(https://monde-ecriture.com/forum/proxy.php?request=http%3A%2F%2Fwww.editions-charoumu.fr%2Fsites%2Fwww.editions-charoumu.fr%2Ffiles%2Fimagecache%2Flargeur_750%2Factu%2Flove-1024x682.jpg&hash=8009776a40915499d55fe730466d7a274ed34af8)
c'est parti 8)
édition 2014
Au MdE, nous avons décidé (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,13424.msg230805.html#msg230805) d'ouvrir un fil libre où tout le monde est invité à partager autour de la littérature, en 451 messages.
A part le flood, tout est permis, que ce soit sous forme de texte, jeu, photo ou vidéo. Soyez imaginatifs...
ET QUE CA SWINGUE, bordel !
Le #RaysDay (https://twitter.com/hashtag/RaysDay?src=hash) est une fête de la littérature et de l'écriture qui a lieu de 22 août, jour de naissance de Ray Bradbury (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,13450.msg231289.html#msg231289). Il s'agit de la première édition de cet événement.
J'ai l'honneur et le plaisir d'ouvrir le sujet. :huhu:
A ce titre, je vous offre deux phrases du Grand Stephen King (amen), qui illustrent très bien le fait d'écrire :
Une image, d'abord :
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Et un passage du préface de Salem :
"[...]Certes, l'écrivain peut imposer sa volonté - mais c'est la dernière chose à faire ! Asservir une fiction au contrôle de l'auteur, c'est de la construction narrative. Mais si vous attachez votre ceinture et que vous laissez l'intrigue prendre les rênes, alors, et seulement alors, vous racontez une histoire. Et raconter une histoire est un processus aussi naturel que de respirer ; la construction narrative n'est, par analogie, ni plus ni moins qu'un poumon artificiel."
J'avais envie de partager avec vous cette lettre de Saint-Ex., écrite la veille de sa disparition.
Elle m'a beaucoup touchée et j'espère qu'elle saura résonner quelque part en vous...
***
30 juillet 1944
Je viens de faire quelques vols sur P. 38. C’est une belle machine. J’aurais été heureux de disposer de ce cadeau-là pour mes vingt ans. Je constate avec mélancolie qu’aujourd’hui, à quarante trois ans, après quelques six mille cinq cents heures de vol sous tous les ciels du monde, je ne puis plus trouver grand plaisir à ce jeu-là. Ce n’est plus qu’un instrument de déplacement - ici de guerre. Si je me soumets à la vitesse et à l’altitude à mon âge patriarcal pour ce métier, c’est bien plus pour ne rien refuser des emmerdements de ma génération que dans l’espoir de retrouver les satisfactions d’autrefois.
Ceci est peut-être mélancolique, mais peut-être bien ne l’est-ce pas. C’est sans doute quand j’avais vingt ans que je me trompais. En Octobre 1940, de retour d’Afrique du Nord où le groupe 2 - 33 avait émigré, ma voiture étant remisée exsangue dans quelque garage poussiéreux, j’ai découvert la carriole et le cheval. Par elle l’herbe des chemins. Les moutons et les oliviers. Ces oliviers avaient un autre rôle que celui de battre la mesure derrière les vitres à 130 kms à l’heure. Ils se montraient dans leur rythme vrai qui est de lentement fabriquer des olives. Les moutons n’avaient pas pour fin exclusive de faire tomber la moyenne. Ils redevenaient vivants. Ils faisaient de vraies crottes et fabriquaient de la vraie laine. Et l’herbe aussi avait un sens puisqu’ils la broutaient.
Et je me suis senti revivre dans ce seul coin du monde où la poussière soit parfumée (je suis injuste, elle l’est en Grèce aussi comme en Provence). Et il m’a semblé que, toute ma vie, j’avais été un imbécile...
Tout cela pour vous expliquer que cette existence grégaire au coeur d’une base américaine, ces repas expédiés debout en dix minutes, ce va-et-vient entre les monoplaces de 2600 chevaux dans une bâtisse abstraite où nous sommes entassés à trois par chambre, ce terrible désert humain, en un mot, n’a rien qui me caresse le coeur. Ça aussi, comme les missions sans profit ou espoir de retour de Juin 1940, c’est une maladie à passer. Je suis « malade » pour un temps inconnu. Mais je ne me reconnais pas le droit de ne pas subir cette maladie. Voilà tout. Aujourd’hui, je suis profondément triste. Je suis triste pour ma génération qui est vide de toute substance humaine. Qui n’ayant connu que les bars, les mathématiques et les Bugatti comme forme de vie spirituelle, se trouve aujourd’hui plongé dans une action strictement grégaire qui n’a plus aucune couleur.
On ne sait pas le remarquer. Prenez le phénomène militaire d’il y a cent ans. Considérez combien il intégrait d’efforts pour qu’il fut répondu à la vie spirituelle, poétique ou simplement humaine de l’homme. Aujourd’hui nous sommes plus desséchés que des briques, nous sourions de ces niaiseries. Les costumes, les drapeaux, les chants, la musique, les victoires (il n’est pas de victoire aujourd’hui, il n’est que des phénomènes de digestion lente ou rapide) tout lyrisme sonne ridicule et les hommes refusent d’être réveillés à une vie spirituelle quelconque. Ils font honnêtement une sorte de travail à la chaîne. Comme dit la jeunesse américaine, « nous acceptons honnêtement ce job ingrat » et la propagande, dans le monde entier, se bat les flancs avec désespoir.
De la tragédie grecque, l’humanité, dans sa décadence, est tombée jusqu’au théâtre de Mr Louis Verneuil (on ne peut guère aller plus loin). Siècle de publicité, du système Bedeau, des régimes totalitaires et des armées sans clairons ni drapeaux, ni messes pour les morts. Je hais mon époque de toutes mes forces. L’homme y meurt de soif.
[...]
Suite et fin sur le site source (http://www.deslettres.fr/lettre-dantoine-de-saint-exupery-au-general-x-je-hais-mon-epoque-de-toutes-mes-forces-lhomme-y-meurt-de-soif/)
Impressionnant !
question à 0 point : d'où est tiré ce nuage de mots ?
(https://monde-ecriture.com/forum/proxy.php?request=http%3A%2F%2Fimg4.hostingpics.net%2Fpics%2F650438Capture.png&hash=d198bda9b8673af04c74edf9d044b81cba32de05)
réponse : de wordle.net ahahah
bon en vrai de Cyrano, bien sûr
Cadavre Exquis :
Tous ces préparatifs étaient nécessaires à la réalisation de son Plan - avec un "P" majuscule, évidemment. C'était quelque chose d'important quand même.
Et des citations de G.R.R. Martin, puis de Robin Hobb, toutes récentes (LondonCON 2014) :
“I never finished any of my early stories. They were all beginnings, an endless number of beginnings.” – George R.R. Martin
“Reading. That was the sport I was good at.” – George R.R. Martin
“It’s different for every writer. It’s not a career for anyone who needs security. It’s a career for gamblers. It’s a career of ups and downs.” – George R.R. Martin
“I could have written a story about a well-adjusted family. Ned Stark comes down to King’s Landing and takes over and solves all their problems. Would that have been as exciting?” – George R.R. Martin
“I will sit there and say, don’t do that, don’t do that, you’re going to make this story three chapters longer, and of course he [Fitz] doesn’t listen.” – Robin Hobb
La dernière me fait beaucoup rire ! ^^
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Une micro-nouvelle en 50 mots (bien nulle, mais bon ^^)
Leur soleil moribond déformé par l'horrible singularité mourait. XG'KH'RL avait réussi à créer un vortex salvateur pour rejoindre un nouveau monde. Ils furent des milliers à s'enfuir totalement paniqués…
***
Le mitraillage ininterrompu résonnait dans toute la salle, puis ce fut le silence total.
— L'iris à tenu bon, mon général !
Je -> :aah:
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Allez en passant une petite participation pour aider aux 451 posts
De l'ivresse de la lecture
Chronique terrienne, littéraire et éthylique (bourré de vins, de référence et de bonnes intention)
« La chair triste est là car j'ai bu tout les litres » comme le disait souvent Jean-Gustave Mallarmé au bistrot de la place. Oui, bien sûr, ce n'est pas vraiment de Mallarmé, cette phrase. C'est comme qui dirait un pastiche, pour reprendre le cri de l'auvergnat en vacance à Marseille. Mon pote Gaby, il ne serait pas content. Lui, il dit toujours : « Celui qui maltraite le langage rajoute au malheur de l’humanité ». L’autre jour, on parlait littérature et ça a mal tourné comme dirait un derviche de mes potes. On s’est disputé parce que j’ai osé dire que l’auteur que je trouvais le plus sympa, c’était La Fontaine puisque c’était un homme affable. Ça l’a énervé, il m’a dit : « Le jeu de mots est la fiente de l’esprit ». Non attends, ça c’est pas de Gaby, mais de Victor ou d’Hugo. Enfin d’un type qui vient picoler avec nous à l’occasion et qui a squatté les waters-cosette à l’époque où il écrivait Les misérables.
Enfin, bref, Gaby m'en veut. Faut dire aussi qu'en littérature, il est très à cheval sur ses principes. Remarque moi aussi mais je suis très mauvais cavalier. Et puis que veut-tu, malgré tout le respect que je porte à l'imparfait du subjonctif, faut dire que c’est un plaisir de trousser la langue, qu’elle rougisse et se verdisse, de s’amuser à empiler des syllabes et de faire tenir ce fragile équilibre au moment d’une pirouette verbale périlleuse, de jouer avec les mots. Mêler cette langue avec d’autres par goût du jeu et la rendre interlope. Et faut pas croire, sous ses airs de puriste académique, Gaby, il aime bien ça aussi. Tiens, l’autre jour au bistrot, y a un tchèque sans provision qui a débarqué. Alors Gaby lui a payé un coup. L’autre voulait le rembourser, mais Gaby lui a répondu :« A Vienne que pourra ».
Il est comme ça Gaby, il aime jouer avec les mots. Pour être honnête, ça m’amuse aussi beaucoup. Parfois, on fait des calembours tellement navrants que les gens lèvent les yeux au ciel. Mais comme il leur dit si bien : « Inutile de regarder en l’air, y a pas un bistro dans cette direction. »
Parce qu'il faut que je vous dise : Gaby, il est peut être alcoolique mais il est aussi poète à ses heures. Mais plus du tout à seize heure trente, faut le reconnaitre. Et la poésie c'est important. Ça embellit la vie, ça Rimbaud, ça permets de voir les choses en farce et comme ça d'avoir de l'espoir en l'avenir.
Et je crois qu'en ce moment on en a bien besoin, de l'espoir. Parce que quand même, c'est pas la gaudriole. J'ai l'impression que tout le monde fait la gueule, s'isole, et est guetté par la déprime. Alors on se change les idées comme on peut. Gaby, il joue avec les mots en compulsant frénétiquement son almanach' Vermouth et moi, je m'essaie à la philo de comptoir, parce qu'en terrasse, c'est trop cher. Qu'est-ce que tu veux ? La philo moi, j'ai ça dans le sang. Quand je lis les lettres et le néon de Jean-Sol Partre, ça me remue les tripes à la mode de Kant. J'aime jouer avec Descartes, et je me suis beaucoup intéressé à la période Heidegger de 14-18. J'ai un peu du mal avec les antiques, parce que ça me fout le vertige. J'ai peur d'Ovide. Pis Platon et Socrate, c'est pas mon truc, je suis pas vraiment un lecteur à ciguë, si je puis dire. Mais quand je me plonge dans les modernes, plus moyen de me décrocher. Au chaud, au fond de mon Nietzche, je n'y suis pour Bergson.
Enfin, moi je ne me baignerais pas dans n'importe quels discours quand même. Y a des risques. J'ai connu un homme politique, il s'est retrouvé enfermé dans une parenthèse qu'il avait ouverte et qu’il avait oublié de refermer. Et au bistrot, l'autre jour, il y a un militaire qui s'est noyé dans un Verdun. Alors je me méfie toujours un peu. Il n'y a pas de paroles sans risque. Comme dit Gaby : « Les mots en l'air finissent toujours par retomber ». Je ne goûte pas de tous les mots. Il y a des mots salés sucrés, aigres ou amers. Des mots doux, des mots durs. Des mots crus ou cuits. Les mots on les mâche, les avale, les crache ou les digère.
Mais les paroles de Gaby, je les bois littéralement. J'aime nos conversations, qui poussent doucement à la rêverie, sans y chercher trop de cohérence. Et quand la soirée s'achève, la tête un peu lourde du vin, de la bière et des phrases échangées, on fume une dernière sèche devant le bistrot. Quand on a terminé, le patron vient jeter un dernier coup devant, pour nettoyer. Gaby m'arrache toujours un dernier sourire en constatant gravement : « Seau d'eau, mégot mort ».
Paraîtrait qu'il vaut mieux faire un bon mot qu'un mauvais livre. Je sais pas si je suis tant d'accord que ça. Après tout, un bouquin c'est une drôle de galère. Il en faut beaucoup pour embarquer à bord d'un bateau livre. Tiens moi qui te parle, à force de nager dans des flots de paroles, de goûter et d’entendre tous ces jeux de mots laids, j’ai eu envie d’écrire moi aussi. Même si en ce moment, j’ai la muse paresseuse. Pourtant, j’ai joué de l’encrier sur ma page écrue, j’ai écrit et j’ai crié pour qu’elle revienne, mais elle fait la sourde oreille, je crois. C'est attristant comme dit Iseult. Mais je la comprends.
Alors en ce jour de fête de la littérature, des auteurs des lecteurs et d'un certain Bradbury qui, en son temps fit des chroniques à sa manière martienne, j'ai bien envie de chômer. Peut être flâner au détour d'une bibliothèque, choisir un livre immense et puis l'ouvrir, voir si sous le pavé, je trouve la page. Et puis entre deux lignes, peut être, faire une petite sieste. A vrai dire, je rêverai d'une société qui ne s’occuperait que d'amour, de lecture et de paresse. Imaginez un peu le tableau :On organiserait de véritables conférences au sommier, on redécouvrirait Shakespeare et son songe d'une nudité, on prouverait pour une fois que la fiction crée l'orgasme.
Et puis enfin ivre de mots, repus de vins, l'esprit et le corps enfin apaisé, nous pourrions dormir. Dormir enfin... rêver peut-être... surement d'ailleurs. Si on nous en laisse le temps.
Car c'est triste à dire mais comme dit Gaby : « Le temps passe. Seuls les œufs durent.. »
(pardon pardon, c'est très mauvais, mais je tenais à faire un truc)
J'ai libéré un livre ce soir en passant...
(https://monde-ecriture.com/forum/proxy.php?request=http%3A%2F%2Fzacharielle.free.fr%2F20140822_232605bis.jpg&hash=6202a17d63902aa3341fac452d587f28897d3a1d)
Quant au papier russe :
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OK donc ma photo en réponse à la phrase de 7L qui elle même est une réponse à une photo :
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*
Voilà. Des bisous à tous les Rays du monde, et à toutes les raies aussi s'il le faut parce que le sexisme c'est le mal.
Image :
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Faudrait finir le Cadavre aussi :mrgreen:
(https://monde-ecriture.com/forum/proxy.php?request=http%3A%2F%2Freferentiel.nouvelobs.com%2Ffile%2F4401955-il-n-existe-qu-une-seule-litterature-et-elle-se-fait-a-saint-germain-des-pres.jpg&hash=aec600759534aa85a6a0ef6349c610bff118a5c3) (https://www.youtube.com/watch?v=gBDDpCwC5K8)
clic for song ♪
Des extraits du Livre de Raison d'H.P. Lovecraft :
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Un bref passage du dernier Nothomb sorti, Pétronille , à propos de la réception de (son ?) oeuvre littéraire par ses proches :
"Maman, tu l'as lu ? lui demandai-je sotto voce.
- Oui. Je n'ai pas compris de quoi ça parlait, mais c'était très beau."
[...]"Ta mère est un peu spéciale, non ?
- Ne t'inquiète pas. Elle dit que mon titre le plus connu est Cris et Chuchotements."
J.K. Rowling et l'écriture :
“Writing for me is a kind of compulsion, so I don’t think anyone could have made me do it, or prevented me from doing it.”
“Yes, it has made me happier. Finishing them has made me happier. Before I wrote the Potter books, I’d never finished a novel. I came close to finishing two.”
“I always advise children who ask me for tips on being a writer to read as much as they possibly can. Jane Austen gave a young friend the same advice, so I’m in good company there. (...) Read a lot. Reading really helps. Read anything you can get your hands on.”
“I just write what I wanted to write. I write what amuses me. It’s totally for myself. I never in my wildest dreams expected this popularity.”
"I didn’t write with a target audience in mind. What excited me was how much I would enjoy writing about Harry. I never thought about writing for children — children’s books chose me. I think if it is a good book anyone will read it."