dire ou d'écrire, qui se traduit soit dans le style (emploi de mots ou de formules outrés, pompeux), soit dans le ton, la voix et parfois le geste. Parler, déclamer avec emphase. Parler sans emphase. Simplement, avec naturel. Mme Verdurin (...) faisait elle-même la lecture à haute voix en faisant sonner avec emphase les phrases les plus simples (PROUST, Temps retr., 1922, p. 791) ]
Précieux, peut-être ? (Même si je m'inscrirais en faux).
Je crois que la poésie est le lieu où la langue se déploie dans toute sa splendeur, d'où la richesse lexicale -mais pas de mots précieux, non-; les inversions (rythme/son) jouent aussi leur rôle.
Désolé de te décevoir.
PS: je ne crois pas aux premiers jets, à l'inspiration superbe et souveraine, mais au travail.
PPS Sinon, je fais aussi des trucs comme ça:
http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,19882.0.html
(je parle du premier des deux)
ou ça:
http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,20438.0.html
-
Bonne continuation.
-
Je pensais commencer mon commentaire par "je n'ai jamais lu de poésie" (et c'est vrai).
Tes poèmes m'ont emportée vers des musiques dont j'ai chanté (ou pas) les compositeurs
Le 6, le 15, le 22 chantent du Berlioz qui aurait pour ces poèmes-là brûlé toutes ses oeuvres, même la Grande Messe des Morts.
Au détour du 31 chantent pour moi Francis Poulenc et son rossignol à larmes.
Et petit à petit, tes textes prennent l'allure de musiques brésiliennes, mouvements et désespoirs, rythmés par une voix à la Paolo Conte.
Beaucoup d'émotions à la lecture, j'ai été saisie, merci.
-
Salut Pehache,
Je t'écris ici parce qu'il m'est impossible de te joindre par mp.
Désolé si je t'ai choqué dans mon commentaire sur le poème de Donaldo. Tu n'étais pas visé en particulier. Et je comprends ton point de vue sur la technique que je partage en partie, mais en partie seulement. On peut avoir une discussion sur le sujet : qu'est-ce qu'un poème ? Je pense que nous aurons deux avis différents mais qui permettront de mieux nous comprendre...
J'ai commencé de lire tes écrits, et sur ce que j'ai lu, je dois dire que j'ai été impressionné par ta maîtrise. C'est élégant, ça coule tout seul, c'est propre et sans bavure. Bref c'est très bon, et j'aimerai lire plus souvent ce genre d'écrit. Je connais des gens qui se sont fait publiés et qui ont moins de talent que toi.
Je ne suis pas naïf non plus. Quels que soient tes dons, tu dois beaucoup travailler pour arriver à ce genre de résultat. Et je comprends que tu puisses être agacé lorsque tu lis un bidule torché en moins de cinq minutes par un écrivaillon qui se croit génial.
Ma démarche est différente. Je crois que tout art reste figé dès lors qu'on utilise les mêmes techniques et les mêmes recettes pendant trop longtemps. Je crois que la transgression des règles fait partie de l'art et lui permet d'évoluer. Cela à condition de ne pas le faire par facilité mais dans un but bien précis. Et pour transgresser les règles, encore faut-il les connaître et les maîtriser.
Lorsque j'écris, je ne cherche plus à respecter le nombre de pieds ou à obtenir des rimes riches, je cherche à donner un rythme susceptible d'accrocher le lecteur. Et surtout, j'accorde beaucoup d'importance au fond. Dans le cas de Donald, il racontait une histoire originale et malgré les imperfections que tu as relevées (et qui sont vraies), le but était atteint. Pour moi, c'était l'essentiel.
Enfin, tu peux constater que sur le MDE, il y a beaucoup d'apprentis écrivains. La plupart ne maîtrisent pas la technique ou manque de profondeur. C'est bien normal. Je ne commente pas les textes que je trouve mauvais. Je ne suis pas là pour casser. Par contre, il m'arrive de trouver certaines qualités à d'autres textes malgré leurs imperfections. Dans ces cas là, j'essaie d'être constructif dans mon commentaire (j'aime bien..., je n'aime pas..., tu devrais...).
Quant au débat éternel sur l'orthographe... Tu as raison, c'est mieux de lire un texte sans trouver de faute à chaque ligne. Mais je suis humble devant la chose étant donné que je ne suis pas champion en la matière. Mon éditeur s'est arraché les cheveux et m'a supplié plus d'une fois de faire attention alors que je m'étais relu.
Actuellement je suis sur un site où mes textes sont corrigé deux fois. Une première fois pour être présentés, une seconde avant leur publication sous forme de ebook. Comme quoi on peut quand même espérer écrire avec une orthographe qui n'est pas merveilleuse.
Voilà, j'espère avoir levé toute ambiguïté sur mes intentions. Et encore toutes mes félicitations pour tes poèmes...
A bientôt.
-
"Je crois que la transgression des règles fait partie de l'art et lui permet d'évoluer. "
Moi aussi.
Le souci, c'est que pas mal d'écrivants cherchent la transgression (pour elle-même) sans maîtrise des règles...
Le résultat relève, pour moi, de l'onanisme.
"Lorsque j'écris, je ne cherche plus à respecter le nombre de pieds ou à obtenir des rimes riches, je cherche à donner un rythme susceptible d'accrocher le lecteur"
Moi non plus. Mais il me semble que c'est parce qu'on sait compter qu'on ne compte pas...
-
Bonsoir Pehache,
Je relis quelques poèmes, je savoure. :coeur:
Considères-tu que l'ensemble doit être lu en continuité ? Ou la "pioche" a -t-elle un sens pour toi ?
PS : "Et l’on s’embrase enfin dan un infini noir." Oubli du S !
Luv :-*
-
Salut Pehache,
j'aime beaucoup pas mal de tes textes, bravo. Petite remarque, je ne sais si tu as fait exprès de passer en rimes embrassées dans la deuxième strophe de "chansonnette", peut-être faudrait-il intervertir les vers 3 et 4? A plus :)
chansonnette
J’ai amassé dit la fourmi
Pour jouir plus tard de mon butin
Voici venu le bout d’ la vie
Je n’ai plus goût pour le festin
J’ai tant chanté, dit la cigale,
Que je m’en suis cassé la voix
Mais parvenu au bout d’ la voie
La fin me prend comme une fringale.
« J’ai toujours su mes chemins faux. »
Pauvre monnaie de l’après-coup,
Quand siffle au loin l’air de la faux.
Ainsi s’admire le vieux loup.
Je n’ai jamais douté de rien
Le bélier n’est pas un loup
Me voici au bout du chemin
Je n’y ai rien compris du tout.
-
Luv, comme pour "voici venu les temps etc.", c'est un ensemble, cad que j'y vois une unité.
Mais chacun des textes (si ce sont bien des poèmes) mériterait d'être lu seul.
Sinon, ben, oui: s'embraser, tu sais, brûler. (Pas tjs "bisou", non madame.)
Arnaud: merci de ta lecture, c'est une fable, d'où les libertés prises pour servir la narration. (Relis le grand Jean, tu verras qu'il ne se gêne pas, l'animal!)
-
Euh, au lieu de donner de façon super méprisante la définition d'embraser, tu veux pas relire la suite de la phrase ? (Au hasard, deux mots plus loin)
-
Euh, au lieu de donner de façon super méprisante la définition d'embraser, tu veux pas relire la suite de la phrase ? (Au hasard, deux mots plus loin)
Cyamme, je ne crois pas que Luv (et moi donc!) décèle le moindre soupçon de mépris dans mes propos. Gentillesse, humour, taquinerie, etc.
Je suis profondément choqué par ta remarque, conséquence, sans doute, de ces querelles avec qques personnes malintentionnées.
Avant, sur le Mde, on parlait des textes.
-
Les vers sont très bien ciselés ; belle et profonde contemplation sur la vanité de l'existence humaine, le temps qui passe ... On voit qu'on a affaire à un poète affermi chevronné et compétent (ce que corroborent les critiques acérées que tu laisses ici et là). Il y a peu à redire ou à critiquer (quelques vers qui effectivement ont un style un peu singulier du fait de la primeur de la métrique, mais rien de vraiment choquant), les poèmes sont clairement aboutis et tu sembles aussi très prolixe ; bref il faut se lancer et publier tout ça. Bravo.
Une petite coquille :
- Et l’on s’embrase enfin dan un infini noir.
-
[Commentaire laudatif et argumenté effacé par son auteur, pour éviter les malentendus]
-
Entièrement d'accord avec Antenyx
Il faut se lancer ! C'est facile de rencontrer des petits éditeurs sur des marchés en Province.
Ils auront du respect pour ton travail.
( Un éditeur digne de ce nom ne donne pas de sentence, il aide à accoucher d'une oeuvre s' il est intéressé. C'est un dialogue fructueux, publication ou non. ) Mais tu seras étonné. ;)
Bonne suite !
Luv
-
Merci de vos encouragements. J'en suis touché.
J'ai des souci de réception dus en partie à mon caractère et mon ton (laconique/ cynique / taquin/). Dus, aussi, à mon rejet viscéral de la fausse-monnaie (elle règne tout particulièrement en poésie) que j'ai du mal à taire. Dus, parfois aussi, à des jeux de forum, des jeux de clans, des envies de dézinguer le shérif... ça, je ne le demande pas.
J'ai apprécié (choix/analyse) les commentaires qui précèdent et donc enlevé ma demande d'effacement à la Modé (contrairement à l'effacement de "voici venu les temps etc." que Donald avait bien pourri et qui fut donc, finalement, peu commenté à mon grand regret.)
[J'avoue ne plus supporter les remarques du genre "c'est trop long" qui ne renvoient qu'aux capacités et aux goûts du lecteur et non au texte- pas comme "que d'adjectifs!" par ex. qui est une vraie critique littéraire et un fait]
Pour ce qui est des éditeurs, Antenyx, Luv, je suis assez sauvage. Sur le marché de Privas, y'en a pas. Et puis surtout je ne sais pas me vendre.
-
Eh bien, envoie tout simplement avec 5 lignes de présentation, cela suffit.
Tu choisis 2, 3 petites maisons d'édition dont tu aimes les livres, l'esprit. Et qui publient de la poésie bien sur.
Et c'est tout.
:P
A plus
Luv
-
Tu me fais rire.
Je ne connais pas de petites maisons d'édition. Je ne trouve pas de poésie qui me plaise (hors grands éditeurs). Je ne suis même pas fichu de rassembler la moitié de ce que j'ai écrit en "ensembles"... Et je me vois bien essuyer des refus du genre: ça ne correspond pas à notre ligne éditoriale (pas assez "moderne", pas assez spectaculaire, pas assez déconstruit). Parce que c'est ça, le plus probable. Parce que la poésie fait chier tout le monde et que la mienne n'est pas du genre révolutionnaire.
Bref, il y a de fortes chances que mes quatre lecteurs contents sur le Mde soient les seuls. Pardon ? Trois ? Déjà pas si mal.
Bises
-
:)
Tant qu'on ne fait pas , on ne sait pas…
Intuitivement , je pense que cela plairait à des personnes qui éditent de la poésie, c'est mon avis !
Ce qui est sûr, c'est que cela plairait à beaucoup plus que 3 ou 4 lecteurs !!!!!!! M'enfin !!!!
Bon allez je m'arrête là sinon tu vas avoir un fou rire… ;D
Luv