Rhoo, je me rends compte que j'ai posté cette histoire la première fois le jour de l'anniversaire de mon papa !
Salut lecteur !
J'ai écrit cette histoire, je ne sais même plus pourquoi. L'inspiration du moment, j'imagine. Mes modèles restent inchangées pour les personnages et les décors en cinq ans : le personnage de Zed, de l'anime Kiba ; le personnage de Nick Valentine, du jeu Fallout 4 ; la cité de Hamelin (Kassler en version française), du jeu Ni No Kuni pour le décor et l'ambiance ; le conte du Joueur de Flûte ; et en musique : Hatsune Miku - World's End Umbrella (https://www.youtube.com/watch?v=2TZQjJIIkUE)
Une bonne lecture à toi !
Dernière réécriture : 2024.01.31
L'ÉTRANGE AFFAIRE Z
Koboltown : une cité bâtie sous terre par l’homme, mû du besoin de survivre à sa propre décadence. Sous ce ciel de roc évoluait une population aussi variée que simple. Hänsel en observait la Tour, le cœur de ce petit monde. Assis sur un banc, il ne pouvait ignorer le regard des passants. Il ne leur ressemblait pas – pas totalement. Créé à leur image et pourtant assez imparfait pour leur permettre de s’en distinguer et s’en distancer. Le regard de l’homme restait impassible – se montrait parfois cruel – à celui qu’il ne considérait pas comme son égal. Même la persévérance ou le temps peinaient à élimer ces frontières invisibles entre chaque. Hier encore, Hänsel s’évertuait à combler ce vide. Aujourd’hui, il se moquait bien de cette mission illusoire.
Un vieil homme s’installa à son côté. Il croisa ses longs doigts graciles et décharnés sur ses genoux. L’élégance de sa tenue et la droiture de son port lui imposaient de retenir le soupir de lassitude que l’on lisait dans son regard. Un silence s’installa entre les deux êtres – créateur et créature. Au bout d’une éternité qui dura le temps d’une seconde, l’homme se saisit d’une petite boîte métallique dans la poche intérieure de sa veste. Le geste mécanique de ses doigts sur l’allumette tira un sourire ironique à l’androïde.
— Ainsi, commenta Hänsel, mon temps ne m’appartient plus.
— Il ne t’a jamais appartenu.
La voix de l’homme s’enraya dans une quinte de toux.
— Je le croyais – peut-être naïvement.
— Je ne t’ai pas créé pour croire. Je n’ai créé aucun de vous pour cela.
La cigarette pincée entre ses lèvres partit en fumée. Il observa le mégot entre ses doigts, pensif. Créé ; non né. La distinction blessa Hänsel, bien qu’il n’en dise rien.
— Il doit se trouver une erreur dans ton programme. Cela pourrait s’avérer instructif de la découvrir pour les séries futures – bien que tu restes un cas tout à fait unique.
Une erreur. Hänsel observa sa main. Ses doigts se pliaient à sa volonté, répondaient aux ordres dictés par son programme. Il reproduisit les gestes de son interlocuteur, mima la tension dans ses jointures tandis qu’il éteignait une cigarette invisible. L’homme fronça les sourcils avant de reprendre la parole dans un soupir :
— Posséder le temps n’est qu’illusion. Il n’appartient à personne. On croit le détenir, on pense pouvoir le soumettre à nos désirs ; jusqu’à comprendre qu’il nous dominera toujours. La quête d’éternité de l’homme en est un exemple – parmi tant d’autres. (Il gloussa) Si l’on m’avait dit qu’un jour j’aurais cette discussion avec l’une de mes créations…
Il en aurait sûrement ri, devina Hänsel. Pourtant :
— Cela attise d’autant plus votre curiosité à mon égard.
— En effet. Ton anomalie te rend unique ; et cette unicité est synonyme de danger pour certains.
Les deux levèrent les yeux vers le sommet de la Tour en un même mouvement. L’homme souffla des volutes de fumée. Là-haut, quelqu’un devait bien les observer – les surveiller. L’humain et la machine assis sur un banc, dans une fausse image d’égalité.
— Tu devrais partir avant qu’ils ne viennent te chercher, commenta l’homme.
— Ils comprendront votre complicité.
— Que peut un vieillard face à une machine en état de dysfonctionnement ? Pars maintenant.
Soudain, Hänsel comprit ce que l’homme venait de lui offrir. Il se leva, fier d’une nouvelle force. Un peu de son temps lui appartenait désormais pour découvrir une vérité qu’il réclamait. Il remonta le col de son imperméable sur son visage et se dirigea d’un pas assuré vers ce qu’il considérait comme son foyer, le véritable cœur de la ville. Loin de la Tour, près des hommes simples qui participaient sans le savoir à son maintien.
***
Quelques jours plus tôt
Assis dans une ruelle, Z observait son poing. Un liquide sombre et épais s’en écoulait. Son sang. Symbole de vie et de mort, lien étroit entre les deux. Le garçon ne se sentait pourtant ni vivant, ni mort. Il ne ressentait rien. La douleur des échardes sous sa peau ; la colère qui l’animait juste avant ; tout cela avait cédé au même instant que la planche.
Z releva les yeux vers la victime de son délit : une porte quelconque. Sa texture usée démontrait du peu de soin qu’on lui apportait. Elle servait à garder l’intimité d’un foyer et on la délaissait au profit d’autres besoins dits plus urgents. Devant lui, les gonds disloqués et le bois éparpillé offraient un spectacle étrange à Z. La pénombre d’un couloir, tout juste éclairé par une ampoule tremblante. Au fond, un escalier dont les dernières marches se fondaient dans l’obscurité.
Son poing se crispa. Il ne comprenait pas ce sentiment qui l’animait. Un besoin toujours plus grand de trouver ce qui lui échappait. L’impression que quelque chose l’attendait, là, juste derrière ces pans de bois. Ils étaient le dernier obstacle. Et à chaque fois, le même constat s’imposait : rien, il ne se trouvait rien derrière ces portes. Z grogna. Il se releva lorsqu’il entendit une alarme au loin. Il ne devait pas rester ici. Il quitta la ruelle pour rejoindre une artère plus large. Derrière lui, des voix mécaniques, éraillées lui intimaient de se rendre. Il pressa le pas sans se retourner ; jusqu’à atteindre l’avenue principale qui coupait la ville entière, de son cœur à ses tréfonds.
Un frisson le parcourut. Il haïssait cette ville. Bâtie sous un ciel de roches, elle ressemblait à une masse concentrique et grouillante qui se développait autour d’un point central : la Tour, bâtiment imposant qui était tout. Il procurait la lumière et la chaleur dont les hommes dépendaient pour ne pas sombrer dans la folie. Au plus près d’elle, dans des jardins élégants, vivaient les nobles gens. Des esprits cultivés pour penser et décider à la place des autres. Juste derrière un immense mur – bâti pour protéger ces nobles gens du reste de la plèbe – vivaient les ouvriers, leurs mains couvertes de crasse et obéissant aux exigences des nobliaux. Et au-delà de cette fourmilière si bien organisée se trouvaient les miséreux – là où Z était né.
On ne s’intéressait pas aux miséreux, ils ne servaient qu’à causer des problèmes. On ne les laissait vivre que par égard pour la vie même. On retrouvait parmi ceux-ci les criminels bannis, les grands blessés – anciens ouvriers –, ou encore ceux nés laissés pour compte. Lorsqu’on vivait dans ces bas-fonds, on ne percevait qu’à peine la lumière de la Tour. On apprenait à survivre sans et à accepter la folie. Et parfois, on disparaissait. Sans raison ; sans que personne ne s’en inquiétât.
Z s’aventura dans d’autres boyaux ouvriers. Des usines à la chaîne où la production ne s’arrêtait jamais. Les hommes qui y travaillaient ne comprenaient même pas ce qu’ils produisaient. Ils obéissaient aux ordres donnés, sans réfléchir. Il les dépassa pour retrouver une autre ruelle d’habitations. Similaire à celle qu’il avait quitté plus tôt ; aussi terne et triste. Des foyers entassés dans des cubes de métal noir. Z s’assit sous l’une des rares fenêtres éclairées à cette heure. Il leva les yeux vers la voute rocheuse. Sa respiration se bloqua un instant avant de lui revenir. Un léger clic au-dessus de lui. Hänsel apparut dans l’encadrure lumineuse.
Rouillé et cabossé, il ne ressemblait à aucun autre. Les androïdes se mêlaient souvent aux castes. Ils prenaient part au quotidien, observaient et écoutaient. Ils disparaissaient ensuite tandis qu’un autre prenait la place. Sauf Hänsel. Celui-là aimait son existence au cœur de la foule. Il se plaisait à déambuler parmi les petites gens, à partager leurs joies comme leurs angoisses ; jusqu’à se créer une vie propre. Sa voix éraillée résonna dans la ruelle :
— Bonsoir Z.
— Hänsel.
L’androïde referma aussitôt la fenêtre et Z reconnut le claquement d’une porte juste avant de voir apparaître dans l’encadrure la silhouette de son ami.
— Dois-je m’attendre à être de nouveau pourchassé par les membres de la sécurité ?
— Peut-être.
— Alors allons-y ! s’exclama Hänsel.
Z le suivit d’un pas traînant jusqu’à une large artère. Cette dernière partait de la Tour et sectionnait chaque anneau de la ville. Dans le quartier ouvrier, on y retrouvait l’étincelle de vie qui rendait l’homme plus homme et moins robot. Loin de la chaîne mécanique du travail, bien huilée et réglée à la seconde près. Ici se mêlaient commerces et lieux de plaisirs. On abandonnait le tablier, on devenait artiste ou artisan, on perpétuait les savoirs de nos parents, on se découvrait des passions nouvelles.
Hänsel s’arrêta soudain, au cœur même de la foule. Il se concentra sur plusieurs visages et se tourna vers Z, qui secoua la tête :
— Je ne rentrerai pas dans ton jeu.
— Tu n’es pas drôle, Z.
— Je ne suis pas un androïde conçu pour observer et analyser les gens, nuance !
Hänsel recula, vexé par ce rappel de son rôle ici. Z reprit :
— Cette peine que tu ressens, elle te perdra.
Hänsel se tourna vers son ami qui fixait la foule. Aucun sentiment dans ses prunelles vides, il ressemblait vraiment à un androïde pour un humain.
— Bon, d’accord : je joue le jeu. Cette femme là-bas, elle est passée par l’infirmerie de l’usine.
— Le bandage dépasse de sous sa manche, commenta Hänsel, bien qu’elle cherche à dissimuler sa douleur.
— Ouais, elle a des tics au niveau des rides. Peut-être qu’elle ne veut pas inquiéter ses amis.
— Ou peut-être qu’elle ne veut pas perdre sa place à l’usine.
— Et devenir une miséreuse, termina Z. Sûrement.
Hänsel ne répondit rien. Au lieu de ça, il partit d’un autre commentaire :
— Et ce garçon ?
— Lequel ? tiqua Z en fourrageant ses mains dans les poches de son manteau élimé.
— Celui qui vient de cacher ses jointures en sang et pleines d’échardes. Celui qui prend tous les jours le risque de se faire arrêter par la Sécurité et de disparaître.
— Quelle importance ?
— Tu es mon ami, dit Hänsel comme une évidence.
Z ne réagit pas à cette marque d’affection. Il ouvrit la bouche et se figea. Une mélodie résonna en lui, insidieuse. Il l’entendit malgré la vie bruyante autour de lui. Il en chercha l’origine. Les artistes se pavanaient souvent dans cette immense foire aux ouvriers. Du boulanger au peintre, nombre de disciplines apportaient le sourire à tous. Nul musicien autour de lui.
— Tu entends ça ?
— Ça quoi ?
— On dirait de la flûte.
Hänsel analysa. Z ressentit la différence avec une simple écoute. Il ne s’agissait pas de comprendre les mots des groupes autour d’eux, ici il cherchait la plus petite perturbation entre ce qu’il voyait et entendait. Après une longue minute, il secoua la tête :
— Je n’ai entendu aucune flûte, Z. Tu es sûr de toi ?
— Elle se rapproche. J’ai l’impression qu’elle m’appelle.
— Z ! s’exclama Hänsel.
Le garçon était déjà parti. Il courait, à la recherche du joueur de pipeau. Il quitta l’artère, emprunta des rues, des ruelles, jusqu’à une impasse. Au bout de celle-ci, une porte unique. Et derrière cette porte, il le sentait, la vérité qu’il espérait tant. Son sang bouillait d’impatience. Il regarda sa main meurtrie, serra le poing et frappa. Le bois mit un certain temps à céder. Il craqua dans un bruit sec ; une fois ; puis deux. Lorsque les morceaux tombèrent au sol et que la pénombre intérieure se dévoila, toute la hargne de Z disparut. Il se rendit compte que la mélodie avait cessée. Une caresse, aussi légère qu’insolite, lui frôla le visage. Elle venait de l’intérieur, l’invitait à entrer. Il se retourna : plus rien ne l’attendait ici. Il s’avança et la pénombre se referma sur lui.
***
Hänsel quitta en toute discrétion les locaux de la Sécurité dont il venait de subtiliser et d’étudier les enregistrements. Il se doutait qu’on le cherchait. Il ne prit pas la peine de retourner dans son appartement. Il arpenta les rues jusqu’à trouver la porte, celle qui perdit son ami. Elle se tenait là, droite, réparée. Il se demanda combien de personnes l’avaient traversée, d’une manière ou d’une autre. Z n’était pas le premier de sa connaissance à chercher les réponses derrière cette porte.
— Ton rôle n’est pas de t’inquiéter pour ces humains. Tu dois juste les observer.
Autre modèle, autre fonction. L’androïde à ses côtés ne ressemblait à aucun de sa connaissance. Lui qui se targuait de savoir plus que ce que son programme ne lui permettait, il comprit soudain son erreur. Il ne savait que ce qu’on l’autorisait à voir.
— Nous ne sommes que des pions, lâcha Hänsel en un souffle découragé.
— Nous sommes des androïdes, fabriqués pour jouer des rôles bien précis dans la vie des humains.
— Quel est le tien ?
— Guider ceux qui seront soumis à la phase suivante.
Hänsel se tourna vers l’autre à la recherche de plus de réponses. Il n’en trouva qu’une : un pipeau accroché au ceinturon de l’androïde.
— Je dois retrouver Z, reprit Hänsel.
— Ta mission est d’observer la foule, déceler les anomalies. Z – comme tu l’appelles – a été trouvé tardivement. Cela a modifié plusieurs paramètres. Nous testons ces nouveaux paramètres.
— Vous en testerez un dernier.
— Lequel ?
— Je vais le chercher, l’aider. Z est mon ami.
L’autre acquiesça. Hänsel ouvrit la porte, emprunta les chemins qu’il savait Z préférer et atterrit face à une seconde porte qui, elle, donna sur un décor bien différent de Koboltown. Il retrouva Z là, adossé à la paroi rocheuse. Il observait l’immensité du ciel, émerveillé. Il se tourna vers Hänsel :
— C’est magnifique, commenta le garçon.
— Sais-tu seulement où nous sommes ?
Z sourit :
— Loin de Koboltown. Ça me suffit.
— Autrefois, les humains vivaient là. Ils regardaient le ciel ; comme toi. Sauf qu’ils le considéraient comme acquis. Le ciel leur appartenait, comme cette terre et tout ce qui y naît.
Z s’assit et saisit la terre qui s’écoula en poussière de son poing serré.
— C’est aussi ce que l’autre a dit, confirma-t-il. Il m’a aussi expliqué que je devais trouver le moyen de vivre dans ce monde. Sans la Tour, sans le toit rocheux. J’ai pas tout compris, mais l’idée me plaît.
— Je t’accompagne.
— Tu es censé observer ceux d’en bas, non ?
— Je n’abandonne pas mon ami.