Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Zacharielle le 28 mai 2008 à 11:35:22
-
Bonjour !
Voici, comme vos lestes esprits pouvaient aisément le prévoir, le dernier texte court qui m'est sorti des doigts. Il répond approximativement à cet AT (http://pagesperso-orange.fr/jplanque/Infini/Concours.htm) (Juillet 2008, Légendes).
Il s'agit d'un texte biographico-fantastique, composé à l'origine de 10 paragraphes de 100 mots chacun. Je ne sais que vous dire de plus... Dites-moi ce que vous en pensez ? :noange:
La maison aux orties
- Julie ?
C'était à peine si j'entendais mon père, quelques pas plus loin. Je restai là, immobile. La maison m'absorbait tout entière. Les orties qui recouvraient les ruines me fascinaient. Sans faire de bruit, le vent les poussaient les unes contre les autres.
- Viens, on s'en va, dit-il en me tendant la main.
J'étais alors tout juste assez grande pour voir par-dessus le mur de briques. Un mur qui, petit à petit s'effritait, laissant sur mes bras des traces claires de poussière.
- Tu vas te salir.
- Qu'est-ce qui est arrivé à la maison aux orties ?
***
Je n'y avais plus prêté attention pendant des années. Je passai devant sans m'en rendre compte. Dans ma rue de plus d'un kilomètre, il faut dire qu'elle passait inaperçue. Un jour, je ne me rappelle plus lequel, la municipalité décida de cacher la maison derrière une palissade de plastique opaque. « Le propriétaire est introuvable. » « Pas question de la raser. » avais-je entendu. En réalité, personne ne voulait toucher aux briques ni aux orties, ces paisibles envahisseurs. Alors la maison devint aveugle et les passants motorisés la crurent disparue à jamais. La légende de la rue de Rumilly s'évanouissait.
***
Je revins longtemps plus tard. J'avais changé de ville, changé de vie. J'allais juste rendre visite à mes parents, un jour de mai. Comme nous étions dimanche, fidèle à son habitude, mon père voulu que nous allions nous promener. Nous sortîmes.
Nous marchions lentement et j'eus alors l'occasion de constater que peu d'éléments avaient vraiment changé. Le café au carrefour avait disparu et des grillages avaient été repeints. Guère plus. Nous arrivions au bout de la route débouchant sur le boulevard quand je la vis. Je m'arrêtai net. Je l'avais totalement oubliée.
- La maison aux orties...
- Quoi ?
***
- Tu ne m'as jamais raconté l'histoire de cette maison.
Nous étions rentrés assez tôt. La chaleur était plus épuisante qu'elle ne le paraissait. Je nous préparai des menthe à l'eau tandis que mon père, soupirant, s'installa à l'ombre des volets quasi-clos.
- Je ne suis pas né ici, répliqua-t-il pour tenter de se justifier.
- Tu y as vécu.
Il but, et moi aussi. Je retrouvai la fraîcheur du matin d'été.
- La maison a été détruite pendant la Seconde Guerre Mondiale, une bombe britannique, une erreur... Un couple âgé y vivait. Ils sont morts tous les deux.
- Ils étaient l'âme de la rue, l'âme de la ville, continua-t-il. Leur famille y vivait depuis plusieurs générations. Ils avaient construit et agrandi cette maison eux-mêmes. Leur lignée avait toujours joui d'une longévité exceptionnelle. Malheureusement, leur fils unique a été fait prisonnier et il est revenu très malade d'un camp de travail. Il n'a pas survécu. La guerre les a anéantis.
- Personne n'a voulu reconstruire ? demandai-je.
- Pour qui ? Chaque brique porte la marque de leurs doigts. La maison appartient à des fantômes, Julie, des disparus. Leur histoire est si tragique...
- Et les orties ?
Il posa le verre vide par terre.
- Les orties sont les gardiens, grogna-t-il. L'assurance que personne ne portera jamais atteinte à la mémoire de cette famille. Tu n'irais pas fouiller là-bas, n'est-ce pas ?
- Mais on peut facilement se débarrasser des plantes.
- Tu me fatigues, tu es trop matérialiste !
Il se mit à tousser violemment. Il me touchait dans sa faiblesse. Dans ses croyances d'un autre temps.
- Si tu troubles les esprits, il ne t'arrivera que des malheurs !
Je souris, tentant de l'apaiser.
- Ce ne sont que des légendes papa, rien de plus.
***
J'avais mis de côté les lampes de poche qu'on utilise en camping. En farfouillant un peu dans le garage, je les ai retrouvées. Je pris la plus petite, des piles (on ne sait jamais) ainsi que des gants de jardinier. Je ne savais pas trop ce que je comptais faire. Les fantômes, je n'y croyais pas, et j'estimais que je devais ramener mon père à cette certitude. Et puis après tout, si la « maison aux orties » n'était la propriété de personne, j'avais bien le droit de la visiter.
Je sortis sans bruit de la maison de mon enfance.
***
J'arrivai devant le mur de plastique sombre. Il était un peu plus haut que moi. Serai-je capable de l'escalader ? Je vérifiai d'abord s'il n'était pas possible d'écarter les panneaux. « C'est faisable », dis-je tout haut. L'articulation semblait être la faille. Je m'efforçai de procéder le plus discrètement possible. La lampe dans la bouche, à l'aide d'un levier improvisé, je m'appliquai à soulever la partie du milieu pour la faire sortir de ses gonds. Personne n'avait pris la peine de souder l'ensemble. Je ne m'en étonnai pas. On ne pouvait pas enterrer la maison. Ce n'était pas un tombeau.
***
L'air était immobile, les sons de la ville comme suspendus. Malgré moi, je frissonnais. Je braquai le faisceau de lumière blanche sur les ruines. L'ombre des orties prit alors des reliefs fantastiques contre les murs effondrés. Je mis un temps à comprendre qu'elles ne dansaient pas et que c'était ma main qui tremblait.
Quelque chose détala soudain devant moi et je retins ma respiration. Mais ce n'était qu'une souris. Sans doute effrayée par ma présence. Prenant garde à ne pas trébucher, je fis le tour de... de ce carré. C'était... c'était si petit, si étroit. Ce n'était pas un tombeau.
***
Cent petits pas et puis s'en vont...
- Qui a dit ça ? jetai-je impulsivement aux ruines.
Le silence retomba aussitôt, comme s'il n'avait jamais été soulevé que par ma voix. Mon imagination, mon imagination. Cent petits pas... Mais quoi ? Mais qui ? Le fils, les orties ?
Le faisceau dessina une mer agitée sur les ruines terrestres. Le sol battit mon cœur. Je voulus m'en aller mais je fus retenue. Je lâchai soudain la lampe pour porter les mains au visage brûlant de piqûres d'orties. Entrouverts, mes yeux crurent les voir. Là, tous les trois.
C'était un tombeau.
-
J'aime beaucoup beaucoup :)
Avec ce rythme particulier, tu plante très bien l'ambiance, ce suspense un peu comme une attente, ce rationalisme teinté quand même d'une once de doute, et le basculement dans le fantastique à la fin... Le fil rouge "ce n'était pas un tombeau", qui assène comme un coup de gong que peut-être que si, après tout, dans la chute...
Au risque de te faire enfler les chevilles, j'avoue que ça me fait un peu penser à des nouvelles de Stephen King, un peu... :P
-
J'aime beaucoup !
Le rythme donné par les contraintes de l'AT colle au sujet, mais en plus tu l'utilises vraiment bien pour transmettre cette curiosité, et donner du souffle à cette aventure dans la maison. Le fil rouge comme le dit Tortoise est effectivement pas mal, on a vraiment l'impression qu'on est dans l'esprit de la narratrice...
Biographico-fantastique... c'est-à-dire ? Tu as expérimenté la frousse de ta vie dans la rue de Rumilly ? ;)
En tout cas, merci pour ce texte ! C'était agréable à lire ;)
-
Oh !! :-[ Je ne pensais pas qu'il remporterait une adhésion aussi enjouée :D merci beaucoup !! ça me fait trop plaisir !
Quant au terme "biographico-fantastique" c'est biographique parce qu'il y a réellement une maison avec des orties dans ma rue et que je me suis toujours demandée ce qu'elle faisait là ! mais personne ne me l'a jamais dit... le mystère reste entier ! :mrgreen:
-
La maison m'absorbais toute entière
--> La maison m'absorbait tout entière. (même si je suis pas sûre pour le "tout", mais je l'ai souvent vu sans e dans un cas comme celui-ci, ce qui ne laisse pas de m'étonner)
Il bu, et moi aussi
--> Il but.
Ils avaient construit et agrandit
--> agrandi
Je ne m'en étonnai pas. On ne pouvait pas enterrer la maison. Ce n'était pas un tombeau.
--> Je ne sais pas pourquoi, j'aime beaucoup la fin de ce paragraphe.
Je mis un temps à comprendre qu'elles ne dansaient pas et que c'était ma main qui tremblait.
--> J'aime aussi beaucoup cette phrase.
Conclusion : j'aime beaucoup ! L'ambiance est très bien plantée, c'est bien écrit, et bien mené. Comme toujours : bravo, Zach ! :)
-
Merci beaucoup pour ces corrections précieuses (quelle étourdie ! ::)) et ton avis :-[
-
Je suis désolée, tu as le droit de me fouetter, j'ai oublié de commenter dimanche quand je l'ai lu :(
Alors, dans l'ensemble, j'ai bien aimé, c'est bien écrit, juste de la bonne longueur ... très sympa à lire.
Par contre, niveau originalité, c'est un peu décevant (par rapport à d'autres trucs que tu as écrit, surtout). Heureusement, tu distilles les infos juste comme il faut, et ça se lit tout seul.
Quant à la chute ... elle est bien écrite, bien amenée et tout, mais, m'attendant à un texte fantastique, elle ne m'a pas surprise. Ca a déjà été fait et refait. C'est dommage, car tu mène très bien le lecteur et l'ambiance est vraiment sympa. Mais j'aurais aimé plus original ;)
-
Merci Kail' !
Pour le manque d'originalité, je ne sais pas trop quoi dire :-[ J'avoue que c'était peut être un peu facile, mais je ne voulais pas compliquer le texte. M'essayer à un exercice "classique" tout en y apposant ma griffe maléfique disons >:D
En même temps, j'ai une certaine inculture du fantastique, donc je sais pas trop ce qui a déjà été écrit dans ce domaine :mrgreen: (excuse bidon on)
-
*premier texte déterré pour cette nuit blanche...*
J'ai beaucoup aimé ! Le fantastique est vraiment bien amené, peut-être que la formule "Ce n'était pas un tombeau" est un peu maladroite, mais sinon j'aime beaucoup.
Ce genre de suspense me rappelle les Je Bouquine que j'lisais quand j'étais petit...
Beau texte :coeur:
-
*déterrage*
J'avais pas encore pensé à aller lire ce texte malgré qu'on soit passées devant ladite maison cet été ><
J'ai énormément aimé ^^ il y a une maison de ce genre tout près de chez moi avec des légendes tout autour aussi, et c'est un thème qui me plaît beaucoup. Tu l'as bien mené, j'aime beaucoup la chute, et j'aime aussi beaucoup le début en flashback. Bref, je suis enthousiaste :)
le vent les poussaient les unes contre les autres.
Poussait^^
-
Le texte est très bien écrit et se lit assez facilement mais voici quelques passages où je m'interroge :
Ce n'était pas un tombeau.
Répétition avec le paragraphe précédent. Peut-être voulu car je retrouve également ce même morceau en fin de texte.
- Qui a dit ça ? jetai-je impulsivement aux ruines.
Je ne comprends pas bien le sens de cette phrase.
Mon imagination, mon imagination.
Répétition encore voulu je suppose ?
Bonne continuation !
-
Oh c'est chic ! merci tout plein à vous deux, merci pour la correction Vera.
Pour les répét', c'est fait exprès mais j'ai l'impression que ça plombe l'ambiance :-¬? enfin... quant au "dialogue" que tu cites, eh bien sous le réflexe de la peur ou je sais pas quoi Julie sort un "qui a dit ça" à ce qui l'entoure, dans le vide quoi.
merci d'avoir lu :noange:
-
Bien merci, j'ai compris !
-
J'ai bien aimé :)
la fin est parfaite, tu construit le côté intriguant jusqu'au bout et ça c'est vraimment cool
par contre, j'ai trouvé ça aussi parfois un peu long, je trouev qu'il y a un peu trop de paragraphes :mrgreen:
ah et aussi j'ai pas trop compris pourquoi tu séparais par un blanc typographique deux répliques d'un dialogue, mais c'est qu'un détail
-
j'étais sur le qeel et je vois ce titre, et je pense direct à une amie qui a fait son mémoire sur La maison aux orties... de Vénus Khoury-Gata ! :mrgreen:
-
J'ai vu ce fil et je me suis dit MON DIEU Zach a posté un texte ? Ah non !
Sympa de lire ça quand on a vu la rue de rumilly
.. pas repéré la maison par contre !
J'ai comme l'impression qu'il contient ou contiendra une bonne part de nostalgie...
A plus
-
Merci du déterrage, les autres !
J'ai voulu survoler curieusement les premières lignes et ça m'a happé.
Je m'en fous que tu te foutes éventuellement des remarques sur un si vieux texte et alors que ça fait si longtemps que tu n'as pas écrit, je vais t'en faire quand même :mrgreen:
En fait c'est hyper drôle parce que je me suis fait plusieurs remarques en le lisant, et... ensuite en regardant les commentaires je suis tombé sur le mien, eh bien laisse-moi te dire qu'en dix ans (gloups) mon avis n'a pas bougé d'un iota et j'avais tout autant cette impression de lire un Je Bouquine *_*
Je trouve ça hyper bien rythmé, les dialogues ne sonnent pas du tout superficiels, ni dans un sens (trop réalistes, bavards) ni dans l'autre (trop travaillés, irrecevables à "dire").
C'est très intrigant et en effet, même si la fin est un petit peu convenue, on se rend compte que ton propos n'est pas de nous estomaquer. Pour camper l'ambiance, pour mesurer proprement l'étendue des nostalgies naissantes lorsqu'on connait quelque chose dans son enfance et puis qu'on s'en éloigne, ouah, c'est vraiment très bien fait.
Merci Zach pour ce texte :-[