Bonjour à toutes et à tous,
Espérant ne pas me montrer trop 'lourde' - vous comprendrez après ;) - avec mon histoire autour d'Adèle...
Un autre chemin à accomplir...
Une autre étape à vomir ...
Si le cœur vous en dit ! A vos critiques !
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Corps mis à nu
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« Je n’étais pas prête à être une femme ». Adèle termine une nouvelle séance de cure sur ces mots. Elle-même surprise par son propos, elle a tenté de continuer. Sa psychanalyste lui a dit d’un ton directif mais bienveillant : « On arrête là ».
Ainsi, elle est repartie avec son mal de corps qu’elle traîne. Sans cesse. Indéfiniment. Un évènement marquant puis un second ont fait d’elle une femme en mal d’identité. Elle ne reviendra pas sur ce qu’elle sait déjà et pourtant elle porte, enveloppe, garde au creux de son ventre toute cette colère qui l’empêche de déployer, elle aussi, ses ailes d’ange déchu, avalé, pour le plus grand plaisir de ceux qui ont joué d’elle, se sont délecté de sa fragilité à fleur de peau, déjà meurtrie par les coups de trop. L’anorexie a laissé des traces même après quinze ans.
La force que lui procurait ce jeûne forcé par l’incompréhensible voix qui l’habitait la mettait dans un état proche de la démence. Possédée par la maléfique, elle se torturait un peu plus chaque jour à coup de laxatifs, de pesées continuelles, de gorges déployées au-dessus de la lunette des toilettes. Rien ne sortait. Forcément, rien ne rentrait. Plus rien. Ni les aliments, ni l’amour, ni l’amant. Un bloc de glace impénétrable, imperméable à toutes présences étrangères, à toutes stimulations de vie. Livide, violette parfois, elle transpirait son mal-être à travers ses mains tremblantes, ses joues creusées, ses yeux aux orbites marquées. La maigreur extrême s’était alors emparée d’elle pour faire fondre cette graisse. Roulée, pincée, mordue, il lui fallait sentir cette disgrâce par l’affliction de châtiments corporels au grand plaisir de son enfance fantomatique. Passé impossible à combattre tant la violence de son souvenir fait rage. En quelques semaines, elle était devenue l’ombre d’elle-même. La froidure de ses os laissait apparaitre des veines bien visibles sous cette mince couche de vie. Son cœur ne battait plus la chamade mais tentait, grâce à la caféine qu’elle ingurgitait en quantité importante, de maintenir un semblant de rythme. La tachycardie la reprenait au point de se cogner à ses côtes bien trop saillantes. Plus une forme, plus une once de grâce ou de sensualité. Adèle ne voulait plus être objet de, mais avait pris en sillage sa balance comme une partie d’elle-même. Un objet. Voilà ce qu’elle était devenue. Un objet avec comme pour simple utilité le combat de la faim.
Maline, elle détournait les regards, de ceux qui avaient compris, par une superposition très organisée de vêtements, les uns sur les autres. Ils devenaient elle, s’accrochaient aux angles, se cachaient dans le vide de son estomac. Au départ un second pantalon suffisait à cacher la fragilité de ses jambes, puis peu après il en a fallu un troisième puis un quatrième. La maladie a pris forme en hiver. Avec la désolation du soleil absent, Adèle s’éteignait un peu plus pour décliner vers l’horizon de la fuite ; de la mort.
Elle a fugué. Classique à dix-sept ans. Et pourtant, elle cherchait à travers cet acte lâche d’attirer l’attention sur elle comme tous ces caprices alimentaires ou ce dégout d’elle-même. Rien n’y faisait. Personne ne la voyait. Ne pouvant plus être exclue du cercle familial, à cet âge-là une mère n’a plus le contrôle sur le corps et ne pouvait donc pas la renvoyer vers son palier enfantin, elle avait inconsciemment décidé de s’effacer. Corporellement elle n’était plus. Les menstruations avaient laissé place à un vide cru d’espoir d’enfanter un jour, les seins généreux avaient laissé place à une poitrine vidée, tombante, les cuisses charnues n’étaient plus qu’ossature décharnée.
Alors pour se donner consistance, elle cuisinait sans cesse. Pour ces autres. Des gâteaux au beurre, des tartines de Nutella préparées avec amour pour sa petite sœur à chaque goûter. Mais perfide, elle guettait la soumise afin de s’assurer qu’elle avait bien pris sa portion, bien trop grosse pour son âge. Adèle n’était plus qu’un pantin désossé en activité permanente pour brûler encore plus, et toujours. Le miroir était devenu son ami. Est-ce d’ailleurs pour cela que maintenant elle se refuse à s’y projeter ? Elle mesurait son tour de cuisse, chaque matin, chaque soir. En l’absence de mètre elle prenait sa balance pour repère. Cela a duré des mois. La balance affichait un sourire malsain à chacune de sa venue. « A-t-elle encore perdue ? » « Il le faut ». Elle doit disparaitre de cette vie qu’elle ne souhaitait plus.
La maladie est naturellement devenue elle. La maladie s’est malicieusement insinuée pour prendre le pas sur la raison. Plus aucun contact avec l’extérieur. Elle s’enfermait dans sa chambre de jeune fille, effectuait des exercices de sport bien ciblés pour éliminer. La mort a failli la rattraper. Mais ce n’est pas sa mère qui l’a sauvé. Elle n’avait rien vu. Emmurée elle aussi dans le deuil de sa propre maman, elle ne faisait plus attention à sa fille. Adèle ne mangeait plus. Elle mangerait mieux demain. Jusqu’au jour où les coups de téléphone ont commencé à pleuvoir à la maison. Les amis, les professeurs, la famille, chacun à leur tour prenait sa mère pour cible. Il lui fallait un électrochoc. Sa fille allait mourir si elle ne lui prenait pas la main. Simplissime, en effet. Pour vous. Mais non pour elle. Elle ne savait pas faire. Issue d’une famille froide et catholique, il n’y avait pas de place pour les sentiments. Toute marque de tendresse était pêché. Le corps doit être châtié et non vénéré. Issue d’une tribu de dix enfants, elle avait appris de son père, militaire, de sa mère, femme au foyer, à ne pas s’étendre sur des sujets aussi futiles que les émotions, l’amour, la tendresse.
Adèle ne se rappelle d’aucun geste affectueux. Adèle souffre encore. Son divan l’a soutient comme il peut. Mais trop plein parfois, il ne la supporte plus. Elle doit lâcher, crier, vomir cette rancœur qu’elle tient au fond d’elle comme un trésor. Il est plus facile de haïr que de pardonner. L’effort n’est pas le même. Pourtant Adèle a su se montrer courageuse quand il a fallu réapprendre à manger. De visite en visite, elle aussi, à l’hôpital, de contrat en contrat, elle avait commencé à reprendre du poids. Mais là aussi, le combat était dur. Elle ne voulait pas donner satisfaction à ces autres qui pensaient qu’en la faisant manger elle redeviendrait cette petite poupée joufflue nourrie par sa grand-mère désormais au ciel. De deuil en deuil, elle a dû faire face à la balance. Elle ne devait plus l’écouter mais bien se laisser encourager par les kilos qui revenaient. Au tant que faire se peut, Adèle a essayé de ne pas rentrer en compétition avec sa toute-puissante, son modèle, qui elle aussi cultivait, sans se l’avouer, le culte de la minceur. Tout était compter comme l’argent dont elle bénéficiait chaque semaine au centime près, comme les sorties, comme les calories. Chaque aliment avait son lot d’avantages et de gras. Ceux-là il fallait les éviter. Elle est née dans un environnement calculé, cadré, amer où tout écart était interdit. Interdit où elle se frotte encore aujourd’hui en voulant déjouer les règles autoritaires inculquées depuis toujours.
Il est tard. La lune apparait dans son halot criard. Le ciel est très sombre, comme sans fond. Elle se surprend, allongée sur son lit, à toucher puis caresser ses propres saillants ; ceux prohibant de sa poitrine où la féminité tente une incursion par la percée de petits seins déjà si maltraités. Elle appuie, de plus en plus fort, tente une approche avec eux pour se donner un corps à travers cette enveloppe sèche, car, trop de larmes ont déjà coulé, trop de coups ont déjà laissé des marques. Son cœur sent ses mains le bercer, l’accrocher pour le soulager. L’apparence qu’elle devine à travers son miroir ennemi ne reflète pas la réalité de ce poids encore si faible et fragile. Elle flirte encore trop dangereusement avec son repère.
Chaque matin, c’est la même rengaine,
Elle est là.
Chaque pesée, c’est la même haine,
Elle ne doit pas.
Pourtant son ennemie, elle est repaire
Cette aiguille qui oscille
N’est autre que le reflet de sa mère,
Et d’un balayement de cil
Elle se reflète dans ce miroir
Qui l’accompagne.
Chaque balancement de trop, avec désespoir
Elle se rend au bagne.
Calcul incessant de chaque bouchée,
Elle ne vit plus
Que dans ce dernier secret inavoué
De lui ressembler, un peu plus.
Contre cette toute puissante, pourtant, elle se rebelle.
Car ce poids la pèse.
Complexe d’enfant encore réel ?
Elle doit faire ascèse.
Cherche-t-elle à prendre sa place ?
Pour être vénérer.
Ce corps qui partage leur paillasse,
Est rivalité.
De séance en séance, elle a su
Exprimer sa colère.
Les émotions jusqu’alors tues,
Conjuguent avec les airs.
Se relever, et se libérer, elle doit.
S’émanciper de son image
Et faire taire cette voix du roi.
Insensée, elle n’est que mirage.
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