__________________________________________________________________________________
Depuis l’aube les canons se sont tus. Pourtant, les ondes de choc sont encore présentes dans les esprits, et le tonnerre du feu résonne au fond des tympans de chaque soldat. Cette nuit, il faudra à nouveau réparer les lignes de fils barbelés. Mais l’heure est au repos, à une tentative de détente entre camarades. Si l’espace manque dans la casemate, au moins les hommes y oublient un instant la boue, le froid et l’odeur âcre de la mort. Le
no man’s land est toujours là, au-dessus de leurs têtes, mais les conversations le font disparaître pour quelques instants de leurs pensées.
Victor raconte les histoires de Lucien, son frère d’armes. Celui-là même qui fut emporté la semaine dernière sur un brancard, aveugle, victime des éclats d’un obus trop précis. "Il doit être entre de bonnes mains", dit Victor, "j’espère qu’il s’en sortira.
Premiers soldats du monde, qu'il me répétait souvent le Lucien. Il me l’avait encore dit en me dégageant de la masse de terre qu’une explosion avait jetée sur moi. La devise du premier régiment de zouaves, c’était sa devise au combat ; deuxième classe mais premier soldat du monde, je lui dois la vie à Lucien."
Victor conte maintenant le soleil algérien de Lucien. Il ne les a pas vues les plages, les palmeraies et les vignes, mais elles sont gravées dans son cœur. Lucien savait si bien faire voyager ses camarades. Il n’avait pas trente ans, et pourtant sa vie était riche d’expériences, de couleurs et d’odeurs africaines. "J’espère qu’il s’en sortira", répète Victor. "J’écrirai à sa femme et pour ses gosses. Son Hélène, il m’en a souvent parlé, et ses deux fils, Jean, petit bonhomme qui prononce ses premiers mots et Albert qui marchera bientôt. Deux tout petits." Victor n’a pas d’enfants, pas de femme, pas de paysages familiaux gravés dans sa mémoire, il n'a qu'un ami, alors il explique Lucien. Les camarades écoutent, hochent la tête, ne remettent pas en cause la qualité des vins de Bône. L’oued Seybouse n’est pas la Garonne et Constantine n’est pas Bordeaux, mais les aïeux de Lucien venaient d’Aquitaine et leur vin fut apprécié par le baron Haussmann, se plaisait-il à répéter. Parmi les poilus serrés dans l’abri, aucun bourguignon pour vanter les vins de Beaune, pour évoquer les hospices. Pourquoi briserait-on ce moment où l’imagination console les troupes ? Archambaud, Pasquier, Dugrest, Patache et les autres se taisent et écoutent. Ils ferment les yeux, et Victor raconte maintenant le domaine viticole du Chapeau de gendarme où Lucien Camus est caviste : les coteaux ensoleillés et fertiles, les tailles précises exécutées en chantant, les fêtes des vendanges, la joie et le travail de vinification. Quel apaisement, ce rêve de sol sec et caillouteux, ces pierres brûlantes sous un ciel trop bleu. Le goût des dattes, des mandarines, leur fait oublier un instant les privations ; les bains de mer et le sable chauffé à blanc dissipent la crasse et le crachin, les parois des tranchées qui s’effondrent.
Cette nuit, il faudra à nouveau braver les balles et les obus pour redéployer les fils d’acier qui les protègeront des assauts ennemis. Mais voici Paul qui amène quelques journaux et quelques lettres de l’arrière. Les « épilés » pensent à eux. Le cercle qui s’était formé autour de Victor se défait et les soldats s’installent comme ils le peuvent pour lire les nouvelles dans le réduit étriqué.
Le Gaulois annonce que les civils s’inquiètent du froid pour les soldats et préparent des envois de vêtements chauds. Dans
le Petit Parisien, on présente les récompenses aux braves, légions d’honneur pour un lieutenant-colonel de cavalerie, médailles militaires pour des camarades maréchal des logis, soldats de deuxième classe ou encore maître pointeur. On y annonce aussi les dernières décisions des autorités militaires pour que les lettres arrivent plus vite sur le front. Les journaux précisent qu’Anvers a été évacuée par l’armée belge qui y a fixé longuement les allemands, que les combats font rage maintenant autour d’Arras et que les Alliés progressent au nord de l’Oise.
* * *
La mort de Lucien Auguste Camus ne fait pas partie des nouvelles relatées par les journaux. Son fils Albert n’a pas un an, il sera fait prix Nobel de littérature bien plus tard, bien après la seconde guerre mondiale. Sans aucun doute pensera-t-il à son père en rédigeant son éditorial dans
Combat* deux jours après la destruction d’Hiroshima, trente ans après la bataille de l’Ourcq, trente ans après ces combats de la Marne qui lui enlevèrent son père.
«
Devant les perspectives terrifiantes qui s’ouvrent à l’humanité, nous apercevons encore mieux que la paix est le seul combat qui vaille d’être mené ». Albert Camus, éditorial de
Combat, 8 août 1945.
*
Combat : Journal clandestin lié à la résistance pendant l’occupation allemande. Albert Camus (1913-1960) y entre en 1942 et en est le principal éditorialiste en 1944-1945.