Un petit texte écrit rapidement, pour voir justement, si ça passe sans y passer trois heures pour une demie page.
Surtout que ça venait plus, et que ça semble venir maintenant. :mrgreen:
Je généralise violemment dans ce texte, il n'y a pas beaucoup d'esprit de nuance, mais j'avais pas envie de virer en explications. :P
Ne m'en tenez pas rigueur, je ne suis pas un vilain anti-religieux sans cervelle (quoique... :mrgreen:).
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Scène de crime
Du sang, des tripes, des ossements, puis un regard fixe, écarquillé, et la foule qui s'amasse pour remuer les cadavres, jouir de l'exception du crime, épier, cracher ses excréments verbaux : « regarde sa tenue », « sûrement une droguée » - comme si cette nuit-là, elle avait rencontré son destin, un destin justement mérité ; ou pour les moins indécents de ce tas indifférencié, pour les plus charitables d'entre-eux, comme si ce cadavre était un spectacle délicieusement délictueux - le mal qui s'incarne sous leurs yeux pour confirmer la croisade, le sentiment tout grégaire qui se répète : « on n'est plus en sécurité nulle part, nous pauvres agnelets, pauvres victimes innocentes », et derrière caché, « il existe ce mal ! il nous faut un sauveur, un justicier ».
Ce peuple impérialiste qui a repris le flambeau mourant du bien - qui n'a pas encore compris - inonde aujourd'hui les ondes de ses héros, de ses moutons d'exception ; est-ce à dire qu'ils sont fascinés par la mort, la torture, la viande crue étalée de tout son long liquide bien rouge et scintillante, irrésistiblement puante et affreusement attractive - est-ce à dire qu'ils n'ont que ce mal à l'esprit, ces criminels refoulés - qu'ils ont, en conséquence, grand besoin de ce garde-fou puissant, témoin de tous leurs gestes, partout, tout le temps, et même dans la mort, surtout dans la mort ? Irait-on jusqu'à dire de la croyance au bien qu'elle est proportionnelle à la présence du mal ?
Il n'y a, certes, qu'un petit pas à faire... tant la fascination morbide, le besoin de violences inouïes, ne fait, au fond, qu'épicer les âmes bien vides, les âmes bien fades qui n'ont trouvé comme excuse à leur ennui que le monochrome céleste, où l'on incarne le bourreau mais toujours le bon bourreau.