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[…] Herbes amères, mortelles d'être trop riches d'odeurs et d'attractions, la tête pleine d'idées évaporées et du souvenir de leurs ombres. La douce fièvre du jour en été. Et ta main blanche sur la mousseline […]. À nos deux cœurs dévorés par la vieillesse sans que nous le sachions. Au jour tardif où nous nous sommes réveillés et nous étions seuls […]. Solennité de la bouche étrangère qui prononce : « Je t'aime, viens à moi. »