Un petit entraînement sur deux choses :
- un texte = une phrase
- la logique de retournement
:mrgreen:
-----------------------------------------------------------
Indifférente :
Elle est indifférente, à tout, à n'importe quoi, aux sens, à la science ou à la magie, elle souffle, s'essouffle et s'impatiente – car elle n'est pas encore la brute indifférence – elle attend qu'on lui amène un quelque chose puisqu'elle ne va plus, qu'elle rencontre un quelque part puisqu'elle a fui, qu'on s'intéresse à elle, à ce qu'elle n'est plus, surtout ce qu'elle n'est plus, pour qu'on pleure avec elle ce qu'elle était, qu'on hurle ensemble au désespoir, à la vacuité de cette vaine farandole, qu'on s'entretienne avec sa détresse, qu'elle sorte, qu'elle sorte et s'épuise, qu'elle crache ce noir qui l'empoisonne, qu'elle comprenne, qu'on comprenne pourquoi elle a décroché – comment elle a décroché – qu'on trouve où ses liens se sont effilochés, détachés, rompus un à un, lambeau par lambeau et qu'on s'interroge alors sur sa souffrance, qu'on pointe un instant nos yeux vers ce qu'elle observe, placidement, fatalement, dans le creux de cette âme prostrée par l'absurdité, la confusion, l'illusion et tout ce brouillard épais qui plane au-dessus, qu'on voie enfin comment elle s'est aiguisée, taillée, purifiée comme un retour à son origine, comme il faudrait dépecer tout un visage pour en lisser les rides, comme il faudrait mâcher son âme entière et la défigurer pour qu'elle échappe à sa propre amertume, qu'elle s'abolisse elle-même, d'elle-même, cette indifférence, une fois qu'elle s'est prise pour cible, qu'il ne reste plus rien, plus qu'elle à décrocher, plus qu'elle à précipiter, à suspendre, à détacher, qu'elle à dévisager jusqu'à se méconnaître, plus qu'elle qui goûte à la prostration ultime, au désintérêt de tout et même de soi, surtout de soi, et du sérieux, de tout sérieux ; alors-là, se désemparant d'elle-même, dégoûtée de son dégoût, elle retrouvera l'insouciance et la légèreté, puis le sens de sa vie.