Elle écrit.
Personne ne la connaît ici, dans ce monde. Ce monde noir et blanc, rangé, ordonné en deux dimensions.
Approchons-nous.
Ses cheveux lâches cachent son visage. Sur sa chaise, son dos voûté dissimule ses formes. Prostrée sur sa feuille de papier, un stylo à sa main gauche. Elle réfléchit, analyse, mesure, pèse, ressent chaque mot avant de les poser sur le manuscrit. C'est une lettre. Nous ne pouvons connaître le destinataire de cette missive, car là ou doit figurer un nom, il n'y a qu'un amas de ratures, ou bien des tâches humides qui ont dilué l'encre. Cela ne semble pas déranger l'auteure.
Lorsque la demoiselle semble avoir déposé son dernier mot, elle expulse hors d'elle un soupir de soulagement. De lassitude. Peut-être même de ce contentement lorsque l'on termine une tâche agréable. D'un mouvement délicat, elle laisse tomber à terre sa plume de métal. Digne, elle se lève. Un choix s'offre à présent:
Foulard ou corde ?
Poison ou parfum ?
Paix ou amour ?
Ce choix, cher ami, déjà ne lui appartient plus.
Quelques mots qui me sont venus sans véritable but. Qu'est ce que ces mots vous évoquent ? Quelle histoire avez vous compris ? J'attends aussi vos remarques techniques hein ^^