Le combat est un sport d'écriture, comme le disait Pline l'Ancien à Pierre de Coubertin. Écrit contre Baptiste (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,18567.0.html) et non pas avec lui, voici donc un texte. Si vous voulez plussoyer, tuiter ou liker, n'hésitez pas.
La mauvaise fréquentation
« J’aime pas du tout tes fréquentations imaginaires. »
Elle a dit ça d’un ton limite hautain. Forcément ça allait les énerver, et moi le premier. Il faudrait pourtant qu’on se calme, elle pensait surement pas à mal, c’est ce qu’on se dit à chaque fois. Et puis mine de rien, ça met quand même un coup au cœur. Elle se rend pas compte. J’ai envie de pleurer. Un peu. On fuit, on ouvre une bouteille, ça nous calmera tous. Oh oui, encore une, on est tellement pitoyable. Et vous qui nous regardez encore.
« Je… je sais. »
Elle a soupiré, de ces soupirs qui font le bruit de son cœur qui se déchire dedans. Poète, on écrit des mots qui servent à rien ; on en a entendu beaucoup, des cœurs qui se déchirent ? Ça doit faire un bruit de muqueuse dégueulasse, quelque chose comme quand on vient s’écraser entre des cuisses qu’on connait à peine. Un soupir, on en a des belles. Il faut aller la chercher la bouteille. On se sentira flottant pendant un moment et ce sera bien. Et après on s’endormira dans un recoin de cuisine sur un carrelage dégueu au milieu de notre pisse, ouais, ce sera bien. Arrêtez de me lire, ça me dégoute.
« Écoute, je suis désolée, je sais que c’est pas facile pour toi. J’ai vraiment envie que ça aille mieux, mais ça me fatigue tout ça, tu comprends ? »
On lui fait du mal, on n’est bon qu’à ça. Oui, mais elle reste. Elle reste toujours, à croire que ça lui fait plaisir de nous voir nous détruire lentement. Elle a une larme qui vient de naitre au coin de son œil. Ça le fait briller comme ces étoiles déjà mortes au loin. Putain mais faut qu’on arrête avec ces images à deux balles, on est pitoyable, point, ça fait des années qu’on le répète. Je l’aime. On fuit. On ouvre une bouteille et on sort. On trouvera bien des bras dans lesquels se jeter, des seins à prendre à pleine main, plus ronds, mieux faits, mieux, mieux, tout mieux. On fuit et on baise. On s’en fout, on n’aime pas, personne, et surtout pas nous. Mais pourquoi vous lisez encore, bordel ? On dirait que ça vous amuse.
« Pardon, ça va aller mieux. C’est encore le bordel dans ma tête mais ça va aller mieux. »
C’est votre faute aussi, comment voulez-vous que je m’y retrouve si vous les faites tous exister ? Je ne m’entends même plus penser. Non, c’est pas eux, c’est cette foutue table en agglo, cet obstacle à la con. On peut pas la prendre dans les bras. Elle arrêterait de pleurer si on la prenait dans les bras. On est rassurant, elle nous aime pour ça, oui, elle nous aime, elle a besoin de nous. Il faut qu’on fuie. On ouvre une bouteille, ou deux. On se jette dans les corps étrangers n’importe où, n’importe quand, n’importe comment. On réduit notre estime de soi à une petite boule de papier froissé et on la jette au loin. On lui fera mal pour qu’elle parte enfin. Et on restera à pleurer notre amour perdu. On est poète, on aime le mélodrame, on joue notre plus grand rôle. J’ai pas envie qu’elle s’en aille, je crois. On est tellement pitoyable.
« C’est juste… Ils lisent toutes les voix, et je m’y retrouve pas.
— Qui, ils ? »
Vous me faites passer pour un dingue, à lire chaque phrase comme ça, bien consciencieusement. Je ne suis pas fou. Allez-vous en, laissez tomber, pourquoi vous restez ? Ça va mal se finir si je n’arrive pas à me reconcentrer sur moi. On est rien. Il faut qu’on soit tous là pour être quelqu’un, même flou, quelque chose. Elle partira si on n’est plus là, je n’a aucun intérêt, je est creux, je vole au vent, je s’effondre, je s’écrase. Comme une mouche. On a fait de plus jolies images, tant pis. Restez, lisez-nous encore, sinon je n’existe pas.
« Ceux qui lisent.
— Qui lisent quoi ?
— Ma tête. »
Elle s’est effondrée sur la table. On ne voit plus qu’une marée noire de cheveux et ses épaules qui se secouent. Elle chiale, on se casse. On le dit depuis le début, il faut fuir, on fait rien de bien ici. C’est votre faute, vous avez continué à lire et elle s’est mise à pleurer. Elle braille de plus en plus fort, on va pas supporter ça longtemps. On a envie de lui exploser la tête contre la table. Je veux pas lui faire du mal. On fuit, on fuit, ça tourne mal.
« Mais de qui tu parles ? Y a personne dans la pièce, y a personne qui lit ta tête. Tu imagines des gens, c’est pas vrai tout ça, c’est pas vrai. J’en peux plus de ce jeu à la con, de faire semblant de vivre avec tes fantômes. Tu es tout seul. Tout. Seul. »
Forcément ça allait les énerver, et lui le premier. Elle s’est redressée brusquement, les yeux bouffis de larmes et de la morve mal renâclée sous le nez. Je la trouve belle quand même. Elle est aussi pitoyable que nous. On fuit. On ouvre une bouteille… et on lui explose sur la tête. Non, c’est pas ça qu’on voulait dire. Pourtant ça changerait. Arrêtez de lire, vous voyez bien que ça va mal se finir. Je veux pas lui faire… Qu’on arrête de geindre, qu’on se sorte les doigts du cul, qu’on bouge. On n’en peut plus de contempler nos échecs. C’est sa faute, elle sait pas ce qui se passe. Elle comprend rien et elle juge ; salope. Non, non, c’est nous. On est salaud, on est salopard. On veut prendre la bouteille, juste la bouteille et s’endormir dans un coin sur le carrelage ou dans des bras, n’importe lesquels. On veut juste… Ta gueule le poivrot, ta gueule le lâche, ta gueule le poète, ta gueule tous, et je aussi. Elle a des yeux effrayés maintenant, et la bouche grande ouverte. Normal, on s’est levé et on a pris la bouteille. Je veux pas lui faire du mal, je veux pas brandir cette bouteille comme ça. Arrêtez de lire, arrêtez. On a dit ta gueule je, laisse-nous faire ; et vous, continuez bien jusqu’au dernier mot, jusqu’au grand bruit de verre brisé, au cri et au rouge partout, sur le sol et sur les murs, en petites giclées. Du sang et des larmes, c’est bien ce que vous vouliez ? Vous et vos sales fréquentations imaginées.
Allez, à ton tour :mrgreen:
La chute est finalement moins une surprise que chez Baptiste mais la tension à la fin est assez ouffissime. Avec l'adresse aux lecteurs et lectrices, ça rend bien. Perso je voulais pas continuer mais en même temps je pouvais pas m'arrêter.
Du coup, même si je ne suis pas entièrement conquis, je trouve que c'est un bon texte, avec un exercice admirablement fait.
Pas grand-chose de plus à dire, plein de monde est déjà passé.
Merci pour la lecture !