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Filiation
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Adèle a une famille. Elle devrait se sentir en vie au milieu de cette fratrie. Vous l’imaginez probablement profitant de l’amour apporté par les joies de la famille. Qui n’a jamais rêvé d’un foyer ensoleillé ? Et pourtant, en deuil permanent elle tente de survivre à une douleur indélébile par sa force et son impossible oubli. L’acceptation lui parait impossible. Les nombreuses visites à son divan lui sont pénibles.
Adèle a une famille. Et pourtant elle cherche à s’en défaire. Son ami, son objet de cure, lui ressasse sans cesse qu’elle n’est plus une petite fille. Elle doit apprendre à vivre pour elle et non à travers le regard de ses géniteurs. D’une reconnaissance absolue envers ce ventre qui l’a conçue, nourrie, bercée, elle aimerait revenir dedans. C’est comment à l’intérieur ? Chaud, voluptueux, visqueux ? Calme, assourdissant ? Quelle est donc cette vie accrochée au cordon de la mère ? Peut-on réellement s’en défaire ? Encore aujourd’hui quand elle admire, de ses yeux de mère éblouie, ses princesses, elle croit en la magie de la conception. Et pourtant, celle qui l’a mise au monde lui fait parfois défaut. Adèle s’est fait sa propre image de celle qui met au monde. Tout au long de son enfance elle l’a cherchée. Tant chez d’autres, tant chez elle par des appels au secours parfois sans risque parfois à la limite de la faim. Coupable à l’évocation de cette pensée, elle ferme le tiroir et range bien au fond ce qu’elle n’a pas envie de mettre à nu tout de suite. Elle préfèrera remettre à plus tard le long travail de séparation et de pardon qu’elle sait inévitable pour avancer. Relation mère-fille ; elle vous dira ‘Relation fille-mère’.
La séparation, elle connaît bien pourtant. Cela devrait être simple. Habituée, elle en connait les règles, la courbe, le déni, la colère. Oh, vous diriez, comme tout le monde. ! Oui, certes. Mais Adèle a eu beaucoup de mal à se remettre de celle du père de sa première fille. Séparation imposée par le rappel des anges, elle ne comprend toujours pas pourquoi.
Souvent, elle cherche à se libérer de ce poids mort qui incarne la culpabilité d’être, elle, vivante, et non enfouie sous un amas de tissu rongé par les locataires de l’en-dessous. Tourmentée, elle ressasse, s’imprègne de ce qu’il doit être devenu. Grignoté par les asticots en soif d’os décharnés, voilà l’image qu’elle garde de leurs belles années d’amour estudiantine. Ils étaient jeunes, débridés, enivrés.
C’est insupportable !
Souvent elle lui parle, en silence. Personne ne sait. Vous comprenez, elle a refait sa vie, Adèle. Depuis le temps, le temps a dû faire son travail, logiquement. Cela pourrait être mal vu maintenant qu’elle a donné une petite sœur à sa grande et repris confiance en l’existence de l’amour.
Mais pourtant … C’est lourd à porter. Vous savez, à chaque fois qu’elle regarde le ciel, elle y pense. Tous ces absents qui l’habitent de leur âme. Alors, dans un silence quasi perceptible, elle chuchote. Elle s’adresse à sa princesse et à son père dans un moment de solitude où seul ce jardin secret à trois la rassure.
Il y a 10 ans, ma douce, tu t’apprêtais à montrer le bout de ton nez.
Il y a 10 ans, mon bel amant, tu étais encore là. Pas prêt à être père, mais, le cœur battant.
Il y a 10 ans, tu étais encore dans mon ventre. Tu l’habitais et un sens à ma vie tu lui donnais.
Il y a 10 ans, tu te préparais à son arrivée, vaillamment.
Il y a 10 ans et neuf mois, tu n’imaginais pas ce qui allait nous arriver. Tu m’as fait l’amour avec amour.
Il y a 10 et neuf mois, j’ai senti que tu étais là. J’ai alors vécu l’angoisse du Bonheur, moi, qui suis incapable de me laisser porter par la vie, l’imprévu.
Il y a 10 et neuf mois, je t’ai annoncé que j’étais enceinte. Tu étais fou. Non pas de joie mais de peur. Tu n’en voulais pas, ce fut la fin de notre amour.
Il y a 10 ans et neuf mois, au plus profond de moi, j’ai su.
Je ne t’oublie pas, toi, le père de notre enfant.
Je ne viens pas te voir. Tu m’en veux ? Tu ne me dis jamais rien ? Tu ne cherches pas à me rassurer … Je dois composer toute seule.
Je n’aime pas les cimetières, trop glauques, trop froids, trop empreints de mort et de tristesse ; ces cadavres, qui mangent les pissenlits par la racine, allée des allongés, me donnent la nausée.