Ce texte là est un peu différent je trouve. Je n'ai pris aucun plaisir à l'écrire, mais j'en ai à le lire, contrairement aux autres... Je ne sais pas s'il a vraiment une originalité, j'y vois moins d'intérêts que les précédents, même s'il reste dans la même série, et qu'il en conserve la même couleur (je dois dire que le titre appelle à une introduction, ou en tout cas un autre texte que j'ai du mal à finir.). Là encore, je mets à la fin le lien pour le dessin qui l'accompagne...
J’aurai aimé dire moi il est tard et le métro passe toujours.
Voir les fissures immenses de Paris et m’y engouffrer comme ça pour rire la bouche pleine de pavés tièdes. Il y avait je me souviens un arbre Jardin des Tuileries posé dessous ma voix et j’y parlais alors de la nuit qui forçait tes yeux repartait et y laissait une lueur drôle d’alcool à brûler. J’y mettais sans cesse des ratures et c’est un brasier qui prenait le jour ; mon langage et tes cernes mêlés. Paris c’est ça : nos gestes maladroits pour mourir chaque soir ; un peu de cigarette. À Berlin il y avait la neige et les étoiles taguées qui jouissaient dedans, il y avait le ciel cru, renversé sous nos pas. Plus ici. C’est pour ça je crois que j’y ai laissé beaucoup de ma voix. Et le métro n’y passe plus.
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