Les crétins. Ces crétins. En fait, il n’y a que moi pour voir cela ? Chaque parcelle de mon corps ne retient aucune compassion envers ses âmes imparfaites. Ses âmes faites d’égoïsme, de préjugés, d’égocentrisme.
J’ai une chose à avouer, j’aime être seul. Du moins, je préfère être seul. Ressentir la solitude, moi ? Jamais. Pourquoi devrais-je alourdir mon quotidien d’une autre âme torturée qui n’existe que pour parasiter mon monde ? Ce monde.
Un monde sur lequel on ressent sans cesse le poids et les répercussions de l’existence de l’homme. Cet homme se nourrit des autres, avance et réussit dans un seul but, la reconnaissance de ses pairs. Ces pairs qui font de même, et ainsi de suite.
Que doit-on retenir de cette société à la dérive ? De ces conventions sociales abjectes telles que les cadeaux, les soirées entre amis ? Rien.
Je n’aime pas mon prochain et je n’aime l’hypocrisie. Personne n’aime l’hypocrisie et pourtant, tout le monde est hypocrite. Seuls les gens n’ayant pas peur du rejet ne sont pas hypocrites. Mais tout le monde a peur du rejet. Personne n’aime être seul. Sauf moi.
J’aime être seul pour plusieurs raisons. Tout d’abord, je fais ce que je veux. Ce que je fais n’a d’impact sur personne. Aucune opinion ne ressort de ce que je fais et c’est bien pour cela que j’aime être seul. Tout le monde a une opinion mais tout le monde ne ferme pas sa gueule, comme si ouvrir son claque-merde était une sorte de vertu. Alors qu’en général, les donneurs d’opinion trahissent leur propre vacuité intellectuelle.
J’aime être seul. Oui, je me répète et je t’emmerde. J’aime bouffer à n’importe quelle heure, boire mon petit scotch devant un match de rugby insignifiant, mater un porno de temps en temps et surtout ne pas répondre quand on frappe à la porte, des fois qu’un voisin ait envie de faire connaissance. Plus je suis seul, mieux je me porte.
Malheureusement, je travaille. Donc, être obligé de faire semblant d’apprécier quelqu’un, au moins de le tolérer, supporter qu’il me raconte sa vie et devenu un calvair. Supporter qu’il me raconte comment il a levé sa femme et en combien de temps elle a atteint l’orgasme, et moi, de le regarder en pensant : « Comment pourrais-je sourire à tant d’étalage ? »
Mais comme il ne m’a pas vu esquisser un sourire, il a bien dû raconter des saloperies sur moi. En bon con, il m’a testé pour savoir si j’étais le réceptacle parfait à ses conneries. Manque de bol, même une pauvre collègue effondrée à la nouvelle de la perte de sa mère n’avait eu le droit qu’à un mur d’indifférence, deux jours plus tôt. Je n’en avais juste rien à branler.
Pourquoi devrais-je m’attacher à ces mollusques qui n’ont d’intérêt que leur propre égo et papillonnent au détriment de leur travail ? Si il y a une chose qu’on ne volera jamais au bureau, c’est cette foutue cafetière.
Et d’ailleurs, pourquoi devrais-je participer à l’achat des filtres ? Je ne bois jamais de café au boulot car je ne me sens jamais assez fatigué par ma vie pour ça.
Oui, Huguette. Oui, je m’en tape que tu as des courses à faire à Carrefour. Je m’en tape aussi que tu le dises pour dissuader tes autres collègues de trainer dans ce même magasin après le débauché, par peur de les rencontrer. T’es trop conne pour comprendre que même si je venais te croiser dans le rayon crèmerie, je ne ferais même pas semblant de ne pas te voir, je ne te verrais juste pas du tout. Tu n’existes plus à partir du moment où j’ai franchis la sortie du bureau.
Pas la peine non plus de me raconter que tu dois acheter un ordinateur pour ton merdeux car ce dernier fête ses seize ans. Si tu espères gagner de la valeur sociale en racontant ta vie à tes collègues, c’est que ta vie privée ne te convient pas ou alors que tu en es absolument fière. Ce qui est très con dans les deux cas.
Je ne raconte pas ma vie au boulot. Au bureau, on m’appelle le muet. Je m’en tape. Ils croient que ça m’atteint. Je ne dis rien qui ne soit pas utile à l’entreprise. Il y a suffisamment de moulins à vent, de « régurgitateur » de foutaises sur pattes sans que je ressente le besoin de m’y mettre à mon tour.
Je ne raconte pas ma vie tout court. Ma vie n’est pas suffisamment utile pour qu’elle puisse être source d’une attention particulière pour autrui…
… Sauf pour toi qui lit ces lignes. Demande-toi ce qui t’a poussé à lire ce récit. Le titre ? Ce récit aux idées plutôt déviantes. Ces idées totalement abjectes : se couper de ses semblables par simple paresse et facilité. Pour éviter le conflit ? Pour se donner le droit d’être malheureux ? Et tout mettre sur le dos de la société ?
Tout ce que tu as à dire sur ta vie, même à un simple collègue, peut t’amener à devenir intéressant et peut susciter l’échange. En lisant ces lignes, tu as certainement pensé que je n’étais qu’aigreur et tristesse. C’est vrai. Foutrement vrai.