Où est l’action, où est le plot ?
Une trame, un fil rouge.
Un pistolet pour tuer Tchaïkovski,
Sa résonnance entre dans le débat,
La parenthèse infinie, les miroirs qui se font face, l’écho, le larsen.
Sa déviation regroupe le squelette structurel d’une entité, nichée dans la noosphère, attendant patiemment son heure.
Mon esprit tourne haut par hélicoïde appliquée.
Une frontière qui s’efface, un artifice synthétique mesurant l’effet des vaguelots.
Impersonnels sont les nuages laineux, ici et là-bas pour toujours.
Ministère désigné, organisation tactique oblige, entartré côté osseux. Ces mots locaux méticuleux osent l’erreur par sécurité.
S’il y avait un ‘on’, on serait génétiquement modifiés par la vie elle-même. On serait unis et désunis dans une espèce d’entente. On prendrait l’existence à la racine, et s’enfoncerait dans le maelström, et voyagerait dans son tourbillon aux milles destinations.
Que m’évoque le ‘contrôle’ ?
Je veux contrôler ma vie et qu’elle me guide. Mais j’ai peur qu’on m’écrase, qu’on m’espionne, qu’on me manipule. C’est ce manque de confiance en moi, en nous, en vous, en eux.
Qui es-tu ?
Où est-il ?
Des courbes, des lignes, des chiffres, des couleurs des gestes, des sons, des pensées, des paroles.
Un regard sur moi, qu’est-ce tu vois dans le calcul ?
Une polymusique qui cherche, sans cesse,
La politesse sous tous ces aspects.
Cueille un pissenlove et mets-le dans ton lit.
Fais ton chaud, et le temps que ta vengeance refroidisse, viens allumer le feu de feu mes fœtus foutus.
Notre dame parie qu’elle parrainera.
Primordial, cordial, tactile.
Premièrement, coordonné.
Tacitement, tractable.
Nuées mirifiques.
Valse ne rime pas avec esclave.
Agitateur agité, catalyseur catalysé, borne bornée, sert un dessein secret ou pas mais qui risque fort d’arriver, de virer de bord, d’admirer la rive opposée pour en prévoir l’escale. Vivement l’effusion boostée, lu faussement par l’espèce d’ovni.
Tu voulais un truc isi, ce que t’auras pas, et si, tout court, ça s’arrêtait là ?