Coucou !
C'est, heu... je sais pas ce que c'est exactement :-[
Comme d'habitude, les deux personnages se sont imposés, puis l'idée, puis l'histoire... Fallait juste que je couche ça par écrit.
Je sais pas si c'est très réussi, je sais pas si j'ai réussi à faire passer ce que je voulais. A vous de me dire ce que ça vous inspire.
Bonne lecture quand même !
(Et merci à Vivi pour son aide :coeur: )
Brest, France.
Sur le tarmac, Marc s’active. On lui annonce un jet en provenance de Russie, comme ça, presque à l’improviste. On est en fin d’après-midi. Marc ronchonne. Merde à la fin, ils font chier ces riches avec leurs idées de voyage au dernier moment.
Marc bouge. Le jet apparaît en bout de piste. On le différencie facilement d’un gros avion de ligne, même depuis le parking où Marc se trouve.
Le jet atterrit, puis il prend doucement le chemin de sa place de parking. Marc agite ses guides lumineux pour que le pilote se place correctement. On amène la passerelle. Les hôtesses et stewards sortent de l’avion, bientôt suivis d’un fauteuil. Dedans, Marc, peut apercevoir un homme. Il se reproche un peu sa première remarque intérieure. « Peut-être qu’il a eu une urgence médicale… »
Le lendemain, en fin d’après-midi, l’homme remonte dans l’habitacle et l’avion repart. Marc se demande si l’urgence était grave.
Wade International Airport, Bermudes
- Werner, mon vieil ami ! Comment allez-vous ? Et vos enfants ? Très bien, très bien. Mais bien sûr, mon cher ! Vous savez que ma villa vous sera toujours ouverte. Vous savez dans combien de temps… Seigneur, déjà… Mon cher Werner, je n’aurai pas l’occasion de vous revoir, mais vous savez que… Oui, bien sûr. Au revoir, mon cher ami.
- Oui, maman. Nous repartons pour la Californie. Oui, je sais, mais tu sais, c’est pas pour moi que je le fais… Oui, mon employeur, mais tu sais que… Oui, bientôt je pense. A plus tard, maman.
Emilie éteint son téléphone. Juste à temps : son patron arrive en bas, à la passerelle. Elle descend l’accueillir. Il est à l’heure, comme toujours.
- Bonsoir, monsieur Minza. Je vous aide à monter.
Il est faible, mais il arrive toujours à se lever de son fauteuil et grimper les quelques marches jusqu’à l’avion. C’est le collègue d’Emilie qui replie le fauteuil et le porte jusqu’en haut. Dans le jet, c’est plus simple, il y a largement la place de circuler.
Comme d’habitude, le commandant de bord vient accueillir son passager. Celui-ci lui donne la destination, puis le commandant retourne au cockpit pour établir le plan de vol et demander l’autorisation à la tour, ainsi qu’un créneau de vol. Etant donné le passager, ce créneau est vite défini.
L’avion décolle. Direction Los Angeles.
Los Angeles, USA
Emilie pousse le fauteuil dans la villa. Tout est recouvert de housses, mais de toute façon, dans quelques heures, ils seront repartis, direction la Russie. Son patron aime bien la maison. Emilie sait qu’il l’ « emprunte » à un ami à lui. Ils sont situés sur la côte, et la villa est suffisamment en hauteur pour profiter de la vue sur la mer. C’est parfait pour guetter la nuit. Elle installe le fauteuil sur la terrasse et va préparer un peu de café dans la cuisine.
« Emilie, ce n’est pas ton rôle » lui a soufflé sa mère au téléphone. Elle le sait. Mais, étant hôtesse de l’air dans un jet privé, à passer du temps toujours avec la même personne, pendant des mois… on finit par donner un peu plus que son boulot. Et puis, monsieur Minza est loin d’être aussi exigeant que le pensent les gens. Tout ce qu’il veut, c’est poursuivre encore un peu son voyage…
– Merci, Emilie. Vous restez avec moi ?
– Bien sûr, si vous voulez.
Emilie tire la table vers eux. Elle se sert également une tasse de café, et reste là, comme son patron, sans rien dire, à regarder l’horizon. Il est vingt heures, le ciel est en feu, et le soleil descend déjà en bordure de l’océan. Dans quelques minutes, ce sera fini. Emilie fixe le spectacle et ses pensées, et en oublie de boire son café. Quand enfin le soleil passe sous la ligne de la mer, elle se rend compte que la tasse a refroidi.
– Vous voulez rentrer, monsieur ?
– Emilie.
– Monsieur ?
– Merci de rester avec moi.
– Je vous en prie, vous savez que…
– Vous semblez être la seule à bien vouloir m’accompagner à chaque fois.
– Les autres navigants ont une famille à joindre.
Monsieur Minza a un petit rire. Puis :
– Vous serez bientôt libérée, Emilie.
– Ne dites pas ça…
Monsieur Minza rit encore. Ça le fait tousser. Emilie pousse le fauteuil à l’intérieur. Son patron va pouvoir se reposer un bon moment avant de repartir, demain après-midi. Elle le laisse aux bons soins des infirmiers qui le suivent partout, et va se coucher. C’est le privilège que monsieur Minza lui accorde, pour la remercier. Les premiers mois, Emilie a refusé. Et puis, finalement, sur les injonctions de sa mère – « il te doit bien ça ! accepte ! » – elle a fini par céder. C’est sûr que c’est plus agréable que d’aller à l’hôtel à plusieurs kilomètres de là.
Emilie va vite se coucher après avoir donné de ses nouvelles à sa mère. Demain, ils repartent déjà, et le vol sera long.
En vol.
C’est pour ça, aussi, qu’Emilie ne troquerait sa place pour rien au monde.
L’intérieur de l’avion est flamboyant. Tout est rouge, doré, cuivré. Tout irradie. Les caches des hublots sont tous remontés, et, entre deux services à rendre à monsieur Minza, tout le personnel est assis côté hublot, rangée gauche. De toute façon, en vol le patron n’est pas exigeant. Il a le front collé à la vitre, et il n’appelle que quand il a vraiment besoin, plongé qu’il est dans sa contemplation.
L’heure n’a plus d’importance. A bord, monsieur Minza mange quand il a faim, et il ne dort jamais. Il lui faut continuer d’observer le spectacle extérieur.
Cette fois, ils sont au-dessus d’une mer de nuages. Emilie les préfère aux temps dégagés, parce que la mer, elle la voit chaque fois qu’elle est à terre. Là, haut-dessus des champs de coton, c’est comme si le temps s’était arrêté. Cela fait des heures que le soleil frôle les nuages, sans jamais les toucher, sans jamais passer dessous. Cela arrivera. Bientôt. En attendant, le ciel est rouge, les nuages sont rouges, la cabine du jet est rouge.
Comme à chaque vol, le monde s’est paré de cramoisi, et il en sera ainsi jusqu’à l’atterrissage, ou presque. Cette fois, ils arriveront de nuit, passeront toute la journée du lendemain au sol, puis ils repartiront dans l’après-midi.
Il y a le monde à parcourir, oui, c’est sûr, le confort, le salaire, tout ce qu’on voudra. Mais rien ne remplacera jamais ces heures passées à regarder à travers le hublot.
Magadan, Russie.
Cette fois, tout le monde loge à la grande maison. Celle-ci, c’est une des résidences de monsieur Minza, ce qui simplifie largement le voyage. Seul le pilote est resté à l’aéroport, pour surveiller les opérations d’entretien de son appareil. L’atterrissage a été difficile, dans les rafales de vent et de pluie. Tout le personnel a sorti les bottes, les gants, les bonnets… et Emilie trouve rigolo de voir ses collègues habillés comme ça.
L’ambiance à Magadan est toujours un peu étrange ; l’équipe n’a pas l’habitude de cohabiter comme ça. Chacun va aller manger dans sa chambre, sauf Emilie qui, comme d’habitude, va rester avec monsieur Minza. Elle se fout des ragots de l’équipe. Elle s’en fout. Elle, au moins, pourra profiter de la grande véranda qui donne sur la baie. Et non, pas de terrasse ici à Magadan, mais une véranda de la longueur de la maison, qui permet de profiter d’une vue assez improbable. Même si ce soir…
Elle installe monsieur Minza et va préparer une infusion, avant de revenir avec les deux tasses brûlantes.
– Désolée, monsieur.
– A propos de quoi, Emilie ?
– Pour le temps de ce soir.
Effectivement, la soirée est passablement gâchée par la tempête qui règne au-dehors. On n'aurait pas pu rêver pire. Dans ce chaos, le pilote a eu du mal à obtenir une autorisation d’atterrir. Le trajet jusqu’à la maison ne s’est pas passé sans mal non plus. Et maintenant, sous la véranda, au lieu de profiter du calme habituel qui réunit Emilie et son patron chaque soir qu’ils passent au sol, ils doivent parler un peu plus fort pour couvrir le martèlement de la pluie et du vent sur la baie vitrée. Dans ces conditions, profiter du soleil va être compliqué.
Mais monsieur Minza reste là. Quel que soit le temps – qu’il pleuve, qu’il vente, qu’il neige – Emilie l’a même vu rester sur une terrasse un jour de brouillard, elle a cru devenir folle –, monsieur Minza reste dehors, ou sous la véranda, pour profiter du soleil.
Enfin, quand il y en a. Emilie ferme les yeux. Il n’y a rien à voir, mais quelque part, c’est reposant d’entendre la pluie qui bat la baie vitrée. Elle n’a plus rien en tête, et c’est comme si la pluie faisait le grand ménage, là aussi. Ça berce…
– Emilie, regardez.
Elle ouvre les yeux et, par réflexe, regarde d’abord son patron. Il a un grand sourire aux lèvres et il fixe l’horizon. Alors elle suit son regard.
Là-bas, au loin sur la mer, il n’y a plus de nuages. Le soleil a le champ libre pour descendre derrière les nuages et les rideaux de pluie qui couvrent la baie de Magadan.
En vol
Une fois encore, le jet poursuit le soleil, vers l’ouest, toujours vers l’ouest. Direction Saint-Pétersbourg, cette fois. Mais en attendant, elle a encore le nez collé à la vitre, toujours rangée gauche. Cela fait trois heures qu’ils volent, trois heures que le rouge et le doré ont envahi l’habitacle. Monsieur Minza et l’équipage ont mangé ; tout est calme à bord.
Comme toutes les heures, le médecin de monsieur Minza se lève pour faire son contrôle. Quelques instants s’écoulent, et il vient secouer le bras d’Emilie.
– Mademoiselle…
Inquiète, elle le suit jusqu’au siège du patron. D’ailleurs, le reste de l’équipage s’est redressé, inquiet.
Toujours tourné vers le hublot, le visage de monsieur Minza est en pleine lumière. Le soleil est maintenant au ras de l’horizon dégagé, et ses rayons se sont posés sur son adorateur.
– Mademoiselle, je suis désolé. J’ai besoin de vous pour confirmer l’heure…
Monsieur Minza semble dormir profondément. Un sourire lui adoucit le visage.
Le médecin a la voix brisée :
– Werner Minza, trente ans. Heure du décès : vingt heures TU.
Emilie s’accroupit face à son patron, et regarde par le hublot.
– Au revoir, monsieur. Au moins, vous aurez profité du couchant jusqu’au bout.