Une voix persiste, lente et abyssale, qui respire bruyamment. Un monstre à la langue de poussière, à la gueule d'argile, qui remue ses membres dans les profondeurs. Il est là qui guette, qui observe depuis sa tanière. Il est là, ce vieil ami, qui s'étire et qui bâille. Nocturne s'il en est, on ne l'entend guère qu'après le crépuscule. Silhouette confuse au fond du corps, on ne le voit jamais que comme ombre fugace, symptôme ou trace ; on ne l'entend jamais que comme un mot volé, une parole voilée. Il est massif et discret.
Rencontrer son regard, ne serait-ce qu'une fois, au détour d'une expérience incomparable, éclipserait toute conscience, autopsierait tous les cieux. Il y aurait là, écrit devant nos yeux égarés dans les brouillards moites de l'inconscience, toute l'histoire souterraine de l'humanité, toute sa lente et laborieuse évolution qui se déploierait au grand jour. L'approcher, le voir et le toucher convertirait tout regard : l'emprise de la conscience s'étendrait enfin jusqu'aux instincts, saisirait et ferait sienne ce qui pourtant lui échappe en droit – sa face cachée.
Le monstre, cependant, gagne toujours cet affrontement et sa respiration millénaire souffle sans peine cet édifice fragile. Ce n'est alors pas l’exaltation de l'absolu qui s'introduit dans la conscience, pas la révélation ou l'illumination d'une connaissance d'outre-tombe qui s'y installe, mais la folie qui s'y loge et qui la dévaste. Le grondement bestial qui écrase la raison. Le râle auparavant étouffé qui se déleste de chaînes longuement affermies et résonne gravement. Et si la conscience résiste un temps, elle s'en ira bientôt pour que la bête s'exprime sans contrainte. Le regard se diluera alors dans cette affectivité chaotique, sombrera dans ce gouffre poisseux jusqu'à disparaître. L'inconscient aura gagné.
Mais sur le chemin de cette folie, au bord de cet océan de noir, quelque chose de plus se dévoile, un fait d'une simplicité extraordinaire. Ce monstre n'est pas la dernière étape dans la quête de mon être, ce n'est pas le sol. Il est lui-même autre chose. Quelque chose de bien plus ancien, de bien plus terrible : l'univers est sa matière, sa substance primitive. Le fond de ses vieux os se confond avec les galaxies. Il n'est pas seulement mon être intime, il est tout autant d'étoiles et de planètes. Moi, et pourtant aussi d'innombrables hommes, d'innombrables animaux, d'innombrables plantes, océans, terres et nuages.
C'est pourquoi derrière moi, sous moi, dans l'angle mort de mes regards, persiste une voix lente et abyssale, qui respire bruyamment, un monstre ardent qui côtoie l'énorme, qui puise sa force des racines éternelles de l'immense. Et à chaque parole que j'énonce, à chaque geste que j'exécute, à chaque décision que je prends, ce n'est pas seulement moi qui parle, moi qui bouge ou qui décide, mais c'est, en quelque sorte, l'univers tout entier qui s'exprime à travers ma petitesse. Ma vie, en fin de compte, mon insignifiante et courte vie figure le tout de l'éternité. Je suis un monstre éternel.
Une voix persiste, lente et abyssale, qui respire bruyamment.
Une voix qui respire ? De plus, le "qui respire bruyamment" s'agence extrêmement mal avec "Une voix persiste". Si on retire le "lente et abyssale", il n'y a plus de sens.
Un monstre à la langue de poussière, à la gueule d'argile, qui remue ses membres dans les profondeurs. Il est là qui guette, qui observe depuis sa tanière. Il est là, ce vieil ami, qui s'étire et qui baille.
bâille.
Nocturne s'il en est, on ne l'entend guère qu'après le crépuscule. Silhouette confuse au fond du corps, on ne le voit jamais que comme ombre fugace, symptôme ou trace ; on ne l'entend jamais que comme un mot volé, une parole voilée. Il est massif et discret.
C'est joli, mais je n'aime pas beaucoup la formulation "on ne l'entend jamais que", c'est lourd.
Rencontrer son regard, ne serait-ce qu'une fois, au détour d'une expérience incomparable, éclipserait toute conscience, autopsierait tous les ciels.
C'est pas "tous les cieux" ? :???:
Il y aurait là, écrit devant nos yeux égarés dans les brouillards moites de l'inconscience, toute l'histoire souterraine de l'humanité, toute sa lente et laborieuse évolution qui se déploierait au grand jour. L'approcher, le voir et le toucher convertirait tout regard : l'emprise de la conscience s'étendrait enfin jusqu'aux instincts, saisirait et ferait sienne ce qui pourtant lui échappe en droit – sa face cachée.
Le monstre, cependant, gagne toujours cet affrontement et sa respiration millénaire souffle sans peine cet édifice fragile. Ce n'est alors pas l’exaltation de l'absolu qui s'introduit dans la conscience, pas la révélation ou l'illumination d'une connaissance d'outre-tombe qui s'y installe, mais la folie qui s'y loge et qui la dévaste. Le grondement bestial qui écrase la raison. Le râle auparavant étouffé qui se déleste de chaînes longuement affermies et résonne gravement. Et si la conscience résiste un temps, elle s'en ira bientôt pour que la bête s'exprime sans contrainte. Le regard se diluera alors dans cette affectivité chaotique, sombrera dans ce gouffre poisseux jusqu'à disparaître. L'inconscient aura gagné.
Ça gagnerait à être plus clair, mais c'est joli.
Mais sur le chemin de cette folie, au bord de cet océan de noir, quelque chose de plus se dévoile, un fait d'une simplicité extraordinaire. Ce monstre n'est pas la dernière étape dans la quête de mon être, ce n'est pas le sol. Il est lui-même autre chose. Quelque chose de bien plus ancien, de bien plus terrible : l'univers est sa matière, sa substance primitive. Le fond de ses vieux os se confond avec les galaxies. Il n'est pas seulement mon être intime, il est tout autant d'étoiles et de planètes. Moi, et pourtant aussi d'innombrables hommes, d'innombrables animaux, d'innombrables plantes, océans, terres et nuages.
C'est pourquoi derrière moi, sous moi, dans l'angle mort de mes regards, persiste une voix lente et abyssale, qui respire bruyamment, un monstre ardent qui côtoie l'énorme, qui puise sa force des racines éternelles de l'immense. Et à chaque parole que j'énonce, à chaque geste que j'exécute, à chaque décision que je prends, ce n'est pas seulement moi qui parle, moi qui bouge ou qui décide, mais c'est, en quelque sorte, l'univers tout entier qui s'exprime à travers ma petitesse. Ma vie, en fin de compte, mon insignifiante et courte vie figure le tout de l'éternité. Je suis un monstre éternel.[/justify]
Je crois que j'ai dû rater quelque chose. Il vit où le monstre ? :-\
En général, je considère qu'il y a un abus de virgules dans ton texte. C'est bien écrit même si certains passages sont plus difficiles à comprendre.
Au plaisir!