Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
Soir De Froid
J'ai froid, putain ! J'ai froid. Et tu crois que c'est ces guirlandes à la con qui vont me réchauffer ?
Bordeaux frémit, aussi. En surface, surtout. Bien sûr, au creux des murs, c'est dindes, marrons, cadeaux. Moi je suis seul, et je caille. Malgré mon allure, malgré mes nombreuses vestes, mes deux capuches, ma casquette et mon manteau, je suis gelé. Et sans un sou en poche, tandis qu'il me faut traverser la plus grande rue piétonne de Bordeaux. Les magasins aguicheurs défilent, brillent et s'illuminent dans d'horribles « Joyeux Noël ! », au rythme lancinant de mon retour difficile vers ce qui me sert de squat. Je tremble de toute mon âme. Surtout quand je dois sortir la bouteille de ma poche pour boire et me réchauffer un peu, chose que je fais tout les dix mètres.
Décembre dans la rue, c'est clairement l'enfer. Mais ce qu'on vous dit est faux : s'il existe un enfer, je vous assure qu'il n'est fait que de glace.
J'ai trop bu, mais je n'ai pas de regrets, pas de remords. J'ai juste froid, et l'impression de fumer en permanence. Une banque s'approche à son tour. Ils mettent des guirlandes partout, eux-aussi : partout c'est la même hypocrisie, la même illusion de bonheur merdique. J'imagine facilement les scènes horribles, les familles stressées, épuisées, suppliantes qui paradent quotidiennement sous ces sapins moqueurs, devant ces vampires avides et ces psychopathes vides de morale. Ces assassins indirects me foutent la gerbe. Ou bien est-ce l'alcool ? Je me penche comme je peux, et je me vide : tout ce que j'ai ingurgité, le peu de solide noyé au trop de liquide, se déverse abondamment sur la vitrine de la banque, devant l'affiche de l'écureuil qui tenait un énorme « 2,25% » enrubanné à la façon d'un cadeau de Noël.
J'ai vomi et j'avais froid. Mais ouf, cette sortie d'air chaud me sauve la vie. Pas le choix, je m'arrête : c'est trop jouissif. A part mes cuites, j'avais pas kiffé autant depuis bien longtemps, d'ailleurs. La chaleur vient de ce vieil immeuble transi entre deux boutiques : les murs lézardés abritent un tuyau qui expulse près du sol de l'air sec réconfortant. J'entends des voix tomber des fenêtres qui me surplombent, les chants ruisseler et ces rires rebondir sur les murs sombres, le tout se frayant un chemin sinueux entre les nombreux tags pour venir me narguer et danser à mes oreilles, puis disparaître dans un instant fugace. Si je n'avais pas su reconnaître la pollution urbaine, j'aurais juré que c'était les voix qui noircissaient les murs.
Cette rue piétonne est glauque. L'endroit, l'instant est glauque. Je les entends, je les sens : ils fêtent, ils jouissent. Et me voilà sous leurs fenêtres, moi, leur fantôme, l'âme perdue éclairée par ces décorations grotesques qui ne servent qu'à exploiter de plus belle le triste sort qui est le mien. Ce soir, personne d'autre qu'un paumé ne profitera de ces lumières froides. Pour me rassurer, j'ai ouvert mon cadeau par et pour moi-même : une bouteille de Smirnoff. Vodka de base pour vous ? Dans mon monde, c'est un breuvage de luxe.
J'ai aussi pu me rouler un joint une fois réchauffé. Et il me claque. J'entends encore de nouveaux éclats de rires qui descendent des appartements égoïstes. Qu'est-ce qu'elle peut être cruelle, cette rue enneigée, avec ses vitrines provocantes, ses magasins endormis et ses fenêtres glaciales ! Je ne vois même pas les étoiles. Je vois du rachat de crédits, des fringues, de la bouffe, des sex-shops. Tout ça brille autant que les boules des sapins... Ah, ça, les majestueuses boules que me foutent ce putain de mois de décembre, cet hiver glacial, et cette hypocrisie qui m'entoure, elles brillent bien moins !
Va falloir que je me bouge. Je dois rejoindre mon squat avant le matin, sait-on jamais : en fin de nuit, les vols se font plus fréquents. Passer par cette arche embrumée, là bas, et traverser la place de la victoire, avec sa tortue perchée posée en plein milieu. Encore un délire d'un mec pété de thunes, ça : foutre une tortue au milieu d'une place populaire, et décider qu'elle reste là, que c'est de l'art. Faut au moins prendre de la blanche pour oser faire un truc pareil... Mais la victoire, c'est surtout la lumière agressive des néons blafards et les gyrophares pressés, hurlant sur le bitume mouillé. Pour une fois, elle sera aussi froide, glacée et aussi vide que moi. « La place de la victoire »... perdue.
En rajustant ma casquette et ma capuche trouée, je m'allonge à moitié sur le sol, pour finir mon joint. Il fait moins froid, comme ça. Je scrute ce petit père-noël suicidaire qui menace de sauter, suspendu au balcon, là-haut. « Saute, p'tit gars, saute ! » ! J'ai envie d'une gorgée de Smirnoff, mais la force de choper ma bouteille me manque. Pour une fois, je suis trop bien. Il me faut mémoriser l'endroit pour les prochains retours difficiles.
Je sens mon cœur battre tranquillement. Il fait bon. Doucement, la neige commence à tomber sur la rue paisible, mais elle ne me refroidit pas. Encore deux minutes, et puis j'y vais. Faudrait pas que je m'endorme. Les lampadaires déconnent, tiens, eux-aussi : désormais, seules les décorations m'éclairent un peu par intermittence. Et au dessus, là, à l'angle, trône, souveraine, cette foutue caméra. Sans trop que je comprenne pourquoi, ça m'a amusé, la caméra. J'ai senti la neige sur mon visage chaud qui fondait instantanément, j'ai senti la rue froide qui me léchait le corps, puis, en levant un peu les yeux, j'ai tout juste aperçu une étoile, au loin, figée dans un instant interminable. Malgré mes efforts, je n'ai pas pu la lâcher du regard.
Ensuite, je crois que j'ai rêvé. J'ai rêvé de neige, d'une immense plaine gelée sur laquelle chutaient lentement des nuées de petits flocons de coton. Dans le fond résonnaient toujours ces rires chaleureux qui me glaçaient le cœur. Près de moi, j'ai vu cet oasis s'éteindre aussi vite qu'un mirage... et je ne me suis plus jamais réveillé.