Bonjour, je me lance et partage avec vous un texte très court.
N'y allez pas de main morte dans la critique, s'il vous plait. Pas besoin d'enrober vos commentaires dans un papier de bonbon avec moi :)
Je te regarde, allongée sur ce tissu en satin blanc, les yeux clos et la peau laiteuse, la bouche fermée en un rictus presque moqueur. Cette bouche charnue, ces lèvres pulpeuses dont je me suis si souvent moquées par pure jalousie. J’aurais aimé les avoir, tes lèvres, elles semblent si douces et délicieuses, tandis que les miennes ne se limitent qu’à un fin trait de chair rose.
Ton nez, droit à l’origine, porte désormais une petite bosse en son arrête, vestige de jeux d’enfants parfois violents, mais qui ne fait qu’ajouter du charme à ton visage si harmonieux.
Derrière tes paupières fermées, j’arrive encore à imaginer tes yeux, d’un bleu-gris que je n’ai remarqué chez personne d’autre, un bleu cérulé que je ne verrai jamais plus. Tes longs cils noirs demeurent figés, j’aimerais tant qu’ils se soulèvent et viennent caresser ta peau, que tes sourcils se froncent et que tu me demandes : « pourquoi tu m’observes comme ça ? »
Si je t’observe comme ça, c’est parce que tu es magnifique, splendide, resplendissante ainsi clouée dans la jeunesse, avec ton corps longiligne et tes courbes tout juste naissantes.
Tes cheveux, portés longs pendant des années, ne t’arrivent plus qu’au niveau des oreilles. Ça te va bien, ça te donne l’air sage. Ils ont l’air si doux, comme le duvet d’un bébé. Ils bouclent un peu et continuent de briller de leur éclat auburn acquit lorsqu’ils ont recommencé à pousser.
Ta robe te va si bien. J’aurais aimé la garder mais c’est ta préférée, et c’est vrai que ces petites bretelles, cette taille cintrée et ce tissu en coton bio vert kaki te vont bien mieux qu’à moi.
Comme tout.
Tu es comme une version améliorée de ma personne. Plus grande, plus fine, plus drôle, plus intelligente, plus douce.
Plus belle.
Je te regarde, encore. Je ne veux jamais oublier cette image de toi. Je veux qu’elle me rappelle toute ma vie à quel point tu étais mieux que moi.
Je glisse entre tes bras cette peluche rose assez bizarre qui t’a suivie ces quinze années. Une sorte de croisement entre l’ours et le chien, aux oreilles turquoise et à la queue courte. J’ai la même, je ne la quitterai jamais.
Je m’éloigne et autour de toi se dessinent des planches en bois blanc, vernies, brillantes. Je les déteste. Elles n’ont rien à faire là. Elles compriment ta silhouette gracile, étouffent ton nounours et rendent ton teint plus clair qu’il ne l’est déjà.
Ton corps reste immobile. Ton sourire reste figé. Tes yeux restent clos. Et tandis que se referme le couvercle de ton cercueil, je me prends à te haïr de me laisser là.