Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: GuillaumeLoveWriter le 12 février 2015 à 20:45:26
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Premièrement, cela fait très longtemps que je ne suis pas venu ici, très longtemps que je n'ai pas posté de textes. J'ai commencé avec des textes plutôt nuls, et maintenant je patauge à écrire régulièrement car je n'ai pas le temps. Mais bref, deuxièmement j'ai finalement commencé à écrire quelque chose, je pense que c'est censé être une nouvelle, ce n'est pas fini et j'en ai encore pour un bout de temps ! Le simple titre "Nicole", est en fait le nom du personnage principal/narrateur, c'est pas un titre définitif, j'avais juste aucune idée. Troisièmement, bonne lecture !
« Je vais te planter ! »
C’était une des seules phrases que nous entendions le soir dans notre maison, les autres se résumant en un martèlement d’insultes lapidaires. Habituellement, le hurlement menaçant précédait l’arrivée spectaculairement et ridiculement explosive de nos parents : notre père fuyait, pourchassé par notre mère. Le spectacle était désolant, d’autant plus que ce n’est pas le genre d’amusement que l’on se permet de montrer à des enfants comme nous. Encore, s’ils ne s’étaient réduits qu’à se courir après, cela aurait pu paraître comique, mais il y avait quelque chose d’effrayant et de sombre dans la scène.
Notre père était débraillé, sa chemise à moitié ouverte et son pantalon couvert de tâches qui semblaient noirâtres sur le tissu beige. Sa seule main apparente portait des marques de griffures et de coupures, l’autre se cachant – ou tentant de cacher quelque chose – sous la chemise. Il passait en bousculant les meubles et en renversant les bibelots et sans même prêter attention aux quatre jeunes enfants qui l’observaient fuir, d’un regard hagard, la folie de notre mère. Celle-là même renforçait l’horreur de la scène : ses yeux n’avaient pas la même expression que ceux de notre père, ils semblaient exorbités, comme si les paupières n’existaient plus. Elle non plus ne regardait pas ses enfants, mais plutôt se concentrait sur sa proie, avançait comme un animal sauvage derrière celle-ci : elle braillait même comme un animal sauvage. Enfin, ses mains tordues, tremblantes et crochues tenaient fermement un long couteau de boucher : ses maigres bras tendus brandissaient l’arme comme si celle-ci tirait le corps sec et cassant de notre mère.
La proie parcourut toute la maison jusqu’à pouvoir s’enfermer dans une pièce, mais c’était sans compter sur la rapidité et la fourberie de l’animal sauvage. D’un cri enragé, elle se rua sur la porte avant qu’elle se referme, la bloqua avec son pied et ne pouvant la rouvrir, passa ses bras dans le mince interstice. La manœuvre avait été suffisante pour arracher un cri de douleur à notre père, un rire fou à notre mère et quelques larmes de sang qui perlaient à la pointe du couteau. La porte claqua finalement, et notre mère laissa tomber le couteau au sol, avant de se recoiffer délicatement, et de repartir cuisiner comme si rien ne venait de se passer, comme si elle ne venait pas de montrer sa grande folie devant ses enfants, comme si – encore devant ses enfants – elle n’avait pas tenté de poignarder son mari dans le ventre.
Mes trois frères sortirent alors de la maison, comme l’on sort d’un théâtre lorsque la représentation est terminée. Ils allaient sûrement jouer dehors, retrouver des amis ou bien se promener dans les rues maussades et désertes. Je me retrouvais donc seule, et n’avais d’autre envie que de me retrancher dans ma chambre. Ma famille était si déséquilibrée, comment pouvait-on même appeler cela une famille ? Nos parents se déchiraient mutuellement, notre mère en était à son troisième ou quatrième mari – certains étaient passés en coup de vent, les comptes étaient difficiles à tenir –, notre père actuel était cruel, mes trois frères étaient couverts de privilèges pour la seule raison d’être nés sous le signe de Mars et moi… moi je n’étais pas grand-chose, et j’en étais encore moins lorsque ma propre mère me rabrouait, lorsque ma propre mère m’insultait et lorsque ma propre mère me rejetait.
La seule personne qui pouvait me faire sourire par l’amour et la joie qu’elle me procurait était ma grand-mère. Cette femme était si belle, elle était un modèle de vertu pour moi, mais elle était aussi la seule personne qui ne me considérait pas comme une vermine, ou qui simplement me considérait. Je me souviens encore aujourd’hui des cadeaux qu’elle était la seule à m’offrir, les poupées en porcelaine qu’elle me donnait et que ma mère incendiait ensuite, si mon père ne les jetait pas à la poubelle ou si mes frères ne leur coupaient pas la tête. Les baisers qu’elle déposait sur mon front en me disant que j’étais la plus belle, baisers qui s’opposaient diamétralement aux gifles que je recevais de ma mère, aux coups de mon père, lorsque je racontais ingénument le bonheur que j’éprouvais chez ma grand-mère.
Aujourd’hui, tout est tellement brouillé dans ma mémoire, et un des seuls sentiments qui émerge lorsque je repense à ma grand-mère est la tristesse, la tristesse de la savoir morte et surtout la tristesse d’avoir été si près d’elle sans pouvoir la sauver. Ce n’est même pas une tristesse, c’est encore plus grand et le mot semble ne pas vouloir germer dans mon esprit tant il en serait effrayant. C’est une douleur, que je ressens, un sentiment d’impuissance, comme si mon amour pour elle n’avait pas été suffisant, n’avait pas été à la hauteur du sien et n’avait donc pas pu la sauver. Il faudrait inventer un mot nouveau pour exprimer mes sentiments, il faudrait ressentir toutes les peines, toutes les tristesses, toutes les douleurs, toutes les morts pour comprendre enfin ce que j’ai pu ressentir, enfant, quand ma grand-mère s’est éteinte en souffrant sous mes yeux. J’ai vu ses cris se former sur son visage, j’ai entendu la torture de son corps qui se convulsait parfois tant le mal la rongeait.
Il faisait froid dehors le jour-là. Il faisait pourtant très chaud à l’hôpital. Ma grand-mère y était depuis deux semaines, ou trois, j’avoue ne pas avoir compté. Ma mère était restée dans la salle d’attente, j’étais la seule personne à son chevet, avec les médecins et les infirmières. Aujourd’hui encore, je ne suis pas sûre qu’elle se soit jamais rendu compte de ma présence. Elle semblait dormir d’un sommeil tourmenté, ses yeux étaient fermés mais son visage était souffrant, comme s’il avait été tiré et frappé et torturé des mains de la douleur. Sa respiration était parfois stable mais rapide, puis accélérait encore pour finir sur un râlement rauque. Toute la souffrance transparaissait rien que dans ce bruit, c’était comme si elle était entravée et ne pouvait pas se libérer. Je passais mes journées à son chevet, à tenir sa main tremblante et froide, qui parfois m’agrippait et me griffait dans un élan de douleur. Je passais mes journées à attendre et à espérer qu’elle guérisse, qu’un médecin vienne et lui donne un médicament qui la remettrait immédiatement sur pieds. J’attendais désespérément un miracle. Je priais chaque seconde pour qu’elle puisse enfin ouvrir les yeux, se lever et me prendre dans ses bras, me remercier de l’avoir sauvée. Mais c’était comme si elle était morte en entrant à l’hôpital.
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Texte assez troublant, même s'il m'a paru assez facile par moment. En fait je n'arrive pas à saisir le lien entre la première scène et la grand-mère, si c'est pour faire contraste entre la violence dans laquelle vit la fille et son besoin d'avoir quelqu'un pour la soutenir, alors ouais, c'est pas super bien amené à mon avis.
Il y a moyen de faire ressentir plus d'empathie pour la grand-mère aussi, le choix des mots ne m'a pas toujours convaincu.
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En fait, je veux pas d'un lien "concret", entre les scènes : au final, je veux vraiment que chacun des moments soit amené comme un souvenir. Je trouve la manière dont les pensées et les souvenirs arrivent, repartent et reviennent parfois, vraiment intéressante, et je voulais essayer de donner cette impression. Je me doute que ce n'est pas très bien réussi, mais merci de ton avis !
EDIT : D'ailleurs ce n'est pas la fin du texte, j'ai juste pris un extrait qui allait du début du texte à une phrase qui me paraissait potable comme fin de passage.
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Salut ! Rebienvenue ici !
Encore, s’ils ne s’étaient réduits qu’à se courir après,
C'est très lourd et embrouillé comme phrase.
Hum, j'ai eu du mal.
Tout le long, je n'ai pas réussi à trouver de sens à ce texte (sens comme direction). Et l'ensemble manquait peut-être un peu de cohérence, de nous faire entrer dans la scène plutôt que de rester si en arrière, si froid ; d'émotion.
Une autre fois :/
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Merci pour ton avis :) Comme je l'ai dit, le texte n'est pas entier, et le manque de cohérence est volontaire. Je voulais réellement donner l'impression au lecteur que le narrateur se rappelait au fur et à mesure de sa vie, de son enfance. Le manque d'émotion fait aussi partie de cette réminiscence : c'est l'avis d'un narrateur adulte sur des pensées d'enfant.