Un nano est un texte long, un roman écrit en un mois. Voir le fil 2014 (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,13733.0.html).
Le Swap (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,14254.0.html) correspond au cadeau de noël du MDE : un livre accompagné d'un texte perso.
Ce texte a été envoyé à Kerena, en accompagnement du roman "Le joueur", de Dostoïevski.
Edit : version revue suite au com de Milla.
Nanoteur à mort
Fiodor se dressa d’un bond sur son sofa, le drap en travers du corps. Son visiteur avait ébranlé les murs en frappant à sa porte. Ebouriffé, il passa sa main sur son menton hirsute et rejeta le tissu usé par dessus ses genoux. Les coups redoublèrent alors qu’il posait les pieds sur le sol glacé. À travers l’unique fenêtre givrée, on n’apercevait pas encore la moindre lueur. Fiodor se saisit de la bougie pour aller ouvrir à son éditeur.
* * *
L’ultimatum était clair, soit Fiodor transmettait à son éditeur un manuscrit de roman avant la fin du mois, soit celui-ci s’accaparerait les droits sur son œuvre parue et à paraître pour les neufs années à venir. Les clauses de son engagement signé au début de l’automne étaient malheureusement claires. Fiodor revivait sans cesse l’excursion fatale. La traîtrise de son éditeur. Sa fourberie à l’entraîner à la roulette, à donner gage contre ce diabolique contrat. Le scélérat. Piégé, Fiodor l’était, indubitablement. Pour gagner du temps et se donner une chance de réussir le défi d’écrire un roman en un mois, il proposa de transmettre chaque jour mille six cents mots au perfide.
Le jour même, il se mit à écrire le texte que voici.
Cher éditeur, voici le début de mon roman. Sans aucun doute, cette entame ne vous laissera pas de marbre, son héros est un écrivain à la dérive. Je vous laisse faire sa connaissance :
Des pinceaux de vent glacials transpercent mes murs. La vitre frêle se givre, il s'y dessine des arabesques florales. Demain, cette glace ne fondra pas. Plus de bois, mes derniers roubles sont consacrés au pain. Triste pain, malgré sa fadeur, je n’y trouve plus de dégoût, il est mon dernier lien à la vie. Bientôt je n’aurais plus de bougie et mes nuits dureront seize heures. Dans ce réduit infâme, putride et froid. Mais il me reste des plumes, de l’encre et une réserve de papier. Derniers espoirs de chaleur et de ventre plein.
Qu’écrire pourtant ? Se lancer dans une aventure pour dessiner les problématiques d’un personnage torturé ? Y intégrer une interrogation sociale, sous la forme d’une exposition, de choix offerts aux protagonistes, d’une dialectique raffinée ? Tenter de mettre à nu une pauvre âme prisonnière d’un récit, voilà qui ne me rassasierait pas et pourtant… Mon personnage se lève. Il a faim et froid. Va-t-il prendre les armes ? Une hache peut-être ? Oui, une hache. Son choix est fait. La voler, la cacher et l’emmener avec lui.
Ses loques le couvrent mal et des courants d’air le lacèrent tandis qu’il progresse le long de la perspective Nevski. La douleur en provenance de ses orteils reste supportable, il devrait pouvoir parcourir la distance le séparant du pont assez rapidement et ensuite il sera presque arrivé, sauvé. Contre sa hanche, le manche de la hache calée sous son aisselle rebondit sans occasionner de douleur. Ou bien il n’y est plus réceptif. Il tente d’ajuster son pauvre chapeau, de le rabattre au plus près de ses yeux pour couper le blizzard qui le fouette. Encore quelques pas et il bifurque enfin. Le but est proche et cette rue perpendiculaire au vent dominant est presque apaisante. Un sourire se dessine sur ses lèvres gercées. Sa moustache gelée frisonne lorsqu’il pose sa main contre la porte de l’immeuble.
Un complice lui a procuré les clés de l’appartement de sa victime. Il y est venu à deux reprises déjà, pour repérer les lieux et les lames de parquet grinçantes. Il sait parfaitement se déplacer sans bruit et s’approcher.
Fiodor est là, derrière toi cher éditeur, et sa hache va s’abattre.
Tu es mort.
Quelques explications pour ceux ont la chance de ne pas avoir encore lu Dostoïevki, vous allez vous régaler, foncez !
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