Bonsoir. Après quelques semaines d'absences, je reviens avec plaisir sur le forum. Je me réjouis de lire vos nouveaux textes, en attendant, voici un petit quelque chose pour vous:
Romans sur demande
Il était douze heures quinze quand Lola décida enfin de quitter le café. Elle ouvrit son porte-monnaie, déposa quelques pièces sur le comptoir, merci-au revoir, et poussa la lourde porte d'entrée. Ce fut une bourrasque de vent tiède qui l'accueillie de l'autre côté. L'hiver, décidément, se faisant encore attendre. Lola soupira en pensant à tout le chemin qu'elle devait faire pour arriver chez elle. Bien sûr, il aurait été plus facile d'aller attendre dans le pub du coin, mais alors ses parents auraient risqué de la voir. Et il n'est pas bon de se faire prendre en flagrant délit d'école buissonnière, encore moins à une semaine des partiels. C'est pourquoi elle avait choisi un café bien loin de son quartier, pour sécher tranquillement ses cours.
Elle était déjà arrivée à mi-chemin, quand son regard fut tout à coup attiré par une petit enseigne, au bout de la rue. Elle cru avoir mal lu, mais une fois plus proche, elle put nettement déchiffrer "Romans sur demande" écrit en rouge sur un petit panneau de bois. Ce dernier semblait indiquer l'entrée d'un magasin aux allures délabrées. Une petite lumière à l'intérieur lui indiquait d'ailleurs qu'il était ouvert. Sans même se demander pourquoi elle le faisait, Lola poussa la porte et se retrouva à l'intérieur d'une pièce sombre et poussiéreuse. "Bonjour?" hasarda-t-elle, timide. Silence. Elle fit quelque pas en avant, remarquant par la même occasion que le sol était tout aussi poussiéreux que le reste. "Etes-vous ouverts?" demanda-t-elle encore, se sentant soudain un peu ridicule de parler ainsi dans le vide. Alors, elle perçut un mouvement derrière ce qui semblait être le comptoir. En effet, une vieille dame apparut devant un rideau (sans doute l'arrière-salle du magasin, se dit Lola) et avança jusqu'à elle.
C'était une femme d'un certain âge, trahi par un visage tout ridé et un air fatigué. Ses cheveux étaient retenus en une longue tresse un peu défraîchie et elle portait une robe noire à la couture compliquée. "Bonjour mademoiselle, dit-elle d'une voix agréablement douce, que puis-je faire pour vous?". Lola se sentit un peu désemparée, qu'était-elle venue faire dans ce magasin, au juste? L'enseigne l'avait intriguée, et après? "Vous vendez des livres?" se contenta-t-elle de demander. La vieille dame eut un sourire. "Il se peut bien". "Des romans?". "Effectivement". "Euh... je peux en voir?". "Pour ça, il faut d'abord que je l'écrive, mademoiselle". Lola ouvrit grand les yeux, cette femme était-elle donc folle? "Vous êtes écrivain?" cru-t-elle bon de demander. "Je mets en mots des histoires, mademoiselle, ou des rêves, ou des songes". La différence? se demanda Lola. Le sourire de la femme s'élargit encore plus. "Venez, dit-elle, je vais vous montrer". Elle s'avança alors en direction de l'arrière-salle et Lola la suivi sans hésiter, sa curiosité éveillée. Il s'agissait d'une sorte de bureau, avec des étagères pleines de livres, mais aussi ce qui semblaient être des manuscrits ainsi que toute une palettes de classeurs colorés. "C'est ici que j'écris. Pour mes clients". Lola repensa à l'enseigne et eut tout à coup l'impression de comprendre. "Vous écrivez des histoires sur demande?". "Des histoires, des rêves, des songes" répéta la vieille femme, énigmatique. "Asseyez-vous donc, que je vous montre un peu". Lola s'exécuta. Sur le bureau, elle vit une plaquette avec le nom Déméter Doumaros inscrit dessus. C'était sans aucun doute cette Déméter-là qui s'assit en face d'elle. "Je vais vous raconter une histoire, mademoiselle, vous voulez bien?".
"Depuis aussi longtemps que l'Homme se souvient, la Terre a toujours tourné à la même vitesse, ou lenteur si vous préférez. L'atmosphère était toujours composée des mêmes éléments et la nature suivait son rythme, au gré des saisons. Seulement, depuis quelques années, vous le savez sûrement, les choses ont commencé à changer. L'Homme a perturbé le rythme presque parfait de la Terre. Quand j'y pense, je trouve cela très drôle. J'ai l'impression que l'être humain est caractérisé par cette envie de laisser sa trace sur Terre, or, c'est justement la plus indélébile de toute, qu'il refuse d'assumer. La dégradation de notre planète, la destruction d'écosystèmes irremplaçable, la décimation de populations entières... Tant d'empreintes qui viennent souiller nos souvenirs. En pensant à tout cela, je réalise à quel point l'Homme a besoin de fantasmes pour survivre. Il cherche sans arrêt un monde parfait, le paradis, l'El Dorado, l'Atlantide, appelez-le comme vous voulez, pour échapper, ne serait-ce qu'un instant, à cet enfer qu'il créé peu à peu sur Terre. Il s'imagine des histoires, et il essaie - ou non - de les atteindre, les déguisant en buts, en objectifs. Comment j'interviens là-dedans? C'est simple, je suis une sorte de marchand de rêves. Vous entrez dans mon magasins, avec des images, des dessins, des mots, vous me décrivez un rêve et je vous l'écris. Tout simplement. Ce peut-être un étudiant en crise, qui s'invente la vie qu'il aimerait avoir dans dix ans, ou une femme en quête du grand amour. Ils viennent vers moi, et je leur donne ce dont ils rêvent."
"Mais à quoi ça sert, tout ça? demanda Lola, perplexe, ça ne va pas empêcher le monde de s'effondrer, si?". Déméter sourit à nouveau. "Ma chère Lola, dit-elle, si j'avais la solution à la misère humaine, à la violence, aux réchauffements climatiques, à la famine, crois-moi que je serais pas coincée ici à inventer des histoires!".
Lola ressortit du magasin, comme dans un rêve, ne comprenant pas très bien à quoi tout cela rimait. Pourquoi se contenter de laisser les gens rêver, si ça n'apportait rien de plus ou de moins au monde? "A quoi bon sécher, alors?" lui demanda soudain une petite voix. Derrière elle, Déméter était sortie pour redresser son enseigne. Sur son visage, un large sourire.