Je les ai rencontré pour la première fois il y a trois ou quatre secondes, ou peut-être mille ans. Je survolais la mer morte sur le dos d'un poisson, et leurs visages se braquèrent sur moi. Difformes, leurs visages recouvraient l'eau. Elles étaient deux mais leurs mots, elles en avaient, accordaient une symétrie nouvelle au paysage. Elles étaient quatre, à présent.
Le poisson, celui que j'avais trouvé au bord de la route, se mit à pleurer, et bientôt les visages singèrent son grain rose et immonde. En lévitation, nous n'existions pas plus que ces sœurs démembrées. Et leurs cris promettaient une fin grandiose. Le déluge.
Le déluge. Moi, je restais là et je voyais mon ami tomber, une fois, puis deux. Le déclin était d'une violence statique et parfaite. Moi je restais là et je voyais l'écume renaître.