Voici un petit texte, à nouveau assez court, (décidément! :-¬? ), que m'a inspiré la lecture de L'étranger. A nouveau, il n'y a pas vraiment d'histoire derrière, juste une petite pensée comme ça, sur la vie, l'humanité, etc.
Il est parti et ne m'a laissé qu'une blessure en plein cœur. C’est tellement douloureux. C’est physique, ça te prend les tripes. Une sorte de désespoir constant te transperce le derme, de ses mille épines. Tu crois que j’aurais pu survivre ? Dans le nid de mon bonheur perdu ? Il aurait fallu que je me retourne d’un seul coup et que je l’affronte, bouclier à la main. Cette vie que j’ai perdue. Mais même mon cœur s’est dégonflé. Et alors, le noir. Les battements qui se font plus rares, la respiration qui se fige. Est-ce que je peux mourir maintenant ?
L’homme a cru cent fois défier la mort. En vain. Elle reste cette réalité qui dérange, ce coup fatal qui donne la nausée. Un corps qui se vide, littéralement. Il tombe, se crispe, se déverse. Et l’âme se brise. Quelle absurdité, quel ridicule ! On se bat sans cesse pour se faire une place, pour se distinguer des autres. Mais quand on meure, on n’est au final qu’un corps qui pourri. Et crois-moi, Jésus Christ aussi a moisi. La vie que tu mènes ne t’empêchera pas de t’en aller d’une façon aussi ridicule que tu es venu. On naît, on pleure, on touche peut-être au bonheur, et puis on meurt. Absurde je te dis.
Mais tout à coup, une lumière. Comment, en prenant conscience de tout cela, pourrais-je malgré tout songer à mourir ? Comment en me réveillant le matin, pourrais-je avoir peur de trop souffrir ? Le sage est le fou qui sourit à la mort, qui se rit des blessures. Absurde. Ce mot prend tout son sens. Je ne suis qu’un assemblage d’atomes un peu différent du tiens. Je ne suis que sang qui palpite. Je ne suis que chair déjà à moitié usée. Je suis. Absurde.
Eh bien tu sais quoi. C’est à ce moment précis, quand soudain tout a perdu son sens, qu’une lumière est apparue, un scintillement. Et le chemin s’est ouvert devant moi. Ce n’était pas le tunnel, ah ça non. J’ai avancé un pied. Puis un deuxième. Et, aussi simplement que cela, j’ai recommencé à marcher.
Salut Humoramor,
Il me semble que ce que tu nous dis par ton texte c'est que la prise de conscience de l’absurde est violente - au point de se croire mourir - mais que cela rend plus fort et plus vivant. Enfin, arrête moi si je me trompe. Pourtant, je ne saisis pas vraiment ce qu'est cette "lumière" qui te fait revivre (ou te révolter pour employer un terme camusien)... l’acceptation de ta condition absurde peut-être ? En somme, comment devenir Meursault ?
Par contre, je ne suis pas d'accord avec ta définition du sage (et je pense que l'auteur de L’Étranger lui même aurait été comme moi). Je crois que le sage justement est celui qui accepte sa condition et se résout à la seule vérité d'être et de sentir (par exemple, dans Le mythe de Sisyphe, Camus exprime ça très bien dans le passage qui commence par “Pourtant toute la science de cette terre ne me donnera rien qui puisse m’assurer que ce monde est à moi...”). C'est l'étranger en fin de compte le vrai sage - qui accepte de mourir pour la vérité, cette vérité.
Après je suis plutôt d’accord avec Kipikera : ton propos a déjà été développer avec des idées - devenues clichés depuis - plus ou moins semblables mais ô (oh, un ô lyrique !) combien mieux dites, sans vouloir t’offenser, par d'autres auteurs tel que Camus par exemple.
Aussi, je trouve que le premier paragraphe est difficile à saisir pleinement du premier coup puisque tu mélanges "il", "je" et "tu". Le truc sur Jésus ne sert pas, je pense, ton discours. J’imagine que c'est une petite provocation à l'égard des crétins... heu... chrétiens. Entre athées, on se comprend, c'est tellement tentant... Pour répondre à Musyne sur le troupeau qui suit le prophète, je citerais Camus (encore...) : "[l'étranger est] le seul Christ que nous méritons".