Yo les gens !
Je fais du ménage dans mes cartons word et j'ai retrouvé une vieillerie que je n'ai jamais postée ici. Et puis en relisant mes documents, je me suis dit que certains textes que j'aime bien pourraient prendre un petit coup de jeune avec un peu d'aide. Et puis, histoire de vraiment faire du ménage, je me dis que j'aimerais bien sauver ce qui me semble sauvable de mon lointain passé de scribouillarde alors je tente recueillir les textes qui font pas trop vieilles branlettes de 2008.
Du coup, voilà je vous propose ce petit fil d'éphémères, destiné à regrouper des textes illustrant des figures féminines plus ou moins abouties.
Je suis preneuse de toute remarque, de tout reproche et de tout conseil.
Bonne lecture ^^
Wild World
Elle courait, la petite fille aux cheveux ondulés, elle courait dans le grand désert d’hommes. Ils posaient leurs regards étonnés, remplis d’une compassion sale, aussi sale que leurs mains. Elle aurait voulu courir jusqu’à une fin de route, jusqu’à ce qu’un banc se dresse contre elle, jusqu’à quelqu’un sur qui elle pourrait enfin s’épancher. Mais c’était toujours cette grande ville à l’asphalte inégal, ces gens insupportables à voir et cette rue qui n’en finissait pas, qui usait ses jambes et son souffle. Epuisée, elle dut s’arrêter et traîna des pieds, les larmes coulant enfin, la gorge en feu. C’était atrocement tiède et ça se glissait insidieusement jusqu’à la pointe de son menton, caressant ses joues, retenant quelques mèches prisonnières. Mais le calme ne venait toujours pas. La rue était déserte, il n’y avait pas même de voiture. Et un homme apparut. Il lui sourit, il lui donna la moitié de sa baguette toute chaude. Il la regarda manger, elle, qui faisait tant de peine à voir dans son vieux gilet trop grand qui lui avait paru joli dans la vitrine, il y a longtemps.
Cette jeune fille toute perdue, c’était toi, mon cœur. C’était toi qui reniflais atrocement et qui essuyais de manière désinvolte ta morve sur tes manches. Tu avais besoin d’une épaule consolatrice, d’un ami fidèle, d’un corps pour te tenir chaud, pauvre petite chose. Et tu as eu chaud, ça, tu ne pourras jamais dire le contraire. Tu l’as aussi eue cette épaule consolatrice, j’ai écouté toutes tes gamineries, j’ai appris par cœur les horaires d’ouverture et de fermeture des boulangeries à force d’aller te chercher des pains au chocolat, j’ai même supporté Justin Bieber. Mais voilà, ma belle, aujourd’hui, ton petit cœur d’enfant va se briser en mille morceaux. Vois-tu je suis parti, parti pour toujours. Tu pourras d’ailleurs t’en rendre compte en regardant le vide autour de toi. Il va te falloir retourner chez tes parents, j’espère pour toi que ton père n’aura pas eu une trop mauvaise journée et pas abusé de sa flasque personnelle. Je m’en voudrais qu’il abîme ton beau petit cul tout rose. Il va falloir, ma petite, qu’à l’avenir tu te méfies des gars comme moi, que tu fasses bien attention à toi, petite fée. Tu aimais que je t’appelle comme ça hein ? Parce que d’autres ne prendront pas la peine de t’offrir du pain et d’écouter tes bêtises, certains, ils auront juste froid et ils voudront se réchauffer entre tes cuisses. Il n’y aura pas toujours des gaufres et des pains au chocolat, petite fée, alors méfie-toi. T’étais mignonne, je t’appréciais bien la gosse, alors écoute ce conseil d’un vieux dégueulasse, méfie-toi et fais plus attention la prochaine fois.
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Citronnelle
Citronnelle. C'est comme ça qu'on l'appelait.
Citronnelle. C'est le premier mot qu'elle m'a dit. J'étais avec une bande de copains, je leur montrais tel un vétéran de guerre les récentes blessures que m'avait infligées l'armée des moustiques. Elle, elle est passée avec ses livres à la main, m'a fixé du regard avant de lâcher ce simple mot : citronnelle. Je l'ai prise pour une folle et je l'ai regardée de travers.
Citronnelle. Après cela, je n'ai pas cessé de penser à elle.
Un jour, alors que je faisais la queue à la cantine, je la vis juste derrière moi. Elle tentait de lire le menu. Je lui sortis - fin comme jamais - qu'il y avait du poulet à la citronnelle. C'était idiot. Je détournai les yeux, gêné, espérant qu'elle oublierait totalement ma présence et ma remarque. Mais loin de se moquer, elle resta impassible, avec une sorte de léger sourire aux lèvres. Elle me demanda mon prénom. Je lui répondis d'une voix chevrotante un vague Maxime. Elle hocha la tête comme si je lui apprenais quelque chose de capital. De plus en plus mal à l'aise, j'osai lui demander le sien. Elle ne répondit pas tout de suite. Finalement, elle me dit doucement de l'appeler Citronnelle.
Nous sommes devenus amis. Elle était simple et en même temps compliquée, comme toutes les autres filles. Elle m'apporta beaucoup et puis elle était vraiment jolie. J'aimais la voir se jeter dans l'herbe en riant, offrant nonchalamment son corps à mes yeux qui n'étaient pas indifférents. Elle avait cette détestable habitude de se rouler sur le côté et de replier un coude sous sa tête. Dans une attitude plus que provocatrice. Citronnelle. Jamais quelqu'un n'évoqua autant chez moi les charmes éphémères de l'été et cette brise des premiers jours de printemps.
Citronnelle.
C'est comme ça qu'elle s'appelait.
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Enae Volare
Je lui ai couru après. De la poussière blanche s’échappait de ses pas. Les jambes nues et les pieds chaussés de maigres sandales, elle avançait lentement, sa robe flottant près d’elle.
Joueuse, chatte sournoise, elle disparaissait derrière des arbres rabougris pour réapparaître un peu plus loin, toujours aussi belle dans son odieuse danse blanchâtre.
Elle courait désormais, tombant à de nombreuses reprises, se revêtant de neige, la démarche vacillante avant de s’arrêter net, les yeux perdus, la poitrine inquiète. Je n’osais plus faire un geste.
Elle hurla. Mais je ne comprenais pas cette langue. Elle ne me quitta pas des yeux, frictionna ses jambes glacées. Un frisson plus fort que les autres la saisit soudain tout entière et ses yeux quittèrent un bref moment les miens. Comme libéré, je m’avançais, le nez coulant, les doigts crispés. Elle me regardait de biais, prête à bondir peut-être.
-Il ne faut pas rester là, tu es toute mouillée. Viens.
Elle se rua sur moi, m’écrasant de tout son faible poids. Je restai quelque peu étourdi. Elle cracha de nouveau avant de s’enfuir maladroitement. Quelque peu effrayé, je me remis debout et m’enfuis.
Je marchai vite, pressé de me sécher, d’oublier cette femme. Mais elle me suivait, les yeux hagards, pauvre chienne égarée. Ses jambes, perlées de rougeurs, faisaient peine à voir. Le retour serait long.
La nuit était tombée et tout le village dînait silencieusement. Je poussai enfin la porte. Ma mère apparut, les poings sur les hanches. Elle se répandit en cris, pour toute réponse, je lui montrai l’ange déchu qui se mourait sur le pas de la porte. Elle se tut d’un coup. Je tirai la Fille de la neige par le bras et l’emmenai près du feu. Lorsque je revins avec des bols de potage fumants, elle s’enveloppait dans une couverture chaude. Sa robe trempée gisait comme une flaque par terre. Je lui tendis le bol. Ses yeux me remercièrent.
Elle ne parla pas. Je dis à ma mère que je l’avais trouvée dans la forêt. La pauvre créature buvait lentement le potage, les yeux fixés sur les flammes. Je ne savais presque rien d’elle. Elle était venue s’enfermer chez le vieil ivrogne. Il avait fini par passer la bouteille à gauche et elle s’était retrouvée seule. Depuis, elle passait ses journées dans sa chaumière, à être nue, assise sur une couverture, sirotant sa jarre de petit lait caillé, complotant avec les braises. Quelques bonnes âmes venaient parfois lui apporter de quoi subsister, mais tout le village désirait que la recluse mette les voiles.
Je dormis mal cette nuit-là, des femmes vêtues de blanc psalmodiaient dans mes forêts rêveuses. Le cœur battant, je descendis à l’aube, encore tout fiévreux. Elle dormait à même le sol, devant l’âtre, en chien de fusil. Elle n’avait plus rien de sa beauté neigeuse. Sa robe, sèche, pendait. Je caressai le tissu, beau dans sa simplicité blanche. Je m’approchai et posai la main sur son corps. Elle avait chaud. Elle se réveilla d’un coup, le regard dur. Je la rassurai, lui tendis son bien qu’elle m’arracha. Elle se détourna, par pudeur. Je n’en eus aucune. Je regardai tout. Ses hanches fines, ses fesses rebondies, sa vilaine cicatrice dans le bas du dos. La chute du linge blanc rompit ma contemplation. Elle ne sembla pas outrée lorsque ses yeux cherchèrent les miens. Ses joues riaient. Elle me fit signe qu’elle devait partir. Je ne voulais pas comprendre. Je m’adossai à la porte avec un air de défi. Elle cessa de sourire. Je ne l’amusais plus. Je n’étais qu’un enfant.
Elle ouvrit la porte et sortit. Je m’accrochai à son jupon, mais d’un mouvement sec elle m’arracha ses volants laiteux. Elle avança, fière, sous le soleil timide et claqua fermement la porte de sa masure.
Je ne la revis pas. Un soir, il y eut du bruit, une grande agitation. Puis ce furent les flammèches purificatrices, les incantations mortifères et les larmes sur une joue d’enfant.
Le lendemain, j’allais me recueillir sur les cendres du désastre. Il ne restait que quelques poutres calcinées et les restes d’une jarre noircie.
Je revins souvent m’asseoir, me moquant des remontrances maternelles et des regards noirs. Je n’attendais rien de mon offrande. Je ne venais que par désoeuvrement, le regard perdu par terre, dansant avec elle sur les chemins de neige.
Et un soir alors que ma mère s’égosillait à l’autre bout du village, je vis – ou cru voir - une femme à la robe immaculée s’en aller tranquillement vers les bois. Il faisait sombre mais elle brillait comme la lune là haut dans le ciel. Elle s’arrêta devant une pierre avant de s’éteindre comme la flamme d’une bougie. Je m’approchai, un peu. Les jambes pendantes, les cheveux ternes, une petite fille me regardait de ses yeux de flocons.
Elle ne disait rien, elle se contentait de me regarder, le visage triste. Elle n’était pas jolie, elle n’avait rien du charme de la Fille de la neige. Mais elle était jeune, s’appelait Melancholia et je savais que je devais la suivre, la main dans la sienne, en fou qui a contemplé la lumière.