Me revoilà...
Je sais pas bien s'il doit aller dans cette section ou vers "Poèmes". Pour le titre, j'hésite entre celui-là... et d'autres. Les chimères de la Terre Noire, Le dernier limon [de Kemet]...
Il y a peut-être des allusions un peu obscures, puisque c'est assez porté vers une mythologie en particulier, vous verrez vite laquelle (c'est déjà dit dans le titre). Si certaines choses vous arrachent un "gnééé ?", demandez. J'ai fait des recherches, pour certains trucs, et comme nos BTS d'aruspice sont un peu loin maintenant... ;)
J'aime bien ce texte, mais vos avis seront un peu décisifs comme d'hab.
Un cadre introductif, puisque certains l'ont réclamé.
Dans la mythologie égyptienne, la barque solaire traverse le ciel le jour durant et doit combattre tout au long de la nuit les monstres des souterrains (dont Apopis), afin de pouvoir reparaître à l'aurore.
Seth est le "dieu méchant" du panthéon (pourtant, il a très longtemps été vénéré) ; c'est le dieu des tempêtes de sable, le dieu rouge du désert. Ennemi d'Horus. Pourtant, c'est un guerrier prééminent sur la barque solaire. Il aide Rê à triompher d'Apopis chaque nuit. Comme la plupart des dieux égyptiens, il a une tête d'animal, lui probablement un oryctérope.
Isis est l'épouse d'Osiris, qui a été assassiné par Seth (leur frère) et ramené à la vie par celle-ci. C'est une magicienne et elle se transforme en hirondelle pour survoler le pays à la recherche du corps de son mari défunt.
L'uraeus est un cobra protecteur, qui orne la coiffe des pharaons. Les Monts de la Lune ont longtemps été considéré comme les sources du Nil.
Thôt, le dieu singe, patron des scribes, dieu du temps, dieu-lune, à tête d'ibis.
La coiffe la plus connue de Pharaon est celle qui unit les couronnes de Haute et Basse-Egypte. Celle de Haute-Egypte s'appelle le decheret.
Le tjaty est le vizir de Pharaon.
Les chimères de Kemet
Prélude
Ne ride les flots. Ne claque dans le vent. Sans voile et sans quille, c’est une barque altière et mordorée qui s’amarre aux étoiles. Les longues rames de bois brassent l’air, au crépuscule elles chantent leurs vibrations dans les courants. Le vaisseau navigue dans l’onde céleste, porté par les chaudes boursouflures de vent tiède. Il s’éloigne dans l’horizon qui explose. La nuit tombe sur les nébuleuses jaunes et la barque – elle seule a le jour désormais. Et tandis que des martèlements transpercent la voûte, que le burin larde le grès de coups hérétiques, la nef au disque d’or s’égare dans les frondaisons de nuages bruns.
I
”Que mon corps ne pourrisse pas !
Car je suis Osiris…”
Livre des Morts, XLV
Le vent sanglote. Tu cherches ton souffle… l’or dans les plumes noires ? Ses soupirs incessants troublent la léthargie des feuilles, loin de l’uraeus noir des eaux éternelles, des feuilles d’or, mortes, qui tapissent la chambre funéraire. Une ombre courtaude s’agite face aux monts gardiens. La brise doucit. La nuit frappe aux portes cachées. L’ombre s’est terrée dans son amas de bois ; s’endort. Les gentes ténèbres.
En mer, la hargne du vent attise la hargne des flots. Mais lointaine est la mer, alors qu’ici tout est calme.
Le vent retombe.
Tandis que la forêt s’affaire à mourir, rongée par les machines mangeuses de glaise, souillée d’acide, tandis que les coulures de vert et d’ambre ne sont plus que des rêves à qui tu adresses une dernière pensée – avant de te hâter, rouge et libre, vers quelque autre fonte ; loin en-dessous, les replis de la terre s’enfièvrent et suent. L’automne et le froissement d’un sycomore, les déferlantes de vent mêlées à la touffeur des herbes qui mûrissent, et les fières embrassades de lumière se balançant sur les lianes rêches ; tout cela s’éternise encore. Là, sous le tombeau de verdure grillée, le bouillonnement d’un magma de glace et d’humeurs marmotte aux racines grêles des promesses à satiété ; ce sont les peaux mortes des serments d’antan qui étouffent le cratère souterrain, je le sais ; est-ce gravé dans le basalte ? j’ai mal à force de sentir. J’ai… mal… Tout veut s’extirper du fléau de poussière collante, tout veut émerger, enfin ! tout doit émerger, sinon, c’est l’éternité à ses yeux. Et aux tiens ? qu’est-ce qu’ils t’annoncent, de quel sang tes pupilles colorent-elles le monde ? Réponds.
Alors il y a quelque agitation dans les cieux du vide en bas, ce n’est pas la révolte qu’annonce la frénésie qu’énonce l’iroquois dans les fumées du… qu’espère la molle évanescence des roches… le diadème de rosée dans les sous-bois… ce n’est… révolte qu’insaisissables ils susurrent aux… morts… les esprits… marchent.
Une chaloupe et le sable.
Le suspens de l’eau qui ne sait s’égoutter, cet espace où tout est à redéfinir, avant le grand sillon des âmes pures à réinventer… tout est à – comment se fait-il…
Au-dedans, des tambours ? Une barque d’or et de guerriers. Non, la calamité, c’est l’élan qui leur manque. Ne pourrais-tu leur donner ? Qu’y a-t-il derrière l’illusion gigantale de la Cordillère, de Mu le géant dévasté… les Andes nous observent elles nous observent depuis l’heure où la roche est si haute. Mais n’est-ce pas quelque autre inclinaison qu’il te faut chercher ? Qu’en est-il du froid désert et des Monts de la Lune cracheurs de limon ? Au-dedans des tambours, passe la barque. Je ne sais si le magma… si le soufre ou le sable, peut-être est-ce les deux, l’alliance vive, le dragon chétif…
II
“Puissé-je triompher sur Seth et ses guetteurs de nuit
Aux figures de crocodile”
Livre des Morts, LXV
Je me consume à la source embrasée des métaux. L’incandescence galvanise, il m’est impossible de mourir alors que je jouis par les braises et la brûlure et je m’incinère et je vis, je vis, je… car qui suis-je sinon autre chose, autre chose… que les chiffons de chair. Je suis Dieu ! Je suis Vulcain ! Je suis… je ne suis pas de ceux-là mais qui suis-je alors, moi qui m’incendie sans passer de l’autre côté ? A mes pieds les flammes en charpie demandent grâce. Je sais. Moi ! Je suis l’engendreur de confusion, disent les morts.
Perdus sont mes orages, mes tempêtes rougeâtres qui houspillaient les dunes ; mais je ne suis pas un fantôme, moi le tout-puissant déicide, l’éparpilleur des chairs éternelles. Mais ces murs, mais ces remparts de roche... Apopis m’a-t-il trainé en ses pestilences afin que j’y perde substance ? La lave portera… moi… jusqu’au dehors.
Tandis que l’Oryctérope se repaît de cendres chaudes, tandis qu’insouciant il se vautre dans son linceul noir, sans prendre garde à l’Œil sanglant, au regard des cieux de roche, l’oubli le gagne. Les dieux savaient-ils que la terre aurait le dernier mot ? Songeaient-ils à ces éclats de paradis qu’ils pensaient leurs, eux que présidait l’ibiocéphale – le temps coule en ses veines, ces derniers fragments du decheret solitaire qu’une furie convulsive dévorerait pour toujours ?
Et la pierre l’engloutissait en silence. Tandis qu’il jubile d’illusions la mer est folle et la terre se met à ronfler. Les avanies des dieux meurent à l’instant où l'éternité se détourne. La barque sombre ou pourrit, l’océan se couvre d’échardes consumées. Les replis de la terre ont vomi les flammèches d’éternité, ce fut tel. Telles furent les ultimes. Seth est mort, et tous avec lui. Vomissures de temps ; destins.
III
“Fuis, démon au visage de crocodile,
Toi dont la demeure est au Sud !
Regarde-moi ! Je suis sain et sauf !
Je marche au milieu des fleurs épanouies !
Sache-le : je ne te serai pas livré !”
Livre des Morts, XXXII
La forêt en finit de vivre, bercée par les douces lucioles qui s’éteignent. Le halo noircit. La terre au ventre profond grogne ; les tréfonds tuméfiés s’excitent d’alpages. L’écho de la ritournelle se blesse et s’élance vers les hauteurs, et son sillage profite à quelque âcre fatalité, bile des premiers âges, spasme instinctif de ce monde où tout est perdu pour eux.
Qui se noie dans la soue de la nature corrodée
De la nature lascive. (Pendant un instant, l’ombre du tjaty sur les papyrus de pierre…)
J’ai soif de cocons.
Mon amour, mes arpents d’eau douce.
Mon amour, mes fadets, qu’en est-il de tes grelots, toi le génie d’air qui n’es plus de ce monde d’horizons noueux et de gorges tatouées ? Quelle crevasse t’a ravi à mes yeux pour les siècles des siècles ?
Et les kobolds, les dryades aux cheveux emperlés de rosée, mes nymphes ! entend-on sur les rives d’un étang impavide, tous sont morts, tous ensevelis dans la mémoire oublieuse. Le Nil charrie des flots noirs. Qu’as-tu fait du limon ? Je ne vois là que cendres.
Et les géants fertiles, et les maîtres des orages, les singes au calame, tous bannis, avalés, évanouis dans les replis du monde.
Seule, entre deux courants aériens, désespérée d’être l’ultime, à nouveau à jamais, s’enfuyait l’hirondelle. On avait soufflé sa magie. Frénésie, impulsion, un brusque piqué : déjà un chasseur l’abattait.