Hello, hello. Jamais l'écriture à deux ne m'a paru aussi difficile (j'ai pris RDV avec Maxie pour le défi MDE de l'été, j'espère qu'on sera plus à l'aise que pour ce texte que S. et moi essayons de co-écrire sur le thème du déjà vu). Parce que ma partenaire et moi avons un peu de mal à nous accorder sur la suite à donner, et même sur ce que nous avons pour l'heure écrit.
Donc je poste le début ici sans savoir si nous allons aboutir quelque part...
Avis recherchés : sentiment général sur l'ensemble, la conduite du récit, si ça vous plaît... ou pas.
Merci de votre lecture et de votre aide éventuelle.
Avent'
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Déjà vu (titre très provisoire)
récit d'anticipation rétro futuriste co-écrit avec S.
Verticalité.
Depuis plusieurs décennies, on entasse les gens dans des buildings de cent étages qui se lézardent à force de mal vieillir. Les façades fardées de panneaux photovoltaïques ne masquent pas leur déliquescence. Les villes n'ont plus d'âme, plus de jardins, de verdure. Les gosses ne jouent plus que dans d'immenses parcs d'attraction érigés en mémoire de ces cités-jardins qui n'existent plus. Les rues piétonnes, les arcades, les ponts-promenades romantiques au charme suranné ont laissé place à nombre de galeries souterraines thématiques, éclairées de lumières artificielles. Elles ont pour nom "Street wear", "Love affair and island", "Adventure way" ou encore "Paris chic - Elysée Montmartre", clinquant remake d'une capitale ancestrale oubliée dans laquelle des bistrots vintage voisinent des ciné-clubs bariolés de pourpre vif, diffusant sur un écran à la résolution minimaliste quelques oeuvres animées issues de ce que l'on appelait autrefois le septième art. Du noir et blanc, de la couleur, de la musique et des dialogues mis en scènes et en images sur pellicule. Une ancienne mode qui a duré plus d'un siècle. Aujourd'hui, seuls les plus grands universitaires ou essayistes de renom, voire quelques rares passionnés connaissent l'histoire de « l'industrie cinématographique » et de ses studios emblématiques.
Non, décidément, les villes n'ont plus d'âme. Même les centres culturels n'ont plus cette poésie architecturale d’antan. Plus personne ne s'émeut de leur aspect blockhaus, en complète contradiction avec l'expression artistique qu'ils sont censés véhiculer, mais moi, je recherche autre chose pour monter mon spectacle avant-gardiste. Un lieu différent, empreint d'un classicisme intemporel pour sublimer les prouesses chorégraphiques de mes danseurs.
C'est Lysiane qui m'a indiqué cet endroit. Le blue-cab' s'en rapproche. Il amorce sa descente pour atterrir en douceur sur le ruban d'asphalte défoncé, vestige d'un passé révolu, d'un temps où des automobiles roulaient encore sur ces routes bitumées.
Une voix synthétique me signale que je suis arrivé à destination et m'indique le montant de la course. Je m'en acquitte en saisissant mon matricule identitaire sur le pavé à effleurement tactile qui me fait face, libérant ainsi la porte-papillon qui s'efface pour que je puisse sortir du blue-cab'.
Devant moi se dresse une enceinte impersonnelle, anonyme. Un truc qui, de prime abord, ne casse pas vraiment des briques.
Pas de lecteur où passer ma carte professionnelle à l'entrée et une pancarte antédiluvienne sur la porte indique les horaires d'ouverture les plus restreints que j'aie jamais vus. Dans l'angle inférieur droit de la plaque verdie sur laquelle est inscrit le nom du centre culturel, un petit bouton noir me fait de l'œil. J'hésite. Le seul attrait de ce mur pourrait être l'enchevêtrement de graphes qu'on y a peint à la bombe. Les murs modernes sont trop vitrifiés pour permettre ce genre d'œuvres.
Lysiane s'est trompée. Ce n'est pas du tout ce que je cherche.
Mes doigts tapotent sur mon braceliphone pour commander un autre taxi sur le site de la compagnie. Felipe m'a parlé mardi dernier d'une seconde adresse, qui n'est d'ailleurs pas bien loin d'ici. Il n'a pas les mêmes goûts que moi, mais autant aller y faire un tour pour voir . Plus de vingt minutes d'attente, m'annonce la voix électronique avec sa politesse de synthèse. Et le ciel se couvre...
Pendant que je frissonne dans cette rue défraîchie où le vent se lève, une demi-douzaine de sagouins vêtus comme on l'était à l'orée du siècle se pointe d'un côté, en gesticulant à se démonter le squelette et braillant de façon saccadée. Je serais admiratif de leur aspect démodé si quelque chose en moi ne les ressentait pas comme inquiétants. Pendant que je me rabats contre le mur pour les laisser défiler à leur guise, d'autres beuglements plus ou moins semblables et rythmés se font entendre derrière moi.
Dans ma tête, tout à coup, se glisse un flash, peut-être une séquence d'un holofilm qui me revient en mémoire... Mais quel rapport entre deux troupes de moines se cognant dessus avec des bâtons et ces hurluberlus qui rejouent West Side Story à la sauce Hip Hop ? Sans compter que la majorité d'entre eux chante comme des casseroles.
Les deux groupes se rejoignent juste devant la porte et s'étalent sur toute la largeur de la rue. Je me réfugie sous le porche. De part et d'autre et capuche tirée jusqu'aux yeux, s'avancent ceux qui m'ont paru les meilleurs chanteurs, et les voilà qui se hurlent les plus basses injures tandis que derrière eux les autres montrent des chaînes et des poings cloutés.
A nouveau les moines et leurs gourdins viennent se superposer à ce que j'ai sous les yeux, et soudain mon sang se glace. J'appuie sur la sonnette du centre sans savoir pourquoi. Les mêmes visages. Les mêmes grimaces. Ce sont les mêmes.
Je hurle. Je vois des visages partout ; des visages qui dansent, se mélangent. Un étrange ballet aux accents belliqueux se joue devant moi. Un ballet que j'aurais pu chorégraphier tant ces corps qui se fondent et se confondent parfois, s'épousent avec la violence et la grâce d'un spectacle de rue. Par moment, les gestes suspendent leur course infinie ; ils devraient même mutiler ma gueule par endroit, sauf qu'ils ne m'atteignent pas. Ils sont comme un ralenti que j'aurais mis sur pause.
Les gourdins, chaînes et autres poings cloutés ne s'insultent plus, ne chantent plus non plus ; ils bastonnent. Les lèvres bougent, crient peut-être, mais je n'entends plus rien. Les sons s'étouffent d'eux même dans leur propre écho.
Et puis, ma vue se trouble, un voile de sang. Je suis perdu, je crois, si personne ne me sort de là...
J'ai traversé le temps, le mur d'enceinte je ne sais pas comment. On a du m'ouvrir la porte, me secourir. Un droit d'asile pour un homme en détresse.
Je suis à terre, me relève difficilement. J'ai mal partout mais je n'ai rien, pas une égratignure. Juste sonné. Quand j'y pense, j'aurais pu laisser ma peau dans cette rixe entre dégénérés du ciboulot. Serais-je un miraculé ? En tout cas, je m'interroge. Il n'y a rien de normal dans tout ça.