Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: EloiR le 05 février 2014 à 00:17:35
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Berlin ça meurt. C’est le dernier mot posé là contre mon voyage le dernier bûcher et après tout sera noir. Il y en a eu d’autres certes oui mais jamais des définitifs comme celui-là toujours des couleurs des rides provisoires creusées sur des masques et non la viande ; toujours nos visages d’enfants. C’est dans un ciel un peu trop large et orange que tout fut dit.
Que les éclairs prennent pour la première fois et rien n’en repart.
Enfin ça meurt. Le geste est là l’orage et l’ombre ; ça vous déchire la gorge. Et le silence. Ça le déchire aussi. Le béton avant prenait le bruit la prière en faisait des carreaux bleus, un peu en vie c’est vrai, il faisait chaud aussi, ça tournait ; il faut que ça tourne c’est un joli mouvement. On ne voyait pas dedans le ciel rentrer, on n’y pensait pas. Avec lui encore il y avait le vertige. C’est venu doucement. Ils étaient tous parti, je ne pouvais pas moi c’était trop fort. Le vertige. Et des vitraux dedans.
Tout prend feu là-bas et j’y suis encore.