Hop, version définitive (sauf coquilles et autres)
Pas la peine de tout relire si comme Lial' vous en êtes à votre 8ème lecture xD juste parcourir pour voir si l'alternance est pas trop gênante etc.
Dans la version Word, les passages "Cocon" sont en décalage, y a un retrait de 1cm à gauche (sauf le premier et le dernier) :P
L'alternance des paragraphes, c'est aussi pour donner l'impression qu'il y a une histoire dans ce texte xD (dans l'At ils demandent des nouvelles :-¬?)
AU-DELÀ DE LA HOULE.
L’air qui s’enfuit dans les hauteurs. Je sombre. La carcasse du bateau se débat encore là-haut. Je m’empêtre dans les cordages. Je cherche à avaler une goulée d’air, j’avale une goulée d’eau. Le trident de mort du Poséidon me frôle. Les profondeurs me happent. Le corps s’enfonce dans le cobalt fondu, dérive au gré des courants, tournis d’abysses ou d’agonie, et mes poumons qui trinquent à la mort et lampent, c’est moi, peut-être, ce Capitaine de débris de bois et de chair.I
Eaux vives
C’était plus qu’un grain, ce qui venait de l’horizon brouillé.
Le Capitaine avait délaissé sa longue-vue. A quoi bon ? ce n’en était pas un. Ca ne venait pas de l’horizon blafard.
Non, marmonnaient ses pensées tremblotantes, tandis qu’il allait et venait sur le pont en semant ses ordres. Non, ça venait d’en-dessous. Ils avaient cru que le sommeil du voyageur était agité. (“Je suis terre-à-terre, avait-il dit, et pas homme à faire des coups dans l’eau.”) Mais, sourds qu’ils étaient ; c’était la mer, l’eau, qui ronflait. Le Capitaine n’avait plus de pensées : rien que des rafales et de l’écume, en son for intérieur. Alors il se réfugiait comme il pouvait dans ses souvenirs d’estuaire. Dormait-il, le petit homme qui commençait à vivre, là-bas, protégé par les digues, bercé par la belle, si loin de son père ?
On n’entendait plus les drisses. Le vent et la houle, c’était leur univers désormais, les flots turgescents, rien que l’eau, l’eau dans l’air, l’écume qui salivait, les tonneaux qui bousculaient le bois. Les rugissants les accueillaient comme il se doit ; à charge pour eux de montrer qu’ils n’étaient pas hommes de béton, mais bien âmes de bourrasques et de houle.
L’automate désarticulé erre dans les gouffres d’eau tueuse, c’est le jouet des courants changeants. De petits tourbillons de saphir en sang auxquels je prends part, et je danse, l’onde est folle, et danse, tournicotant dans le flux capricieux, au milieu de l’univers inconnu. Léger souvent ; la métamorphose m’arrête le cœur et me roidit les membres, je suis l’eau qui me tue, l’insecte agonise dans la goutte d’ambre, à jamais s’étouffant dans la poix mordorée. Ma poix est bleue et s’assombrit dans mon voyage.
Le Capitaine valsait gauchement de cabine en cabine, le pied alerte, la rage au cœur. Quelle hargne froide embrasait la raison du Neptune ? Qu’avait-il à geindre et heurter et souffler sous l’eau de grandes vagues croulantes ? Le Capitaine à la barbe de trois jours n’oubliait pas le vermisseau de la ville de béton qui perpétuait son sang, n’oubliait pas non plus les longs cheveux de cuivre qui veillaient sur cette lignée bégayante. Il avait voulu y revenir, à son fils, à son sang, au béton. Mais les détroits, mais les passes, les lampées de houle : il n’y avait rien qui lui appartenait que ces menus chenaux. Et puis le désert étouffant de cette eau qui s’imposait, au nord à l’est partout, c’était ça rien que ça qu’il voyait, revenu sur le pont, jetant les directives comme on lance un harpon, rageusement, en désespoir de cause, fiévreux face au trop grand, au trop fort, à la masse bleue qui renvoyait l’homme aux bas instincts de la terre nourricière.
Et la terre était loin ! Farce dans ce monde enfumé par l’écume et la valse des tourbillons. C’était la bataille, quoi qu’il en coûte, l’âpre pulsion revancharde qui leur faisait braver les lames, dans le grand vrombissement carnavalesque des éléments joueurs, comme s’il ne tenait qu’à eux de faire la nique à ces putains de bourrasques irascibles. Ciel et terre, ils vivaient l’entre-deux, la mer était leurs alpages.
Je m’enfonce dans les ténèbres froides. Si mes yeux voyaient encore, si mon corps m’appartenait, je pourrais lever la tête et, loin en haut, apercevoir la tache sombre du navire en charpie. La surface se perd à l’aplomb des alpages d’écume, tous fuient mon regard mort. L’eau, elle, me berce, tranquille. Si apaisé… de douces plaines aquatiques, la silhouette des récifs, chacune m’appelle au repos des courants. Mon corps obéit disgracieux aux règles de la valse, puis un écart, et entraîné à nouveau, rejeté, aspiré de loin en loin par la houle capricieuse ; un puissant reflux m’y arrache, la marionnette s’abandonne à la main qui la dirige, Capitaine de quiétude, le cap c’est l’abysse.
Au fond, le voyageur ne riait plus. C’était la survie qui pointait son nez, peut-être, dans l’esprit du civilisé, la survie qui lui arrachait toute entrave d’humanité ; face à l’eau qui enfle, l’infâme onde tueuse et fière – son étole de vent, sa robe d’abysse et sa fourrure d’écume : courtisane amère – face à elle il n’y avait plus d’échappatoire ; ha ! mais il sortait, le voyageur ! la vague sortait aussi ! emporté, il le fut comme tant d’autres. Et, loin en-dessous, Neptune revêche soulevait les abysses ; tandis qu’en un monde en tous points étranger, là où l’eau perpétuait la vie, où le sable attisait le trépas, il y avait un enfant et sa mère. S’enlaçaient-ils de semblables pensées, tous les trois, dans la tourmente inaudible ? Le Capitaine haïssait désormais ces masses mouvantes dont les haillons plombés écorchaient la coque. Le vent forcit.
C’était l’heure, la sienne et si ? s’il avait la fougue de la Sonde ardente et des hideuses Sargasses ? Comme à l’aube de ces millions de siècles, comme au temps des drakkars ? Hélas ! L’eau, seule, despotique, rien d’héroïque à quoi s’agripper, que la rumeur malheureuse des harpies de l’eau, c’était… La grand-vergue vacilla. Fracasse, navire, les flots déments. Les creux puis les vagues, et les creux sans discontinuer, les flots hagards perdaient tout sens, le Capitaine ne lui en trouvait plus aucun, à ce fol amas d’eau ivre de force brute qui frappait haletait frappait haletait brisait, brisants, brisa.
Mes sens un à un s’endorment. Les flux aquatiques ont perdu de leur vigueur. Dans la fosse où mes chairs se recroquevillent – ou s’apaisent et s’effacent – j’ai trouvé un cocon. Qu’est-ce d’autre… Penser est difficile. Tant de connexions à effectuer, d’idées à formuler. Rester là pour l’éternité, et goûter au repos des calmes sous-bois de l’océan. La paix, enfin. Sous l’eau… j’ai des rêves de femmes aux chevelures de cuivre, elles donnent le sein. Mon fils… Là-bas, dans la ville de béton : c’est un rêve. Dans l’abysse l’estuaire est fantasme.
II
Eaux mortes
L’eau s’agite.
Des plaintes d’épaves vibrent dans les courants.
L’onde a son venin.
La mer exsangue et noire vomit les offenses. Frissons, il y en a dans le frémissement des flots, c’est un frisson c’est la colère c’est l’atrabile qui enfle et sourd ; c’est la mer et c’est l’homme, celui qui a trop vécu.
Et chuintent les épaves. Le fond de l’océan exhale d’âcres toxines : la vase farandole et s’égare, s’élève toujours. Les vagues en sont chargées.
Un frôlement. Du froid sur mon flanc. C’est rugueux et c’est lisse. Je fouille dans ma mémoire. La chose cherche aussi. Palpe, rampe comme… un serpent, un serpent d’eau. Un long corps mince et froid. Sur et sous ma cheville s’en enroule un second, corde molle et musclée. Deux serpents. Ils se cherchent. Puis trois. Puis un autre. Et… rien. Les serpents coordonnés ont fui.
L’eau n’est plus vive comme dans le monde d’au-dessus. Ici tout s’éteint, les muscles de houle se relâchent, les crampes d’onde persistent. La paix des abysses fomente le carnage des rugissants. Je goûte l’accalmie que l’on offre aux prisonniers de guerre… détenu et geôlier, le trousseau m’échappe, je reste dans ma prison de chair. L’empire d’eau lasse me fait figurer à la liste de ses sujets. Mon esprit veule saisit des sons, appels, signaux. L’amas de chair, ses sens à jamais assoupis, demeure.
Des chalutiers divaguent en mer. Quadrillent, raclent, cernent et tuent ; c’est pour l’excédent.
Les flots se boursouflent, les vagues, sombres, sifflantes, gigognes, s’avancent, l’écume aux lèvres.
Découvrent et couvrent. Avalent. Est-ce un clocher, au-dessous ? Ys, toujours ? la mer est affamée.
Là-bas, loin de la grève, la folie houleuse assombrit le front des flots. Et chuintent les épaves. L’onde est grise, ou violette ou noire, on ne sait plus. C’est l’enchevêtrement premier, le chaos des jours liminaires, c’est le cœur de la Terre et ses à-coups, et le cœur de la Terre bat la chamade.
La mer efflanquée de lignes jouissives s’arme en impunité. C’est l’euphorie contenue, avant l’ardente, vivante explosion, morgue et spasme, quand les tourments de guerre lasse engendreront le renouveau.
Il est toujours trop tard quand les lames étincèlent. Elles s’abattent sur l’inconnu, elles soulent d’acide les coques de fer. L’ivresse étreint les navires, qui se laissent emporter – mais un sursaut, une lucidité : quand ils sentent la terre sous leurs pieds, le sable, la rive ? il n’y a que le fond. Et au fond rien ne bouge, c’est l’accalmie, les courants embrassent les algues ; et bientôt vient la lente remontée, tandis que les navires demeurent abyssaux : ils remontent tous, les cadavres. Des poissons dans l’eau, tout est en ordre – mais ils restent là-haut sans suffoquer dans le vent : morts.
Un fil ténu parcourt mon côté droit. Tendu, fort. D’autres l’imitent ; ils allient leurs forces. S’emploient à ma capture, insidieux, fourbes. Ils tentent de m’enlever à mon cocon de quiétude. Sous une carapace d’indifférence, quelques haillons de conscience qui paniquent. Les fils me tirent. Réguliers dans leur tâche, ils montent. M’aident-ils à m’évader de mes chairs ?
Lentement, l’assemblage de fils me remonte vers la surface. Les profondeurs apaisantes s’éloignent encore. Le repos que je goûtais là-bas laisse place à une lassitude profonde. Un soubresaut agite soudain mon corps, m’empêtre dans les fils. Filet ? Il me remorque, m’arrache à ma paix à demi trouvée ; mais ne me délivre pas, je reste loin de l’estuaire et de ma dame…
C’est l’alliance, l’impromptue, l’incongrue, entre l’eau et le bois ; personne d’autre que l’homme pour en être à l’origine. La mer a répondu aux lamentations des épaves.
Et les goulées d’écume en noyaient plus d’un, des corps d’animaux terrestres venus on ne sait comment se serrer sur les îlots fabriqués. Le terre-né tombe et le mer-né monte, chacun prisonnier de la vie de l’autre.
Les rafales tranchantes, les flots crachotants ; l’amer.
Des souffles de silence pèsent sur l’eau. L’écume a le goût de la mort et de la vie. En bas, les hommes ont passé. Il n’y a plus âme qui chuinte ; la mer a accordé aux épaves un nouvel équipage. Les épaves se taisent.
Les fils ont cassé. Je suis retombé. Léger. Comme une… feuille morte qui descend au gré du vent… du courant. Tant de souvenirs lointains, que je peine à rassembler… Je les délaisse. Les flux me déposent sur une avancée d’algue et de sable, loin du cocon et des abysses d’air là-haut. Un contact avec le sol, après si longtemps. Je n’y prends garde. Mon corps s’enfonce doucement. Il suffit que je le quitte en ce tombeau de sable. Alors je m’échappe, laissant le Capitaine reposer sur sa grève, vers une autre vie, vers quelque autre port, et je n’ai plus d’attache.