Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Tome Pie le 19 février 2015 à 21:00:19
-
Dans l’antre du démon capitaliste, si vous n’étiez pas joueur, la vie devenait vite ardue et sans intérêts. Car le jeu était la liqueur qui permettait à l’être humain de tenir bon pendant qu’autour de lui, tout se dégradait. C’était le voile qui camouflait l’incohérence qu’il y avait entre le progrès et la pauvreté de certains, entre la ségrégation et un esclavagisme qui s’était modernisé, entre la merde et les désodorisants pour chiottes. Alors nous jouions, à notre manière certes. Les jeux étaient multiples. Il y en avait pour tous les goûts et pour tous les âges et il y en avait que vous pouviez inventer si votre imagination vous le permettait. A cette période de nos vies, les nôtres étaient débordantes de créativité et nous avions mis au point un jeu original dont les règles, que nous avions toutes établies comme d’habiles ingénieurs, nous permettaient d’allier deux point importants : l’utile et l’agréable. Ce que nous voulions, c’était une activité dont la pratique nous permettrait de nous divertir tout en construisant quelque chose de précieux pour nos semblables : un casse-tête chinois qui soignerait la connerie une fois résolu.
Nous avions intitulé notre jeu, la rénovation de la baraque Terrienne, car la baraque était en feu à cette époque et le conditionnement de l’Homme ne pouvait l’éteindre. L’égoïsme ambiant et la définition de la vie que l’Homme sauvegardait nous contraignait au suicide collectif : une direction qui nous égayait moyennement. On s’était donc dit qu’il fallait changer les choses. Pour cela, nous savions que nous devions nous attaquer à l’origine même du problème. C'est-à-dire, que nous savions qu’il fallait saboter la programmation que l’Homme subit depuis sa naissance.
Pour arriver au résultat que nous voulions obtenir, c’était très simple, nous utilisions une arme à feu, un Beretta 92 plus précisément, le flingue de tous les héros des films d’actions. On insérait le canon rugueux de l’engin dans la bouche d’un passant lambda, qu’on choisissait à la volée dans une des ruelles de la ville – on les faisait toutes en général, car nous avions développé notre zone au plus large – et on le laissait imaginer que c’était son dernier instant sur cette terre, les babines moites et le cœur vibrant d’émotions avant de se retrouver étendu sur le goudron, la cervelle projetée en arrière et le teint cireux. Mais tuer n’était pas l’objectif de notre activité. Après concertation et multiples expérimentations sur le terrain, nous nous étions mis d’accord sur une procédure à suivre qui avait pour objet d’optimiser le ratio temps accordé et effet escompté. La réévaluation de soi était ce que nous avions pour ambition de déclencher chez nos patients. Ainsi, dès qu’on pouvait contempler le désarroi et la détresse sur leur visage, on se stoppait net, ça nous suffisait, et nous repartions de bon cœur à la recherche d’un autre demandeur de liberté. Et à nos yeux, tout le monde l’était, on ne faisait pas de distinction, que ce soit un type en costard-cravate ayant la gueule cirée jusqu’aux chevilles ou que ce soit une ménagère de soixante-dix piges traînassant éperdument sur la rue piétonne. Faisant tout deux, partie intégrante de la masse, la liberté d’esprit, ils la demandaient tout autant que les autres. Le traumatisme était donc ce qu’on cherchait à causer, mais avant ça, c’était à nous d’assurer, de terroriser, de commotionner, d’agir avec croyance au nom de la communauté Terrienne, pour son bien-être, sa prospérité, son évolution – c’était pour sauver le monde que nous faisions ça, merde !
Nous étions jeunes et intelligents, du moins, assez pour comprendre que travailler n’allait pas nous sauver d’un avenir apathique et meurtrier. Et il y avait bien une chose qu’on se disait avec émoi et certitude, à certains moments, souvent à l’occasion d’une soirée arrosée, complètement défoncés, les effets de l’alcool grandissants dans nos organismes déjà sévèrement abimés par nos répétitives beuveries et les élytres du désespoir déployées dans l’atmosphère nauséabonde que le béton et la violence dégagent : nous étions une génération sacrifiée. Le temps nous avait dépassés et pour le rattraper, il fallait se débattre comme le fait la victime du boa constrictor : avec rage et entêtement. Il n’était pas aisé d’être civilisé dans une société aussi meurtrière que celle-ci et on aimait se dire que nous étions du bon côté de l’étroite barrière qui sépare le bien et le mal. Nous voulions être des gens biens et qui, en plus de cela, se démenaient pour apporter de bonnes choses à leur environnement. Mais c’était une putain de sale époque et il y avait peu à en tirer, vraiment très peu. C’est sûrement ce qui nous avait réunis à l’époque : l’année 1991, internet, le monde dans sa globalité et le cynisme que nous avions retiré de tout ça. On s’était rencontré lors de nos années au collège. Une rencontre inoffensive. Nous nous sommes retrouvés dans la même classe et nous nous étions alignés le premier jour, par le plus grand des hasards, aux tables du dernier rang. On nous appela le trio anarchique. Les profs nous redoutaient et nos camarades de classe nous admiraient, nous étions turbulents, amusants, dissipés, passionnés, vivants, infiniment reconnaissants envers la superficialité des uns, qui nous rendait si atypique aux yeux des autres.
Nous étions donc trois dans cette bande d’apprentis révolutionnaires : Stophe le ténébreux névropathe, Trust l’explosif déjanté et moi, le diplomate qui n’aime pas trop qu’on lui résiste, mais diplomate quand même, comparé aux deux autres. Pour amoindrir les risques que la justice française nous imposait, on s’habillait avec des vêtements qui nous permettaient de nous écarter au maximum de toutes suspicions possibles. Les lois étaient mal faites et une condamnation nous menaçait à chaque instant si nous n’étions pas assez prudents. Nous avions donc fourni notre garde robe d’un pull à capuche pour assurer notre anonymat, d’une paire de baskets pour pouvoir courir comme des lapins suite à nos agissements, d’un jean pour le côté passe-partout et d’une ou deux chevalières parce que quand il fallait cogner, ça faisait mal. Et il y a eu des fois où nous étions obligés de faire pleuvoir les coups, de provoquer un cataclysme de douleurs physiques afin de soumettre, comme on l’entendait, nos humbles convictions. Dans l’ensemble de nos créations, il n’y eut qu’une seule exception où nous avons dépassé les bornes. C’était avec un homme proche de la soixantaine. Rien que d’y repenser, ça me tabasse les rotules. J’en ai d’ailleurs vomi des jours durant suite à cette satanée épopée tant qu’elle m’avait paru injuste et excessive. Le bougre en question avait un regard plein de grâce, les cheveux poivrés, une barbe de quelques jours dessinée avec précision autour des pommettes, qu’une mère attentionnée avait dû un jour bichonner excessivement tant elles paraissaient pures et soignées. Il sentait l’adoucissant et l’eau de Cologne bon marché. Il était propre, sacrément propre. On aurait dit un bébé qui vivait dans une enveloppe charnelle plus âgée. On le suivait depuis dix bonnes minutes quand Trust l’interpella à l’abri des regards indiscrets du témoin de base. Il devait être deux heures du matin, l’air suintait l’humidité et la bestialité d’une nuit d’estivale.
C’était toujours Trust qui entonnait la danse. Il était le seul des trois à avoir assez de cran pour le faire et était adroit comme un boucher taillant en lamelle une pièce de bœuf lorsqu’il s’y attelait. Trust était un jeune homme qui s’exprimait rarement, qui préférait l’acte à la parole et qui frappait comme un démon qu’on aurait taillé pour ça. Ses cheveux avaient la couleur du blé et ses yeux bleus miroitaient l’intempérance et la fougue d’un pur-sang arabe. Il sortait d’une maison de correction, écoutait de l’électro, collectionnait les capsules de cannettes de bières, baisait autant de femmes qu’il en croisait, ne se nourrissait que de pâtes sauce quatre fromages et de chips au bacon, détestait les personnes qui portaient du Dolce&Gabbana et n’avait jamais connu ses parents biologiques ce qui le rendit allergique aux relations sérieuses. Il détestait tous les couples de la planète comme si tous les couples de la planète lui rappelaient ses parents.
Il attrapa le sexagénaire par le bras, le retourna et le gifla pour poser le thème de la rencontre.
« Viens par là vieux débris, on a des choses à te dire. »
Il sortit le flingue de son jean, c’était toujours lui qui en avait la garde, et le pointa sous le nez de notre invité.
« Tu vas très certainement mourir dans les minutes qui vont suivre. Est-ce que tu es content de la vie que tu as vécu ?
- Mais… mais… mais qu’est ce que c’est que cette inadmissible façon de se comporter ? bande de lâches, laissez moi partir, je n’ai rien pour vous, vous me devez le respect, j’ai cinquante neuf ans merde et je n’ai pas vécu jusque là pour qu’on me traite de la sorte ! »
Stophe lui allongea un crochet du gauche. Le type s’écroula au sol. Trust ajouta un autre coup avec le talon de sa basket droite qu’il plaça au niveau de la joue et qui fut alors encore un peu plus dévastateur. Les mauvais coups, on savait où les ajuster pour embrumer les têtes. Pendant que le type se redressait sur ses jointures, je me mis à commenter ses propos.
« Tu as dit respect ? Mais comment veux-tu qu’on respecte un homme qui a participé à la construction d’un monde aussi hostile ? Car en travaillant de manière soit disant intègre comme tu dois sûrement encore le faire, tu es coupable de tas de choses. Regarde nous bien. Nous sommes la résultante de ce que toi et toute ton époque avez abusé sans relâche et sans jamais aucunes restrictions.
- Vous n’êtes que des petites merdes pourries et gâtées qui n’ont pas conscience de la chance qu’ils ont ! fit-il en crachant un peu sang sur le sol. »
C’était la réflexion de trop, une réplique inconvenante que nous considérions comme le propre de l’ignorant. Savait-il réellement ce que nous étions ? De quoi nous étions faits ? De notre façon d’interpréter le monde et les abîmes qu’il contient? Rien, absolument rien. Nous avions donc décidé de passer à la vitesse supérieure. Ce qui fut une déferlante de coups et d’humiliations pour lui, fut un défouloir justifié pour nous. On le savatait avec appétit et animosité. Possédés par la souffrance perforante que nos passés respectifs nous avaient refourguée, une emprise que les plus grands dramaturges ne pourraient retranscrire sur un papier ou sur un de leur chiffons, trop tordue et trop étriquée pour cela. Nous étions des têtes brulées et des écorchés vifs que la nature avait un jour enfantés sous le soleil de plomb de la déchéance humaine. Nous étions inconditionnellement fidèles aux valeurs que nous protégions et nous voulions le prouver à cet ingrat de salopard aussi propre que mauvais interprète. A force, il s’était mis à pleurer, à implorer notre pardon, mais la correction ne pouvait nous rassasier. A vrai dire, on cherchait plutôt à le punir qu’autre chose. Pour tout ce qu’il représentait à nos yeux : un être dédaigneux et égoïste, qui ne comprenait ni la gravité de son comportement, ni le fonctionnement des choses. Au moment où il ne bougeait plus, affalé comme un vieux tas de merde sur le sol, Stophe descendit sa braguette, sortit sa queue et l’arrosa avec son urine. Nous étions allés trop loin dans les sévices et on le savait, mais il y a des connards comme celui-là qui te font perdre tous tes moyens, et au moment où ça explose, tu ne peux rien faire pour te freiner à part te laisser aller et attendre que ça passe.
Suite à cette affaire, nous avions suspendu notre occupation quelques semaines, histoire de digérer nos erreurs convenablement pour ne pas les répéter ultérieurement comme d’insatiables récidivistes. On s’en voulait terriblement et notre comportement nous avait bouleversé au point que nous ne voulions plus nous retrouver ensemble, même pour boire un café ou pour partager une pizza ou encore pour discuter de l‘actualité navrante des jours passés. C’est Trust qui prit l’initiative de nous réunir une nouvelle fois. Il venait de passer trois jours à Barcelone et avait fréquenté quelques personnes qui participaient au mouvement des indignés. Cela lui avait redonné la foi et l’envie de reprendre notre activité et il avait su nous faire partager son second souffle en argumentant astucieusement.
Les jours suivants, à nouveau en selle, tout se passait très bien, nous étions calmes et assez effrayants pour que nos victimes s’inclinent sans montrer la moindre résistance. On avait le panache des prédateurs, l’énergie des sportifs de haut niveau, l’efficacité des tireurs d’élites et un sentiment d’invincibilité que chacune de nos réussites renforçait. Aussi, le flingue était un instrument qu’on savait irréprochable, terrorisant et canalisateur et on savait que personne n’avait de quoi rivaliser avec ça, du moins, pas la majorité. Et il nous apportait un aspect sécurisant que nous bénissions. Les possesseurs d’armes blanches, s’il y en a eu, devaient être assez clairvoyants pour savoir qu’un objet contendant faisait pâle figure face à un objet qui éjecte des balles en acier quasi aussi rapidement que la vitesse du son et qui peut, de ce fait, les transformer en charpie tout aussi brièvement. L’équation était sans faille : flingue signifie un pouvoir de décision ultime, la vie ou la mort.
Une nuit, aussi familière qu’ennuyeuse, nous sommes tombés sur un type qui devait avoir un peu plus de la quarantaine et qui s’était égaré dans les méandres du centre historique de la ville. Il était habillé d’un blazer noir, entrouvert, qui laissait paraitre une chemise blanche de marque et d’un jean clair, et il était chaussé de Converse blanches. Je m’en souviens bien, j’avais le refrain de cette chanson en tête, Bliss de flatbush zombie, lorsque nous l’avions aperçu esseulé et sans défense. Je portais cette musique entraînante dans mon cœur où Meechy Darko, la voix puissante du groupe, enchaine avec engagement les paroles suivantes : fuck money, fuck friends, fuck family/ fuck pussy, fuck drugs, fuck sanity/ I don’t give shit why ?/ Cause ignorance is bliss right. Elle me donnait des frissons et le dynamisme d’un conquérant. Je l’écoutais toujours en boucle avant nos virées, j’en avais fait un rituel : l’hymne de ma vanité.
Il devait être quatre heures trente du matin. La fermeture des boites n’était prévue que trente minutes plus tard, les rues étaient donc désertes et nous pouvions opérer tranquillement sans grandes chances de nous faire repérer. Le type s’était assis sur le sol d’une rue étroite et minablement éclairée, contre la façade d’un vieux bâtiment. Il avait une cigarette éteinte au bout d’un bec lubrifié au Labelo, ce qui faisait de lui une cible facilement abordable.
« Tu veux du feu mec ? demanda Trust.
- Avec plaisir mon ami.
- En voilà, fit Trust en lui présentant le Beretta 92.
- Putain, c’est un sacré briquet que tu me présentes là.
- Non mon gars, tu te trompes, ça, c’est ton ticket pour la morgue » balança Stophe.
Stophe était quelqu’un d’admirablement inquiétant derrière sa gueule d’amour de beau brun aux yeux verts. Il transpirait à la fois, la sérénité, la malice et la folie. Un savant mélange de névroses et d’impulsions qu’il devait à une enfance affligeante. Il avait grandi avec son grand frère qui était alors un des plus gros dealers de la région et fournissait le trois quarts des consommateurs de la ville. Son éducation se résume à un défilé de junkies en manque, à des scènes de shoot, de crises d’hystérie, de badtrips et de négociations sous hautes tensions. Sa première pipe fut pratiquée par une mère de famille de quarante-cinq ans, en manque d’héroïne et complètement fauchée. Elle le suça et en échange, put bénéficier d’une dose gratuite : une pratique courante dans le milieu de la drogue de bas étage, les femmes y vendent leur corps pour un peu de rêves chimiquement assemblés. C’était le cadeau de son frère pour ses quinze ans. A l’époque, on l’enviait beaucoup. Maintenant, cette histoire me répugne et m’attriste effroyablement. Il y a des environnements plus stables que d’autres et on n’a pas tous eu la chance de grandir blottis dans des bras aimants qui alimentent l’innocence et la fantaisie. Et Stophe est un de ces types qui pourraient vous glacer le sang rien qu’en vous contant les dérives de sa jeunesse.
« Vous êtes quoi ? Des extrémistes ? fit le type qui était toujours assis par terre avec sa clope éteinte à la bouche attendant intarissablement un combustible pour s’évaporer.
- Nous ne représentons ni un parti politique, ni une quelconque religion. Nous sommes simplement trois hommes, lassés par le tournant des choses et par la docilité du peuple » répondis-je calmement.
Cette nuit là fut singulière. Nous étions un mois d’octobre me semble-t’il et malgré la fraîcheur que requiert habituellement cette période de l’année, tout semblait lourd, étouffant et indignement insipide.
« Combien ?
- Combien quoi ? demanda Trust.
- Combien vous vendez votre arme ?
- Ça dépend, tu estimes à combien le prix de ta vie ? relança Trust.
- Ma vie, je ne lui donne pas de prix. Votre arme en revanche, je suis prêt à l’acheter un million d’euros. »
On s’échangea tous trois un regard surpris. Il est rarement recommandé de prendre au sérieux ce genre d’offre, plus opulente que bienséante, plus perfide que judicieuse, mais nous voulions avoir davantage d’informations avant de nous engager plus radicalement à la suite des évènements classiques.
« Tu les as en liquide avec toi ce million ? demanda Stophe
- Non, bien sûr que non, mais je peux vous faire un virement dans l’heure, il me suffit d’un rib et hop le tour est joué. Je peux même le faire sous vous yeux avec mon Smartphone. Ce qui n’est pas négligeable. »
Par chance et sans réelle raison particulière, je détenais avec moi une photocopie de mon relevé d’identité bancaire que je conservais précieusement dans l’une des poches de mon portefeuille en cas de nécessité. C’est ce bout de papier qui nous poussa à accepter ce million. Sans cela, il est évident qu’on lui faisait passer un mauvais quart d’heure car sans la richesse des uns, il est évident qu’il n’y aurait pas de vils profiteurs. Une telle somme détient une foison d’aubaines qui nous auraient permis d’acquérir un confort de vie bien plus chouette : la liberté matérielle, la plus dure de toutes les libertés à obtenir pour les jeunes garçons que nous étions, arrivant d’un milieu social précaire et des ruines d’un système en manque de ressort. Alors forcément, sachant que nous pouvions nous retrouver le lendemain quelque part en Thaïlande, sur une plage de sable blanc, à siroter des Sex on the Beach, à manger à notre faim pour l’équivalent de quelques centimes d’euros et à oublier la pression que nos pairs exercent sur nos petites épaules de vagabonds, nous ne pouvions qu’accepter obligeamment. Je lui passai mon rib, il fit toutes les manipulations nécessaires à la transaction, ce qui prit qu’une poignée de secondes, et après nous avoir prouvé que tout était en règle, il demanda son dû, comme il était convenu. Nous étions riches, jeunes et sans attaches, la vie qui s’offrait à nous avait tout l’air de nous faire du zèle. Autour de nous, pas une âme, comme si le temps s’était arrêté et qu’il attendait silencieusement la chute de cette histoire outrageusement séduisante.
Trust lui lança l’arme puis mourut subitement de deux balles dans la tête. Après la réception de l’arme, le type avait appuyé deux fois sur la gâchette puis deux autres fois en direction de Stophe, qui avait tenté de prendre la fuite en voyant Trust se faire exploser la moitié du visage. De mon côté, j’étais resté immobile, abasourdi par la violence soudaine dont avait fait preuve notre magnanime donateur, mais, étonnamment et fort heureusement, il ne me tua pas. Après avoir inscrit mes deux collaborateurs dans la rubrique nécrologique du prochain numéro du quotidien de la région, il se contenta de me regarder chaleureusement, avec un sourire conciliant, comme si je lui avais été d’une grande aide lors de nos précédents échanges et me conseilla de bien profiter de ce million. Il ne m’en voulait pas le moins du monde, il me salua puis fit un demi tour et traça sa route comme un scout, détenant, au fond de lui, la fierté du devoir accompli.
Seul, surplombant les pavés assombris de la rue et les deux cadavres de mes deux défunts amis, je me mis à penser. Je pensai au cheminement des évènements et au fait que j’étais encore vivant et détenteur d’un million d’euros. Je pensai aux quatre coups de feu et aux 12 munitions qui étaient resté cloitrées dans le magasin de l’arme. Je pensai à mes cinq sens, agités par le poids de mes ambitions, et à la peur que j’avais ressentie en voyant mes deux acolytes tombés sur le sol, saignés à blanc comme du bétail industriel que les lampadaires de la rue éclairaient d’une lumière blanche et évocatoire. Et je pensai à ce type qui venait de me quitter, à sa gueule de banquier et à ses manières de commercial sans race ; qui avait eu, l’espace d’un instant, la possibilité d’éteindre à tout jamais l’éclat de cette triste révolte qui me fit perdre mes deux confrères, martyrs éphémères d’une lutte qui les dépassait. Pourquoi ne m’a-t-il pas envoyé avec eux entre quatre planches de pins bénis, me demandai-je, accaparé par des tourments que je ne pensais pas devoir vivre un jour. Il y avait du génie dans son sadisme et bien que mes idées du moment fussent bousculées et obscurcies, je sus discerner la sanglante ironie qui me narguait, trônant au-dessus de ma tête telle une épée de Damoclès. En ce qui concerne ce point, dans mon esprit, tout était aussi clair que la chevelure blanche d’un vieux sage sur son lit de mort. Alors que nous étions supposés être de fervents défenseurs d’une ligne de conduite bien précise, l’argent nous avait indécemment pervertis. Nous nous sommes reniés lâchement dans l’extravagance que la richesse miroite sous ses angles étincelants d’éternel dictateur. L’argent, l’arme la plus meurtrière, ce torrent d’orgueil et d’irresponsabilité qui circule librement dans le monde comme un vautour que personne n’ose abattre. La culpabilité me torturait et je m’allongeai au côté de mes deux amis. Et je les bénissais pour avoir cru, avec moi, à de meilleurs lendemains. Et je les enviais, car l’ennemi qui m’attendait désormais sans acolytes était bien trop immense pour que je puisse, du haut de mon mètre soixante-treize, l’arrêter ou même le freiner. Et à cet instant, il était préférable d’être mort que d’être bloqué ici bas. Foutu million, je te dépenserai, mais sans jamais t’aimer.
-
Personne n'a de conseils à donner pour améliorer ce texte? Ou peut être qu'il est trop long et que la section texte long est plus adéquat? Je suis novice et me suis peut être donc mal orienté :-\
-
Toujours rien?