Cette histoire est la suite d'une courte nouvelle, appelée 'Allez à Yacta Est' que j'avais postée ici le dix février.
Son personnage est l'ineffable agent Bonneau, membre des services de renseignements de notre vénérable république.
Donald
:-¬?
Rhésus crie et la caravane passe
L'agent Bonneau en entendait des vertes et des pas mûres dans le bureau de son chef de service. Il est vrai que sa dernière mission à Yacta Est laissait un petit goût d'inachevé, un sentiment confus de travail bâclé. Et ça, aux services secrets de la république française, on détestait. Ce n'était pas avec de l'à peu près qu'on allait éradiquer le communisme de la planète, se plaisait à dire le ministre de tutelle.
Certes, il avait découvert, perdu dans la pampa péruvienne, un vaste réseau de blanchiment d'argent sale, probablement couvert par l'agence de renseignements américaine et certainement lieu d'échanges de toutes les transactions malhonnêtes des mécréants internationaux. Mais ce n'était pas le sujet de l'actuelle mise au point effectuée sans ménagement par son supérieur hiérarchique. Évidemment, il avait transmis les noms et les numéros de comptes bancaires des discrets membres de cette banque souterraine, camouflée pour la forme en casino de luxe, à ses collègues du trésor public et de la chasse aux fraudeurs fiscaux. Sa hiérarchie s'en foutait comme de l'an mil. Non, ce qui agaçait ces fonctionnaires poussiéreux, ces pauvres histrions de bureaucrates, ceux qui vous envoyaient toujours au casse-pipe en toute impunité, résidait dans un seul petit et stupide formulaire appelé "note de frais" dans le jargon abscons des gardiens du temple administratif. Pour ça, James devrait payer le prix fort. Finies les commodités de la carte de crédit à la couleur dorée et aux fonds inépuisables. Terminées les agapes luxueuses dans de vastes palaces cinq étoiles avec des mannequins suédoises et des stars du cinéma pour adultes. Oubliée la somptueuse voiture de sport de marque italienne qui lui servait si bien à ramener dans sa grotte des beautés de la haute société ou des présentatrices de jeux télévisés. Il allait désormais connaitre la rigueur budgétaire d'ordinaire épargnée aux espions de haut vol. Prendre ses repas à la cafétéria d'une supérette locale, dormir dans des hôtels pour représentants de commerce en face de la gare de triage d'une sous-préfecture, voyager avec les plébéiens en seconde classe et au milieu des marmots. Tel serait son standing à présent. Et il avait de la chance, selon son chef adoré, en d'autres temps, en particulier celui du maréchal, quand notre pays était grand et légendaire, avant l'arrivée au pouvoir des socialo-communistes, il aurait été mené manu militari au peloton d'exécution, sans jugement ni trompette.
Théorie que ceci, pensait Bonneau en substance, le bureau ne pouvant se passer de ses innombrables talents officiels ou cachés, rien ne pouvait lui arriver et surtout pas la déchéance de ses nombreux privilèges. Pour laisser à sa hiérarchie une once d'apparence, il acceptait élégamment ce rite immuable, cette coutume de soldat du dimanche, héritée d'une époque dépassée, celle qui consiste à tancer les guerriers, assis dans son fauteuil, le cigare à la bouche. Le doigt sur la couture, l'uniforme bien propre, l'œil rivé sur l'horizon bleu blanc rouge, James prenait sa branlée annuelle, pas complètement imméritée.
Et ce qui devait arriver arriva, selon le proverbe assyrien. Notre héros national, au légendaire cul bordé de nouilles, fut sauvé sur le fil par l'irruption d'un vieux général, ami d'une de ses relations, gâteux et mono-maniaque, qui voyait en l'Amérique la mère de tous les vices et mangeait du Yankee au petit déjeuner.
- C'est vous l'agent Bonneau, rugit l'officier supérieur.
- Oui, mon général, oui, répondit subtilement le premier concerné.
- Félicitations, j'ai lu votre rapport, transmis à mon cabinet par les serpents à lunettes de la brigade fiscale et je peux vous dire les yeux dans les yeux que ça va chauffer dans les heures à venir.
- Comment ça, chauffer, s'enquit mon spécialiste de la rentabilité, le sombre abruti qu'on m'avait mal désigné comme chef de service.
- Taisez vous, civil boutonneux et laissez discuter les grandes personnes, aboya le vieillard. Quand vous saurez ce que combattre signifie, vous pourrez alors ouvrir votre bouche pleine de dents, consacrée jusqu'alors à lécher des chaussures de préfet et à raconter des balivernes à des politiques imbus de leur petite personne. Rompez !
Pas courageux pour un sou, le terne fonctionnaire fila à l'anglaise, déjà content de ne pas se retrouver au cachot. James se dit à ce moment que sa chance de légende s'était invitée dans les débats et qu'il allait continuer à profiter des faveurs de la république, à commencer par sa voiture de prestige et sa carte bancaire de magnat du pétrole. La suite de la discussion devint secret défense et on fixa à l'agent Bonneau sa lettre de mission, le cadre de son futur immédiat, à la vie à la mort, pour la France éternelle et pour protéger nos chères têtes blondes.
Deux semaines plus tard, James se trouvait au milieu du désert, en position inconfortable, attaché tel un saucisson de montagne, sur un chameau acariâtre qui lui rappelait son professeur de latin en classe de quatrième. Il se repassait le film des quinze jours écoulés, en accéléré et en couleurs. Son épisode péruvien à Yacta Est avait accouché d'une souris pour sa hiérarchie et d'une montagne pour les militaires qui voyaient en la découverte de ce casino factice, énorme farce construite dans le but inavoué de blanchir des capitaux douteux, un moyen de contrer les velléités hégémoniques des Américains. Ce hiatus entre vision bureaucratique du renseignement étatique et regard stratégique des maîtres de la guerre servait les intérêts purement personnels de l'agent Bonneau. D'un côté, il se débarrassait de ce contrôle permanent des apparatchiks dont les procédures en rafale commençaient à lui courir sur le haricot, de l'autre il disposait de fonds spéciaux et de matériel dernier cri bien pratiques pour se colleter avec les espions de l'oncle Sam. Et la bagarre, James, il adorait ça. Casser des têtes, fracasser des rotules, exploser des convois, tel était son dada. Son médecin traitant, la belle eurasienne à petite poitrine et aux jambes sans fin, cette diablesse de docteur Na, entre deux râteaux et une séance de psychanalyse, suggérait d'ailleurs que cet amour de la démolition lui venait de son enfance profonde, quand il cassait les poupées de ses petites cousines et marchait sur les pâtés de sable de ses camarades d'école. Qu'importe l'ivresse tant qu'il y a du plaisir, lui répondait toujours notre baroudeur d'élite, croyant certainement par cette lourde boutade, transformer son fantasme en gymnastique horizontale à deux, sur le bureau en tek de la jolie praticienne. Dans son métier de preux combattant des forces occultes, sa propension au coup de poing, sa pratique des armes et son physique d'athlète, mêlés à un courage extrême plus proche de l'insouciance que de la raison pure, constituaient des atouts infaillibles. Les gars d'en face, pensait l'agent Bonneau, ne se souciaient pas très souvent des valeurs humaines, des droits fondamentaux de chaque individu, de l'avis des philosophes et des lettrés dont on lui rebattait trop souvent les oreilles en jouant l'hymne national devant des journalistes à grosses lunettes. La guerre perpétuelle que se livraient les deux mondes, celui des riches et des puissants contre les va-nu pieds communistes et les voleurs de poules musulmans, demandait des sacrifices, des dommages mesurés. Notre héros souscrivait à ces virils principes, un théorème du genre patriotique permettant aux brutaux de jouer au chevalier, de mener des croisades, de bombarder des villes, de jouer avec l'atome.
Dans cet état d'esprit, il avait appliqué à la lettre les consignes du vieux général, résumées simplement à éliminer ce réseau de blanchiment d'argent, en toute discrétion, cela allait sans dire. En introduction, il s'était infiltré dans le milieu des conseillers en fraude fiscale, couverture idéale pour remonter la filière, du petit poujadiste énervé de payer autant de taxes jusqu'au gros capitaliste détenteur d'œuvres de maître et bizarrement non imposable dans notre beau pays. Cette investigation l'avait conduit des montagnes helvètes au désert égyptien en passant par le rocher monégasque, des iles méditerranéennes et une tripotées de paradis fiscaux connus essentiellement pour leur silence d'or en matière bancaire. Il avait minimisé les pertes pendant cette phase d'approche, deux agents syriens et un colonel de l'armée de l'air autrichienne complétaient sa longue liste de cadavres défigurés par un choc à la tête, reclassés par la suite en accident de voiture. Il avait optimisé les conquêtes, pour la nation jurait il, des hôtesses de l'air italiennes, des danseuses tunisiennes, jusqu'à une femme de ménage ivoirienne qui ne lui ferait pas un procès. Il avait récolté des informations capitales, la liste des bailleurs de fonds, le nom des principaux fraudeurs et cerise sur le gâteau, un fichier électronique prouvant qu'un pays de la communauté européenne couvrait ces opérations. Cette dernière preuve, dissimulée dans un endroit que seul lui connaissait, constituait à présent sa porte de sortie depuis cette nuit épique où il avait été capturé par des mercenaires allemands en mal de devises.
Il aurait du pourtant se méfier de cette Ingrid Bergman, ce nom sentait vraiment trop le fabriqué, l'identité de pacotille, les faux papiers réalisés en travail manuel entre deux chopes de bière et un match de football. Mais James restait un faible en ce qui concernait le beau sexe et le piège doré s'était refermé sur son corps, au petit matin, dans cette majestueuse chambre d'hôtel tunisienne. La blonde bavaroise, dans un anglais parfait, lui avait expliqué ce que sa bande attendait de lui. Ligoté sur le lit, vaseux et fatigué, James s'était laissé dicter les conditions de sa libération, encore hypothétique, liée à son affaire de réseau frauduleux. La fine équipe germanique voulait ainsi exercer un chantage massif sur les mauvais contribuables, ces tricheurs pleins de fric, ramassant au passage des centaines de millions de dollars sans prendre trop de risques vu que jamais ces cupides millionnaires ne préviendraient la police. Bonneau réussit à persuader la têtue walkyrie qu'il détenait ces données ultra sensibles, un listing de plusieurs pages, au chaud dans un coffre à Dubaï. Ingrid accepta de lui fournir le transport, au sein d'une caravane berbère, escorté par ses hommes. James lui avait précisé qu'il n'avait pas que des amis en ce bas monde, que d'autres espions le pistaient pour obtenir aussi ce précieux document. Il fallait donc faire vite et bien, en toute intimité, sur la pointe des pieds. Dans sa rigueur munichoise, "ordre et sérieux" en guise de devise, la sculpturale aryenne décida d'appliquer ce conseil à la lettre, transformant notre héros en collection de nœuds, en costumé de cordes, en colis de deux mètres porté selon la coutume par de dociles camélidés. Et comme James s'était fait tantôt capturer dans un palace de Tunis, le voyage promettait de durer une bonne dizaine de jours. Finalement, pour lui qui n'aimait pas les plans qui se déroulent sans accroc, il était servi. La bonne nouvelle tenait en ces quelques mots: 'il était toujours en vie". Pour le reste, il cherchait encore comment qualifier la situation, entre pas très favorable et désespérée, certain que ces mercenaires d'outre Rhin lui mettraient une balle dans la tête, une fois le fameux listing livré. Le beau jeu se perdait en cette période trouble.
L'agent Bonneau termina sa séquence souvenirs puis débuta une ébauche de réflexion sur la stratégie la meilleure pour finir cette histoire dans le monde d'ici et non au sein des enfers qui lui étaient promis depuis longtemps déjà. Il ne se sentait pas de devancer l'appel, de se porter volontaire pour servir de rondelle au bûcher des démons. Il fallait réagir, en bonne intelligence, posséder sur le fil ces soldats mercantiles, déjouer leur tactique, faire échouer leurs plans. Il savait que son beau mensonge de barbouze, selon lequel il avait un coffre à Dubaï, celui contenant la liste des riches capitalistes susceptibles de chanter "la Traviata" en grec ancien à la demande des Pieds Nickelés allemands, deviendrait caduque dès leur arrivée sur place. Ce n'était pas très catholique de mentir, même à des protestants, James en convenait mais quand il s'agissait de sauver ses augustes fesses il oubliait son éducation bourgeoise et improvisait sans vergogne, quitte à déformer la réalité. Sa mère, la pauvre femme, ne le saurait jamais, occupée qu'elle était à réciter des cantiques avec des anges au milieu des nuages.
Le chameau taciturne ramena notre héros sur le chemin du réel, en bramant tel le cerf en quête de sa biche perdue. Ce vaisseau du désert portait le doux nom de Rhésus, ce qui intriguait l'agent Bonneau persuadé par sa culture de la haine des Arabes envers les références bibliques. Ce rappel à l'ordre ne le concernait pas, contrairement à ce qu'il avait d'abord cru. Rhésus tapait sa petite crise, rien que ça. Le commando bavarois avait recruté les membres de la caravane, du pilote aux camélidés, en parfaite ignorance des coutumes locales dont la plus connue résidait en l'arnaque, en la location de vieilles carnes déguisées en purs sangs. A cet égard, Rhésus ne dérogeait pas à la règle. Initialement programmé pour équarrissage, ce boulet à deux bosses, cet animal écervelé raisonnait avec son estomac car du côté neurones il semblait famélique. Et le bougre insistait dans son concert vocal, mêlant cris et flatulences en signe de protestation contre l'heure de la soupe qui tardait trop à son goût. James sentit venir l'aubaine. Il connaissait bien Ingrid, de leurs parties de bête à deux dos, sachant que la fière guerrière ne s'en laisserait pas compter par une espèce inférieure. Plus ostrogoth que wisigoth, c'est dire son manque de sagesse, la belle aventurière choisit de fouetter le derrière du stupide mammifère, renforçant de facto son courroux. Au jeu du plus abruti, Rhésus trouvait une vraie concurrence et s'arc-boutait sur ses positions, refusant de continuer la route, redoublant de pets et de brames, s'exposant à une sévère punition. Ingrid ne déçut pas James, loin de là. La déesse de l'amour, la perfection faite blonde, se mua subitement en succube teutonne, dégaina violemment son arme de poing et logea une balle de neuf millimètres entre les pattes arquées du désobéissant chameau. De crétin des dunes, le bossu de service se transforma en sprinter, plus rapide que l'éclair, décampant tout de go à travers l'immensité de sable. La caravane ne pouvait pas le rattraper, trop désorganisée alors, les autres camélidés ayant imité leur cousin, chacun dans une direction différente, formant une superbe trajectoire en étoile impossible à contrôler. James n'avait plus qu'à attendre que Rhésus fatigue.
Un bon paquet d'heures plus tard, nos deux compères étaient devenus copains comme cochons, assis au bord d'une oasis, au milieu des chamelles d'une excursion touristique américaine. James avait usé de son charme et de son expérience pour expliquer aux grosses dames qu'il tentait de battre le record du monde de course à dos de chameau en version Houdini. Plus grosse la ficelle, plus digeste le bobard, c'est le cinquième commandement de tout agent d'élite dans nos grandes agences de renseignement. La phase de digestion passée, les pachydermiques mémères s'occupèrent de ce beau Français, leur Maurice Chevalier du désert, dans le but de le requinquer de cette pratique sportive étrange à première vue. Les membres de leur équipage, grassement payés par ces dames, en dollars s'il vous plait, évitèrent de poser des questions. L'agent Bonneau leur promit de substantiels subsides si l'un d'eux lui laissait la plus véloce des montures, de l'eau et des provisions, une carte et une boussole, enfin l'attirail nécessaire à un départ impromptu. Il embrassa le troupeau d'éléphantes, leur laissa un numéro de téléphone où le joindre pour se revoir à Paris, puis se remit en route direction le sud profond, quelque part où personne n'irait le rechercher. Il salua Rhésus une dernière fois.
La semaine suivante, il était de nouveau dans le bureau de son supérieur hiérarchique, un autre fonctionnaire, son précédent chef ayant connu les bonheurs d'une promotion quelque part vers le cercle polaire arctique, à compter les pingouins et décoder du morse. La situation différait radicalement, il s'agissait de remerciements, presque de la musique et des ballons sauf que dans l'espionnage le silence était roi. Nulle mention désobligeante à sa pharaonique note de frais, il avait permis au vieux général de bouter la perfide Albion en dehors du jeu de stratégie que se livraient les grands. Car pour la cohérence d'ensemble, il fallait bien avouer que les Américains ne trempaient pas dans ce trafic d'argent sale, trop riquiqui à leurs yeux. Mais le vieil officier détestait tout autant les guindés militaires installés outre Manche que les cowboys gradés ou les soldats bridés ou les casques à pointe, enfin tout ce qui ne chantait pas l'air de la Marseillaise. La France avait gagné.