Encore un texte sur lequel je doute. Pour les mêmes raisons que le précédent d'ailleurs. Mais il me tient peut-être plus à coeur, parce qu'il est très sincère (et trop personnel sans doute)... Il y a toujours un dessin qui l'accompagne (voir le lien à la fin).
Champs-Elysées-Clemenceau.
Il y a eu je crois le Grand Palais, caché dedans la pluie et la lumière ; nos rires encore et la peinture. Je me souviens des portraits vivant là tous les soirs et qui dansaient contre ta voix contre tes yeux trempés d’alcool et coulaient sur la pierre et c’était une cathédrale immense de silence que nous faisions dans la nuit. Je me souviens des couleurs de Russie qui venaient mordre ta peau et le ciel entier devenait un cri un maquillage perdu sur nos visages d’enfants. Je me souviens de cette architecture étrange, prise dans nos poumons, de feu, d’angoisse et de sang qui gonflait au dehors jusqu’à l’entrée du métro. C’était toujours là-bas qu’on allait finir notre jeunesse, vêtus de fumées et de larmes et encore ce soir-là il nous avait fallu laisser nos paroles et nos ombres colorées pour de faux et fuir ce brasier plein de tableaux étranges. Je me souviens de la musique quand on sortait du Grand Palais, celle de nos gorges brûlantes et aiguisées griffant dans le noir le vide de la station Champs-Elysées-Clemenceau.
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