L'Arène
Le sable est rouge dans l’arène et mon crachat vient le brunir un peu plus. J’ai la lèvre fendue et mon œil est tellement enflé que je ne vois plus grand-chose. Ils scandent mon nom à plein poumons alors que mon souffle peine à revenir. Moi je halète. Je vide la bouteille d’eau qu’on me tend d’un trait pour apaiser ma gorge brûlante avant d'en finir une seconde sur ma nuque. Je ne sais même pas le nom du corps qu’ils emmènent. Je veux juste en finir. Le soleil est plus rouge que mes phalanges salies de toute cette dépravation morbide.
Le silence se fait. On crie dans un mégaphone sommaire. C’est un show, un spectacle, sans cage ni chaîne. Nous gladiateurs n’avons que la mort comme expiation s’il nous venait à l’idée de fuir. Bien que César soit pourtant mort depuis plus de deux mille ans. Je sens plus que ne vois mon nouvel adversaire. Il se croit avantagé au vu de mon état. Il me croit, colosse, réduit à l’état de proie. Je ne souris pas. Il attaque de front, enchaîne un uppercut et un coup de genou. Je crache bile, sang et vomi indescriptible avant de me retenir, chancelant, à la clôture de bois. Il m’a cassé une côte, perforé le foie peut-être. Connard arrogant.
La colère monte, lentement, au même rythme que je me relève. Il fait la joie des viewers, me laissant reprendre mes esprits, il fait durer ce qu’ils aiment. Ce combat à mort incessant. Je sens la force me revenir, dirigée en un seul point. Cet homme, puisque c’est lui ou moi. Mes muscles se bandent. J’ai une planche pleine d’échardes dans les mains, des clous rouillés au bout et au milieu. Le bruit qu’elle a produit quand je l’ai arrachée a fait se retourner mon adversaire. Il voudrait être surpris, crier à la triche, mais déjà les échardes lui lacèrent le visage et les clous lui créent un troisième trou pour respirer. Il hurle. Je casse la planche en deux, encore, dans sa largeur. Un épieu cubique que je brandis. L’Autre est au sol, je ne sais pas son nom non plus. Il se protège le visage, ses jambes et ses pieds pataugent sur le sable poisseux pour essayer de mettre de la distance entre lui et moi. Tu ne fuiras pas. Psaume 1.7, de notre bible à nous condamnés. Je lui enfonce le pieu dans le thorax. Il se cambre dans un râle et s’affaisse de manière tout aussi saccadée, comme un pantin aux fils emmêlés.
Mon ventre me fait souffrir. Je le tiens tandis que je titube au gré des vagues nauséeuses qui m’envahissent. Je m’agrippe à la barrière pour me ressaisir mais une douleur sourde m’exécute. J’ai mon propre pieu enfoncé du dos au thorax. L’objectif tourne sur mon corps s’affaissant sur le sol poisseux et je vois alors, flou, celui qui m’a délivré. On ne scande plus mon nom. Et ma mort se grave doucereusement sur les centaines de rétines collées à leurs écrans.