Chut
C’est l’heure de pointe. C’est bondé. Les gens sont concentrés sur leurs activités. Revues. Journaux. Livres. Ici il y a peu d’écrans, et beaucoup de papier. A l’ancienne. C’est un lieu un peu old school ; traditionnel. Y en a qui somnolent, qui dorment même peut-être. Mais c’est difficile à dire. S’ils dorment en tout cas, c’est sans bruit. On n’entend pas le moindre ronflement.
S’ils ronflaient d’ailleurs, peut-être qu’ils se feraient gronder : « Monsieur, dans un souci de tranquillité et par respect pour les autres usagers, il vous est demandé de ne pas ronfler. Désolé monsieur. Merci monsieur ». Et alors le ronfleur, qui peut-être venait seulement trouver le sommeil après, qui sait, deux ou trois nuits blanches, le pauvre gars, yeux crottés, bouche saliveuse, pensées brumeuses, dos courbaturé, se réveille péniblement, et ne répond rien. S’il répondait, il répondrait quelque chose du genre « mais arrête de m’interrompre quand je joue de la guitare », et jetterait un oeil inquiet sur les limaces dans l’herbe. Et verrait du parquet. Et, lentement, se dirait : il n’y a pas d’herbe. Puis : il y a du parquet. Puis : je rêvais. Puis : où suis-je. Puis : je suis à la bibliothèque municipale. Et là il reprendrait sa respiration, une grande goulée, se souviendrait avoir dormi, et un sourire involontaire allumerait son visage. Et puis il se dirait : c’est pas juste. Il venait de trouver le sommeil, enfin ! Et c’est un grand insomniaque et là pour une fois il dormait et c’était presque le bonheur.
Mais il le sent, il le sait, il ne se rendormira pas. Alors tant pis, pour se consoler il savoure le silence. Et la chaleur. Il fait chaud. Très chaud même. Ça lui rappelle les Tropiques. Ça lui rappelle son voyage. Car il a fait un voyage. En Amazonie. Ou dans la Cordilière des Andes, il ne sait plus. En Amérique en tout cas. Et là bas : quelle fournaise ! Ici derrière les grandes verrières de la bibliothèque il sue à grosses gouttes. Il souffre. Et en même temps il savoure : dix minutes ! Euphorique, il chuchote à l’oreille de son voisin : « Dix minutes ! J’ai dormi dix minutes ! ». « Alleluia ! », ajoute-t-il. Puis, se lâchant totalement : « Youpee ! » Et tout d’un coup le doute. Et s’il avait dormi moins ? Ou au contraire plus longtemps ? Il n’a pas de montre ; et quant à la pendule de la bibliothèque, mieux vaut ne pas s’y fier, on la lui fait pas à lui, il a bien remarqué que la pendule des fois elle est à l’heure des fois elle l’est pas. Alors comme il a vraiment envie d’en avoir le cœur net il répète à son voisin, mais sur un ton interrogatif cette fois : dix minutes ? Le voisin, il sait pas quoi répondre. Il n’ose pas. le dormeur est quand même est grand gaillard. Sinon il a une idée assez précise de la durée de sa sieste. Cinq minutes, à tout casser. Mais il ne veut pas le contrarier, alors il prend un air pénétré et répond : oui.
Et en voyant le visage de son voisin s’éclairer d’un immense sourire, il se dit, j’ai bien fait.
Ils parlent peu, et pas fort. Mais l’employée de la bibliothèque s’approche à grands pas feutrés. « Monsieur », commence-t-elle à chuchoter (elle est à près de dix mètres pourtant), et son chuchotement siffle à travers la salle, « Monsieur… ». Mais le monsieur en a marre de se faire engueuler, alors tout d’un coup il fait semblant de dormir. Sans ronfler. En silence. Chut.