Salutations à tous!
Voici un début de quelque chose que j'espère poursuivre, bonne lecture, et soyez directes en ce qui concerne les critiques.
Parfois, elle se promène dans un parc quand elle n'a pas envie de rester chez elle. Elle prend l'air, évacue ses idées noires sur la vie, et s'en crée de moins sombres, des grises le plus souvent. Elle marche; lentement elle se dirige, contrôle son pas, sachant qu'à la moindre inattention elle le presserait instinctivement, certainement pour rentrer plus vite, et oublier ces lourds instants seule avec elle même. Quand elle est rentrée, elle se couche et s'endort aussitôt. Elle s'évade alors dans l'infini bien être que lui procurent les rêves, dans ces trêves de la vie ne formant que des instants dérisoires, sorte d'échappatoire à tout ce qu'englobe l'existence. Elle n'a que ça pour fuir cette vie dont la seule vérité s'inscrit dans ces mœurs. Cependant, il lui arrive depuis quelques temps, de s'installer à la terrasse d'un bar, et de lire, certes de s’enfuir encore une fois, mais cette fois-ci à travers une imagination née de quelqu'un d'autre qu'elle-même.
Marion est assise à la terrasse d'un café aujourd'hui, seule avec un livre, à côté d'indifférents. Mais les gens sont devenus trop nombreux depuis quelques instants, les klaxons sonnent trop aigus, et la maîtresse des lieux est trop exubérante. L'ambiance des cafés est une fête ininterrompue, et c'est pour cela qu'elle demeure exceptionnelle et qu'on s'y sent aussi bien. Mais Marion n'est pas accompagnée, ni invitée à la fête. C'est une sorte d'intrue parmi une foule animée de diverses façons, qui ne dérange pas plus qu'elle n'est vue.
Mais du coin de l'oeil quelqu'un la regarde. C'est un jeune homme. Il est avec une amie. C’est une fille d'un mètre 80, pleine de charme, très souriante, paraissant complètement libre. Lucas a vu tout de suite Marion lorsqu'elle a poussé la porte à rabat. Elle donnait l'impression d'une sage habituée des lieux avec sa façon de ne pas vraiment regarder le monde, et de s’asseoir sur la banquette rouge derrière les cuisines. C'était la première fois qu'elle s'immisçait ici, et avec une pointe de dévolu , avec cette manière d'exister qui n'en finit plus: celle où l'on se laisse voir entrain de penser et de penser fort. C'était tout ce qu'elle était, tout son être, sa plus grande facette. Sa fausse désinvolture ne demeura pas. Une fois qu'on eu prit sa commande, elle laissa paraître sa solitude, se soulageant de l'énergie qu'elle déployait pour la cacher, car pensait-elle, personne ne la voyait vraiment, pas plus qu'une autre. Elle se sentait abandonnée, seule face à des gens accompagnés, animant des histoires d'existences pimpantes, dévergondées, complètements hors de la sphère d’idées qu'elle se faisait de ses propres rêves.
Bonjour à tous, voici la suite de "échappatoire", bonne lecture :)
Marion est donc entrain de lire, dans ce bar où le bruit s’accroisse aussi vite que la vitesse des trains. Elle n’aime pas les choses sans gènes comme ces comportements de bourgeois mal élevés qui se prennent pour des animateurs de conversations, comme le fait la maîtresse des lieux. Et puis tout ces sourires, toute cette agitation l’incommodent si fortement qu’elle décide de s’en aller, seulement quelques secondes après s’être prédisposée à lire. Il n’est pas pour elle, ce bar, et puis, on ne lui a même pas laissée une chance d’exister, on l’a regardé comme si elle faisait parti des spectateurs. Non, elle, elle veut participer aux jeux, ou ne point être vu du tout. Mais être vu sans être invitée, et en plus être regardée sans respect : ça lui est insupportable. Car à ces instants-ci, elle se sent fort inutile ; et toutes ses plus grandes idées sur l’homme l’anéantissent, la rendent infime, infirme des lois des hiérarchies, désabusée, prise pour faible, fille des champs non instruite, petite cosette. Alors elle préfère fuir encore, et toujours. Lucas la regarde impuissant s’en aller au loin, à travers les grandes baies-vitrés.
Le tonnerre vient de gronder fort et la pluie de s’abattre sur la ville. Aussi, des rafales glacent les piétons éperdus. Le ciel pleure, et Marion coure de ses grandes jambes toutes fines sur le chemin de la gare, pressée de rentrer et d’oublier encore.
Avec ses mains, Aubertine tiens son verre. Ses doigts sont osseux, sa peau flétrie. Le contenu du verre lui fait baisser les mains vers le sol. Elle regarde de travers. Ses yeux sont tachés. Elle demande à Marion de lui mettre ses gouttes. Aubertine s’endort dans son grand lit où les couvertures ne sont déformées plus que par un seul corps. On entend des ronflements. La télé est allumée. C’est la nuit, les volets sont déjà fermés. Des images sans son se succèdent sur l’écran plasma. Il n’y a que les fantômes qui en profitent. Plus tard, Marion, avant de monter les escaliers, ira éteindre la télé.
Aubertine s’endort au rez de chaussée où son lit a été descendu pour faciliter son quotidien. On lui a fabriqué des grands volets en bois épais pour clôturer ses ouvertures sur la rue, de sorte qu’elle puisse s’endormir tranquillement.
Marion s’installe au piano, joue ses morceaux préférés, s’extasie, se libère : elle vit. Plus tard, dans la pénombre de sa chambre, elle imagine sa vérité, s’imagine, rêvasse un peu ; puis terriblement s’endort jusqu’au lendemain. Sa grand-mère Aubertine, s’enfuit aussi les soirs, quand vient l’heure de s’endormir.