J'avais écrit ce texte en un élan, sans savoir si c'était un peu "écrit" ou juste cryptique :
Version d'origine :
Il me prit un vertige. Ils étaient au plus près, mais ils ne savaient rien. La représentation obligatoire me crispa. Impossible de ne pas produire un rictus de gêne. Je combats une humeur triste dans un moment joyeux. Alors donc ils ne savent pas... Les voix se cassent si fréquemment sans qu'on n'en prenne la mesure. Un corps vacille, se déplace avec handicap, chez un valide ; une voix tremble, s'étrangle, meurt, rebondit, sourit, raille, pelée à l'intérieur ; les mots tombent à côté parfois ; la représentation a ses ratés, des ratés exemplaires, même ! Ne savent-ils pas que n'importe quel écho au vide m'atteindrait et me soulèverait avec assez de désespoir élégant pour que je me sente vrai en cet instant ? À la place, je chancelle, la perception est sans appel : on me devine utilitaire, primesautier de l'élan qui sauve, de la musique qui bondit.
Ceux qui pleurent implicitement me touchent. Leur voix rauque s'élève dans la virtuosité d'une sensation qui les tue... La feinte les casserait bien plus. Affalés sur une sensibilité qui a bien appris à mal se connaître, leur passé donne une couleur de cendre à un cri étouffé dans une bouche pâteuse. Foutue bouche pâteuse... mes cendres qui ravivent mille souvenirs vrais me privent de cette communion dans l'oubli.
Je suis virtuose du vide - je me souviens de toutes mes douleurs, de tous mes doutes, tous mes déchirements -, aérien dans une volonté molle. Tous mes mots sont creux ; sachez qu'un impact manqué visait votre néant, que les rebonds des rochers dans ma gorge voulaient en vous une avalanche qui aurait le goût de la pluie et du soufre. Nous aurions pu parler en un regard. La vanne perdue a son torrent de déçus ; ils espéraient de la gratuité dans la douleur ; le fil brisé d'un vague espoir de se voir et capter m'a tué.
Version alternative d'après les suggestions proposées :
Il me prit un vertige. Ils étaient au plus près, mais ils ne savaient rien. La représentation obligatoire me crispa. Impossible de ne pas produire un rictus de gêne. Je combats une humeur triste dans un moment joyeux. Alors donc ils ne savent pas... Les voix se cassent si fréquemment sans qu'on n'en prenne la mesure. Un corps vacille, se déplace avec handicap, chez un valide ; une voix tremble, s'étrangle, meurt, rebondit, sourit, raille, pelée à l'intérieur ; les mots tombent à côté parfois ; la représentation a ses ratés, des ratés exemplaires même ! Ne savent-ils pas que n'importe quel écho au vide m'atteindrait et me soulèverait avec assez de désespoir élégant pour que je me sente vrai en cet instant ? À la place, je chancelle, la perception est sans appel : on me devine utilitaire, primesautier de l'élan qui sauve, de la musique qui bondit.
Ceux qui pleurent implicitement me touchent. Leur voix rauque s'élève dans la virtuosité d'une sensation qui les tue... La feinte les casserait bien plus. Affalés sur une sensibilité qui a appris à mal se connaître, leur passé donne une couleur de cendre à un cri étouffé dans une bouche pâteuse. Foutue bouche pâteuse... mes cendres qui ravivent mille souvenirs vrais me privent de cette communion dans l'oubli.
Je suis virtuose du vide - je me souviens de toutes mes douleurs, de tous mes doutes, tous mes déchirements -, aérien dans une volonté molle. Tous mes mots sont creux ; sachez qu'un impact manqué visait votre néant, que les rebonds des rochers dans ma gorge voulaient en vous une avalanche qui aurait le goût de la pluie et du soufre. Nous aurions pu parler en un regard. La vanne perdue a son torrent de déçus ; ils espéraient de la gratuité dans la douleur ; le fil brisé d'un vague espoir de se voir capté m'a tué.