Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Navilys le 23 Février 2016 à 22:51:45
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Au point du jour où tout s’embrume,
Bruissent les feuilles mortes,
Crissent les folles portes…
La peur se vêt de son costume
Et se fait mon escorte.
La Lune absente ne luit pas :
L’ombre des noires branches
Sombre sa moire blanche.
Un bruit caché fait les cent pas
Puis me frôle la hanche.
Crispé, guettant de tous côtés,
Sonnent les cloches creuses
D'une pensée pieuse.
Mes moindres sens sont envoûtés
Par la forêt laiteuse.
Mais vient le jour tombe le masque.
L’obscurité n’est plus
Qu’un sursaut vermoulu
Qui meurt avec l’effroi fantasque
Du brouillard chevelu.