L'instant solide, la stase universelle, n'existe pas ; d'abord, il y eut le mouvement, d'abord l'agitation, les remous, les bouillonnements – le fond du monde homogène, infini déjà différencié – puis vint ensuite, fatiguée de marcher, l'invention de l'éternité, la reconnaissance de la mort, la présence effroyable de stases invincibles, de pauses irréversibles qui débutent toujours sans jamais finir ; et de ce voyage dans la vie jusqu'à l'anéantissement, l'éternité ne fut qu'un terme illusoire, qu'une Babel au lieu d'être un sol, qu'une fin au lieu d'une origine, un Big Bang ; car l'instant s'enroule, avance, marche, court, éclate, projette, s'écroule même mais n'arrête pas son déferlement : à proprement parler, il n'a même jamais commencé – il déferle de toute éternité.
La mort pourtant, ce point d'interrogation, semble être cet apaisement du temps, son accalmie, son achèvement ; alors où va-t-on, nous et nos pensées, si ce n'est goûter à la trêve la plus longue qui soit, à la halte éternelle – où va-t-on si ce n'est goûter à ce néant, à ce moment simplissime ? Les bras de Morphée grands ouverts, le mouvement ne s'arrête-t-il pas, ne se retourne-t-il pas, prenant appui sur la stase universelle pour bondir, sortir, s'arracher au vide, au rien, au néant ?
Assez ! Assez ! L'expérience du vide n'existe pas, nous n'allons nulle part ; ce sentiment de soi, celui de s'appartenir, la longue conquête de la conscience, ce résultat organisé, hiérarchisé, complexifié à l'extrême ne contemple pas l'instant ultime : il disparaît, s'évanouit – il ne court pas au néant mais vers le passé, il ne retrouve pas le vide mais la terre chaleureuse, la fabrique de vie, de conscience, puis il trouve comme neuf et sans passé, dissolu, écartelé, diminué et mélangé, d'autres corps à incarner, de nouveaux corps auxquels participer, et peut-être, une nouvelle conscience à former.
L'instant, l'éternité-stase, n'existe pas ; un effet qui disparaît n'arrête pas sa cause : puisqu'une vie consiste, à une autre altitude, suivant d'autres perspectives, en une mort – et vice-versa ; alors : fuyez cimetières, cendres et cercueils, car elle est là, entre quatre planches ou à la sortie du four – elle est là, surtout là, la mort, dans tout ce qui défigure avant la métamorphose des fées, dans tout ce qui l'éloigne, la retarde, trahit le cycle digestif du monde – elle est surtout là : dans tout ce qui massacre ou isole la trace intacte, l'empreinte encore vive, semblable au vivant, avant que les cloches ne sonnent, que ces limbes profondes ne l'avalent et ne s'en emparent.