Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: alexis17 le 08 février 2014 à 17:17:15
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Les Amants du Tragique
Ou l’Eté amoureux
« Il n’est pas nécessaire de comprendre, d’avoir un épilogue, d’avoir un prélude. Nous ne sommes que des morceaux de viandes, presque sanguinolents, à moitié pourris, plutôt desséchés et cela satisfait à notre conte ; nous demeurons au gré d’un à peu près courant larmoyant, nous voguons sur une semi mer de chagrin, emportés par un quasi ouragan d’amour dont la lame nous trancherait volontiers de sa fine épée séculaire. Le ciel pâlement bleuté et les nuages à peine rosâtres nous écrasent pratiquement de leur lourdeur éternelle, de leur bassesse originelle et nous n’existons que pour souffrir, que pour aspirer à souffrir moins. Mais quelle est donc cette force qui nous contraint à vivre enclavé dans les limbes, dans le… Je ne rappelle plus de la suite. Vas-y, enchaîne sur ta réplique… ».
La lumière valsa sur la scène, scintillant sur les planches discordantes, et se projeta sur une silhouette ombrageuse à l’allure ténébreuse.
« Que signifie donc cet amphigouri ? Pourquoi me parles-tu de tourment et d’ancestralité ? Quel est ce dialecte insondable dont les abyssales résonnances ne sont qu’un galimatias. Où vas-tu ? Reviens. Regarde-moi ; scrute mes prunelles et parle-moi, raconte-moi, soit probe, soit loyal, soit un frère pour moi ; Eusebio ; soit un frère pour ta sœur. ».
Les deux silhouettes n’en formèrent soudain bientôt plus qu’une, terriblement obscure et, pendant de longues éternités, seul leur souffle rauque se fit ouïr sur scène.
« Les torsades pluviales sont les barreaux de nos contrées et ce bagne humide a charrié les lits hors de leur sommeil, a évincé les rus à leur repos. Votre sérénissime sœur psalmodiait alors ses litanies de velours sur le rivage du Gange lorsque l’ondoyant courant, qui jadis berçait nos délassements lacustres, a opprimé ses vêtements de la crue montagneuse et l’a brusquement charroyé dans les tumultueux méandres du torrent. ».
La silhouette se réduisit en une masse unique, s’étreignant violemment, avec rage et ardeur, avec folie et fureur ; la lumière incandescente s’évapora et plongea le théâtre dans une nébulosité sidérale.
« Comment pouvez-vous encore vous en souvenir ? Cette pièce remonte à si loin, murmura une voix grave et nasillarde dans les gradins. ».
Une porte s’ouvrit et un halo de lumière envahit l’amphithéâtre. La masse semblait immobile, statique, inerte, toujours densément compacte et abondamment noire.
« Alors les amoureux, on y va ? Cria une voix féminine. Où vous vous entre-bouffez la langue ? Non parce que sinon on part devant. ».
Mais la masse restait impassible, semblait même se comprimer d’avantage, se muter en un roc centenaire, devenir un écueil éternel, unique, marqué par l’érosion millénaire et les vents ancestraux.
« Après ce triste aveu, comprenez que j’ai amnistié mon amour, oublié le procédé pour vous chérir, Eusebio. Je ne peux encore vous estimer, mon amour, mon frère, mon ami, Eusebio. Je vous ai octroyé mon ultime baiser, ma dernière étreinte, mais vous devez renoncer à exister dans ce royaume. La perle de mes yeux ne peut plus vous revenir ; je vous avais confié ma sœur, mon cœur et, si elle n’est plus, vous n’êtes plus. ».
La porte s’ouvrit et quelques ombres s’échappèrent du théâtre de leurs pas de velours.
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