Dans le musée ouvert
les toiles sont déchirées
les cadres sont brisés
c'est le capharnaüm
les portraits sont hideux
dans un rire d'enfer
leur mort est en suspend
dans un cri saccagé
ces scènes de tortures
sont l’œuvre d'un malade
qui n'aime pas la vie
qui brise un idéal
un tableau bien vivant
de maisons éventrées
en étoiles filantes
sur le sol endormi
j'entre dans une pièce
le fracas est entré
je m'y sens rassuré
cette œuvre est merveilleuse
je rencontre mon enfance
dans l'âme des papiers peints
voletant dans le vent
de cette exposition